Про садовника и жену в постели

Сижу под храп жены пишу стихи. Но не стихи - дерьмо получается. Словно лошадь с хомячком сношается. Впрочем не лошадь, а возможно конь, но с хомячихой - бронь. Это бронь не в бровь, а в глаз. Но не сегодня и не сейчас. Тихо-тихо храпела жена, а потом стало громко. И еще - в этом январе нас не балует позёмка. И снежком тоже не балуют. Жена выпила целую штуку комбигриппа - ей сейчас колыбельную поют розовые бегомотики типа. Меня же в этой истории никому не жаль. Вот как вам такая супер-пупер отакенская печаль? Йо..Мне тоже немного жаль.

И в самом деле - лежит несчастная, больная. А рядом такой я здоровяк весь в мышцах, голый, в одних труселях (и те на ночь сниму). А она весь день в халате, кофте и даже еще в одеялко куталась. Ну разные мы. Но такие друг от друга зависимые.

Сегодня она весь день в постели (как и вчера). Потом умудрился оттудова ее вытащить, накормил супер едой с пылу с жару. Вроде на полчаса стала нормальной.

Думаю, что все пройдет. А заразила её зараза Генриетта Фосгеновна. Наш садовник. Пусть ей не икается. Ибо человеколюбивен аз есмь.