****

Любовь – это когда ты копишь на День Рождения мамы на самый лучший, самый красивый букет цветов. И вот, бежишь ты к ней, окрылённый в предвкушении её радости. И – так внезапно – падаешь. И прямо на него, впечатывая бутоны в асфальт, размазывая красные лепестки о камни. И, кажется, мир умер. А она обнимает тебя, гладит этот жалкий остаток букета, плачет и улыбается самой счастливой улыбкой.

Или когда отец спорит до хрипоты, видя всё только через призму своих убеждений. И не доказать ничего, и это бесит до рыка и хлопнувшей двери. А потом приносит коробку конфет и говорит, мол, давай-ка дщерь моя любимая, свари кофе отцу... а что ты думаешь о... И так нагло, что ты идешь и варишь. И все твои клятвы “да ни в жисть больше спорить с маразматиком, бля” летят в тот момент на йух.

Или когда сестра отчитывает и матерится сквозь зубы. Еще чуть-чуть, и подзатыльник точно даст, - мелькает в голове. Но перед родителями выгораживает до последнего, заступается и получает за тебя. Защищает. Озоновый слой – без преувеличения – твоего мира.

Брат, который учил плавать, выкинув тебя в бассейн. И не спасал, сволочь тупая, и другим запретил. Боялся, конечно, после этого подходить к тебе близко, издалека слушал потоки брани и угрозы. Потом поил чаем и сушил волосы феном и всё хихикал, ведь научил же всё-таки. Нечем крыть, и, правда, научил.

Или когда подруга стебётся и язвит, твои проблемы ей как-будто похрен. А потом влепит тебе пощечину, вытрет слёзы своим платком и говорит, говорит, говорит. Тихо и долго. До ужаса честно, не щадя, и думаешь, что лучше бы она молчала... А она замолчит на мгновение, а потом выдаст фразу, ради которой стоило выслушать. И становится легче, и мир светлее, и совсем не страшно...

А еще есть он. Его порой хочется по голове битой огреть. А порой просто... хочется. Чтобы был рядом, всегда-всегда, и плевать на цинизм и “так не бывает”. Потому что только когда он говорит эти 3 слова, они обретают вдруг такой смысл, что целого мира мало.©