Чеканка по-живому нерву жизни.

День неплохой, но скушный. Спал почти до одиннадцати. Через силу. Назло всем. Разминка под "Скептика" по К1. Уборка. Туалет. Пылесос. Физзарядка до не могу. Пот капает на пол и заодно оттёр ночную Чухину блевоту от паркета. Как можно столько волос в желудок запихать? Трихолит практически. От еды отказывается, скушная и несчастная. Глаза печальные. 

Все думаю про вчерашнюю бабулю. Знаю её уже больше трех лет. И все это время мечтал ее сфотографировать, но подойти никак не решался. Вчера как-то само получилось, но совсем не так. От волнения так колотилось сердце и дрожали руки, что кадр, о котором мечтал не получился. А второго раза точно не будет. Так и растрачиваются попытки в погоне за ничем. Три года мечтать сделать лучшую фотографию в жизни и тупо просрать свой шанс от волнения того, что дождался. Это как преждевременная эякуляция при попытке изнасилования принцессы прыщавым подростком. Все заканчивается на стадии расстегивания. Похоже и жизнь точно так же просирается в потугах. Все хочешь дожить до лучшего момента всей жизни, а получаются тупые черновики и высеры. Маккартни вроде сказал - "жизнь - это то, что проходит мимо, пока мы строим планы..."