Доторкнися спраглими вустами…

Розпали нестримане бажання.

Огорнувшись ніжними словами,

Будем пристрастю впиватись до світання.

Пий до дна нектар хмільної ночі…

Знову келих переповниться коханням.

Хай жадають мого тіла твої очі,

Кожна крапля наче перша і остання.

Напій пристрасті із присмаком ванілі

Я до ранку смакуватиму з тобою.

І в черговий раз від ніжності сп’янілі

Келих вірності розділимо надвоє.

1.

Ранено крыло у птахи,

у поэта нет пера...

От бессилия иль страха

на душе - дожди, ветра.

Не написана соната -

в гости муза не пришла.

К куполам с оттенком злата

просится моя душа.

Что мне - время? Лучше вечность.

Только главное  - не мрак. 

Эх, меняю свою дерзость

на сюртук иль строгий фрак.

Не хватает мне рассветов -

осмысленности лучей.

На вопросы нет ответов -

лишь изящество речей.

2.

Ранено крыло у пташки

после спетой тетивы,

а внизу грешат монашки,

шепот в церкви, гул молвы.

Да, душа погубит тело - 

преклонится ум пред ней,

и любовь со знаньем дела,

Сердцу сделает больней. 

Вылью в душу одним махом

двести капель "огневой",

закушу сонатой Баха

и усну на "боковой".

Да приснится как по небу

птица белая летит,

как с земли пробьется стебель

с одной мыслю только - жить.

3.

Ранено крыло у птахи

ядовитою стрелой.

Крыльев всё слабее взмахи

и полёт обвит грозой.

Музыкант, да и художник

от любви напьются в дым... 

И что поп и что безбожник - 

все уйдут путём одним.

Хоть по-разному все жили -

одинаково равны

холмики на их могилах

встанут в роковые дни.

Вновь заплакана рубаха

на груди у казака.

И не гром весны  - в раскатах,

и не по любви - тоска...

4.

Вижу ныне в небе птица

сбита роковой стрелой,

и воды желав напиться

умер стебель молодой.

Не написана соната -

мысли не о том полны,

ведь услышал я набаты - 

музыку слепой войны.

Тут под Богом иль Аллахом 

времена стают порой,

когда жизни одним махом

косит смерть войной-косой.

Всё ж судьбу ругая матом,

верю, что с мужской слезой

брат обнимет снова брата

выпив с ним по "мировой".

5.

Высоту теряет птица - 

толи небыль, толи сон.

Отчего же наши лица

скрасил смрада серый тон?

Ох, душа запой свирелью,

как осядет порох, дым,

а не так, как на расстреле -

сам люблю, но не любим.

Ты, любовь, роди в рассветах

исцеления лучи. 

Отче Наш, на много лета

спрячь оковы и мечи. 

Чтоб в вопросах и ответах

не бродили больше мы,

душами стремились к свету,

пели о любви псалмы.

13.03.15

© Copyright: Виталий Тугай, 2015