Слепой,
Неумытый,
Брошенный.
Ориентиры растеряны.
Делал же все,
Что возможно
А все же брошен
Стервою.

Это такое правило -
В жизни шумящем улее
Очень легко из ангела
Сделать живую фурию.

Не перепишешь наново
Чувства стихами нервными.
Женщину нужно угадывать,
Чтобы не сделать стервою.

Значит, старался плохо
Быть Мужчины достойным.
Вот и остался лохом
Брошенным и расстроенным.

Можно и дом построить,
И посадить дерево.
Только сложнее втрое
Не сотворить стерву.

Пронырливая собачонка
Поймала свою звезду -
Стащила кусок печенки
На рынке в мясном ряду.

Бежит,трепеща от счастья.
И мяса большой кусок
Трофеем торчит из пасти,
На землю пуская сок.

Сейчас в уголке укромном
Всего за один присест
Подарок от неба скромный
Она сладострастно съест.

Везет же порой, однако...
Довольна своей судьбой
Бежит на обед собака,
И хвост у нее трубой.

А ведь мы частенько тоже
Воруем у жизни так.
И в этом совсем похожи
Поступками на собак.

Мы так же готовы сворой
Загрызть под покровом тьмы.
Облаять из-под забора,
Загнать в тесноту тюрьмы.

У нас вожаки, как волки,
У нас, как у них, оскал.
В кусании знаем толк мы,
И воем, когда тоска.

И в чем-то почти похожи
Мясные ряды у нас.
Вот только побольше с ложью
Мы, люди, дружны, подчас.

Готовы убить, лишь свистни,
Порой и за просто так.
А вот любить бескорыстно -
Удел лишь одних собак.

О «санкциях»

Опять Европа санкциями бьёт
по «папереднику», по-нашему, в отместку.
Но Колю это, (сорри), не е..т
Записан Колин бизнес на невестку.

О выборах

Кипит предвыборная гонка.
Один – бандит, другой - не тот…
И лишь Она «топтала шконку»,
как говорится, за народ.

О Путине

Простой вопрос – и побежали глазки….
О волеизъявлении крымчан…
Ему бы не поверил Станиславский…
Зато поверили Зимбабве и Судан.

О партии регионов

У «регионов» фишка есть одна –
они не тонут. Разве так бывает?
Вчера смотрю - дошли таки до дна,
Сегодня – глядь!.. Они уже всплывают!

… а ты всё жалуешься, что жизнь проносится быстрее и быстрее? Взгляни! Весна, словно ополоумевшая электричка, промчалась перед ошалелыми физиономиями фотолюбителей, поэтов, прозаиков, натуралистов и прочей праздношатающейся швали, оставив смутные воспоминания в виде смазанных разноцветных линий. Казалось, только-только минул полдень, ан нет, уже сумерки подкрадываются из гулких подворотен, теней дощатых заборов и пыльных кустов. Вот только давай без рефлексии, все идёт как должно, так, видимо, и было спланировано. Фальшивомонетчик-солнце бережно окрашивает безвольно провисшие провода в цвета золота наивысшей возможной пробы. Сирень изящным движением фокусника-виртуоза распахивает свои ладошки, одетые в безупречно-белые перчатки. И ты, наученный горьким опытом многочисленных предыдущих трюков, законно полагаешь, что руки эти, в лучших традициях циркового надувательства, окажутся пусты. Бесстыдно удлиняются тени, словно загребущие руки жадно тянущегося к тебе вечера, и крошечные локаторы немногочисленных оставшихся цветков яблони, как подсевшие на адреналиновую иглу зрители новостного канала, жадно ловят последние лучи. И больше никаких грёбаных аналогий, и ни единой затрапезной морали, ибо все идёт как и было задумано, и не тебе решать, правильно ли, и не тебе сомневаться в целесообразности. И во вдохновенной синей выси отчетливо проступает луна, как значок идущей записи, недвусмысленно намекая героям колоссального реалити-шоу на заезженную донельзя, но чертовски справедливую цитату Шекспира.

Как много было хмеля - радости и слёз -
Срывал цветы, вгонял шипы от алых роз.
Что получал, когда однажды мне везло?
С кем душу грел, и сам кому дарил тепло?

Я к свету шёл дорогой средь тумана,
И шёл без корысти, без зависти, обмана…



Мой хлеб. Конечно, помню, с кем делил  его.
Взамен порой не получая ничего.
Горсть истин жизни - одна моя награда, -
С любовью-сукой, навеянной прохладой. 

Хмелел опять, трезвел, - всё средь тумана,
И просто пил вино, когда болела рана…



Пуд соли, что я съел -  он тоже только мой -
Пощечин тьма, полученных своей рукой.
Не важно, чем пропитаны мои мозги -
Важнее совести все в срок отдать долги. 

Не ясен сон, и жизнь  вся средь тумана.
Не стать бы жертвой от иллюзий и обмана…



7 мая 2014 год.
последняя редакция 01.06.17

© Copyright: Виталий Тугай, 2014

Олена Максимець, 9 клас

Елла Євтушенко, 11 клас

Вынимаю небо из кармана,

У циклона линзу без обмана,

Слушая как океанский бриз

Поворачивает воздух линз.

Отмываю небо от тумана,

Застегнув все молнии упрямо

И кладу просохнуть на карниз,

Синевою небо смотрит вниз.

 

Небо смотрит но не понимает,

И печально головой качает,

Ну а нам сквозь небо видно всё,

Каждая травинка и жнивьё.

 

И видны, понятны их печали

От рассветов встреченных вначале

До осенних увяданья дней

И луной очерченных теней.

 

И видна там на околице церквушка

Перед ней склонённая старушка,

Крест кладущая стареющей рукой

На душу, омытую слезой.

 

А над ней в неизмеримой дали,

Где лучи лучами образа создали,

Сам собой неверующий Бог,

Боже, как он выжить только смог?

 

Автор: Геращенко Сергей Иванович

             Sengey

             07.05.2014  

 

Умен, худощав, симпатичен и весел,
Мой возраст солиден, но сердцем я молод.
Успел я пройтись и по улице Секса,
По улице Дружбы, бульваром Футбола.

На площади Творчества новые главы
Вышагивал я с удивительным рвеньем,
Прошелся не раз я по улице Славы
И прятал себя на проспекте Забвенья.

Бежал каждый день в переулки Работы,
Водил новичков по аллеям Ученья.
На улице Страха - тревожное что-то.
Расслабленность духа - на улице Лени.

Я шел по проспектам Моих Идеалов.
Я верен им всюду с завидным упрямством.
Поэтому жизнь никогда не бросала
Меня в переулки Интриги и Хамства.

А кто-то ночует на площади Мести,
Спешит что есть мочи на улицы Кражи,
При этом считая, что светел и честен.
Что это зачтется потомками даже.

Мой город умнее, честнее и чище.
Мой выбор уверен, не подленько гибок.
И выход из трудностей разум мой ищет
На трудной дороге Признанья Ошибок.

Проспекты Победы бывают фальшивы.
Приносишь ведь сам все кирпичики зданий.
А сами откуда к победам пришли вы?
Какие у вашей дороги названья?

Я сам проложил по судьбе магистрали,
Сквозь бури, триумфы, дожди и напасти.
Не ради желанья быть вбитым в скрижали,
А ради полетов на улице Счастья.