"Творчество — это качество, которое вы привносите в свою деятельность. Эго отношение, внутренний подход — как вы смотрите на вещи... Не каждый может быть художником — да это и не нужно. Если бы каждый был художником, мир был бы уродлив, в нем было бы тяжело жить. И не каждый может быть танцором, да это и не нужно. Но каждый может быть творцом. Что бы вы ни делали, если вы делаете это радостно, если вы делаете это с любовью, если ваш акт деятельности не чисто экономический, тогда вы творите. Если что-то вырастает из вас, если это дает вам рост, это духовно, это созидательно, это божественно.

Когда вы становитесь более созидательными, вы становитесь более божественными. Во всех религиях мира говорится, что Бог-это создатель. Я не знаю, создатель он или нет, но я знаю точно: чем более творческими вы становитесь, тем вы божественнее. Когда ваше творчество приходит к вершине, когда вся ваша жизнь более творческая, вы живете в Боге. Так что он должен быть создателем, потому что люди, которые были творческими, были наиболее близки к нему.

Любите то, что вы делаете. Будьте медитативны, что бы вы ни делали!

От алхимии Огня и воды снизу к божественному свету, входящему сверху, буквально "одержима" творческой силой. Действительно, опыт творчества есть вход в таинственное. Методы, опыт и знания только орудия, главное это склониться к энергии, которая является горючим для рождения всего сущего. У этой энергии нет формы и структуры, но все формы и структуры исходят из нее. Не имеет значения, какую именно форму избирает ваше творчество — это может быть рисование или пение, работа в саду или приготовление пиши. Важно быть открытым тому, что хочет быть выражено через вас. Помните, что мы не обладаем своими произведениями, они нам не принадлежат. Истинное творчество возникает из союза с божественным, мистическим и неизвестным. И потом это становится радостью для создателя и благословением для других."


"В творчестве душа обнажается и мы можем наслаждаться её божественной красотой. Она так прекрасна в своей наготе, что хочется созерцать её бесконечно. Творчество — это танец души, мы живы пока она танцует. Её пульсации и безмолвное присутствие можно ощутить во всём, особенно в игре природы.
Кто пониает божественную суть природы, тот восседает по правую руку от Бога, а кто сам становится природой — тот обретает вечную жизнь, танец без начала и конца."
"...И не введи нас в искушение...
Вот так-то. Даёт Господь Бог талант художнику. Рисует художник всякие картины; затем начинает рисовать иконы. Талант — говорят про него. Его картины кононизируют. Прихожане начинают поклоняться им.
Вот так-то Господь испытывает человека. Дал Господь Бог Соломону великий разум, чтоб испытать его. И дал ему великую похоть. И не устоял Соломон, и погиб в грехах своих.
Не зря Господь Бог даёт талант, — Он так испытывает человека.
Много званых — мало избранных.

"Человек, наделенный талантом не должен забывать, что талант дан ему Господом.
И не ему, человеку, принадлежит..."

из интернета

«Как понять нужна ты человеку или нет? как понять его чувства, когда он то притягивает вас к себе то отталкивает. Какое придумать ему оправдание, или оправдание самой себе , что все что было это была иллюзия которую мы придумываем сами..Но кто нам дает эту иллюзию? Конечно Он кто же еще...но бывает, что мы не так понимаем как есть на самом деле, это может быть просто секс ,для него, а для тебя это уже свадьба, дети, семья, или наоборот для тебя это просто так развлечение, а для него ты уже многое значишь в его жизни? Так как понять? как разобраться в своем партнере, по каким поступкам, взглядам, словам??? Много раз ошибалась в жизни, и все равно жизнь ни чему не учит, все равно хочется верить, что есть настоящие мужчины которые не умеют играть в любовь, но как только сильно взлетаешь, понимаешь, что он всего лишь играл, и приходиться очень больно подать, обещаешь себе, что никогда никому не поверишь, и снова одно и тоже?Но как же жить если не верить людям или близкому тебе человеку, нам всегда говорят близкие и друзья, что не стоит открываться человеку сразу и рассказывать ему о своих чувствах, стоит узнать его поближе, понять, что за человек рядом с тобой? Но получается что когда мы раскрываем свои чувства перед любящим человеком оказывается, что все что он говорил, делал, все было наигранно была одна цель -уложить в постель...в следующий раз уже никому не хочется доверять..потому что боишься, что снова сделают больно, к тебе человек тянется, пытается узнать теперь он тебя. Отдает всего себя, а ты как испуганный зверек боишься показать, что нуждаешься в нем, что он нужен тебе ...но до последнего молчишь, а человек понимает, видит, что не нужен тебе и уходит, потому что не может долго ждать пока ты начнешь ему верить, ты в глубине души веришь, но боишься потому что есть за спиной опыт. Так как же быть в этой ситуации где та грань, между узнать человека, и с какого момента ему можно доверять, чтоб не потерять ???» Источник:http://www.malina-mix.com/

Она уходила всегда. Без слов и объяснений, без записок и без писем. Просто ключи на столе и прощальный взгляд на всё. Щелчок зажигалки и дым дорогих сигарет. Она уходила, оставляя всё позади. Она всегда знала, когда надо уходить. Уйти первой. Пока не привыкаешь, пока сердце не привязалось, пока не начинаешь говорить и делать глупости, пока не влюбляешься. Она знала себя и знала, когда нужно нажать на стоп, чтобы потом не было больно. Она знала тот рубеж, который значил, что она подпустила слишком близко. Что пришло время развести мосты, спалить воспоминания и всё перечеркнуть. Она не позволяла себе задержаться чуть дольше. Она уходила, оставив лишь запах своих духов в пустой квартире...

Она думала всегда только о себе, никогда не задумываясь о чувствах тех, от кого она уходила. Зачем? Даже если им и было больно, то в этом их вина. Они допустили ошибку, которую не допускала она. Она всегда уходила раньше. Раньше любых слов. Раньше ненужных ей обещаний. Раньше просьб. Уходила, чтобы освободиться. Чтобы не держать себя в оковах бессмысленных чувств.

А потом всегда была тишина в ответ на смски. Молчание на поток слов. Закрытые двери и автоответчик. Завядшие цветы у порога и нераспечатанные письма в почтовом ящике. Так она уходила всегда...но после образовывалась пустота, которую надо было чем-то заполнять. И она заполняла. Снова. А потом опять уходила. С легкостью перешагнув порог, и не оглядываясь назад.

Но в этот раз было по-другому. Она задержалась чуть дольше. Она допустила ошибку. Но всё равно ушла. Потому что уходила всегда. Но сердце впервые не молчало. Впервые было больно обрывать ниточки и сжигать воспоминания. Впервые было что-то, что не давало уйти так же легко, как и прежде. Впервые уходить не хотелось. Но она уходила. Потому что не делала исключений. Потому что считала, что так должно быть. И так будет лучше. Для нее. И был щелчок зажигалки и ключи на столе, как и прежде. И закрытые двери, и пропущенные звонки. И тишина в квартире. Но и комок в горле. И слезы на ресницах. Впервые она что-то чувствовала. Впервые пустота в ее сердце не заполнялась так же легко. Впервые она подходила к закрытым дверям, ища в себе силы открыть их. Переступить через себя. Но не находила. И двери продолжали быть закрытыми, а звонки — пропущенными. А жизнь брала свое, время уверенно шло вперед.

И много лет спустя, случайно столкнувшись в толпе, встретив до боли знакомый взгляд она поняла... что тогда ушла напрасно. Что сейчас могло бы быть всё по-другому. Но она предпочла тогда не менять своих же правил и ушла. И сейчас видела в глазах боль и непонимание. Слабая улыбка в ответ на незаданный вопрос, и она вновь развернулась и ушла, затерявшись в толпе.

Ведь она уходила всегда...

Источник: http://angelsworld.narod.ru

Когда-то она умела творить…
Она просто брала листок и ручку и писала то, что говорили ей мысли. А они были так многолики. Ее душа чутко реагировала на красоту и отзывалась желанием навсегда ее сохранить. Она часами сидела в парке, просто наблюдая, а потом переносила на бумагу мысли, чувства… целый мир. Ее собственный мир. В нем она придумывала сотни образов и жизней, в которых радовались и огорчались, плакали и любили, расставались и находили друг друга, совершали ошибки и находили ответы. Ее творения были просты и порой наивны, но каждый, кто их читал, чувствовал в них душу и находил, что в чем-то они близки именно ему. А она писала, когда бывало грустно и когда весело. Писала, чтобы запомнить момент или ощущение. Писала, чтобы подарить кому-то, столь дорогому ее сердцу, улыбку. Писала, чтобы просто вылить свою душу.

Мелким неровным почерком заполнялись страницы толстой тетради, вечной ее спутницы. Порой она даже не успевала записать одну идею, как тут же появлялась вторая, еще более яркая, затмевавшая предыдущую. И она отдавала всю себя ей. Она писала самозабвенно, на одном дыхании, редко откладывая на потом. Порой она возвращалась к написанному и улыбалась. Но никогда ничего не меняла. Это могло нарушить хрупкую гармонию ее маленького творения. Как нельзя дважды войти в одну и ту же реку, вот так же нельзя вернуться к тем ощущениям.

Она собирала образы и характеры, соединяла их в невероятных комбинациях и ее герой или героиня уже жили полноценной жизнью. Пусть пока в ее воображении, но она точно знала, что возьмет ручку и напишет еще один кусочек жизни. Она будто преображалась каждый раз, когда ее голова склонялась над еще чистым листом. Легкая улыбка скользила по ее губам или слезы блестели на глазах, когда строчки рядами ложились на листок. Порой она сама не знала, что же будет в следующем предложении, и именно тогда ее герои решали сами. А она была просто их биографом…

…
но потом она перестала творить. В ручке давно кончились чернила, а тетрадь покрылась пылью. Нет, ее душа не стала бесчувственной. Она так же видит и чувствует красоту. Восторгается осенними красками, зимними вьюгами, весенними цветами и летними звездными ночами... но что-то изменилось. Что-то столь незаметное, но очень важное. И она больше не пишет. Порой она берет тетрадь, открывает чистый лист… и ждет. Ждет, когда же в ней заговорят чувства. Та трепетная радость, что была так присуща ее творческой работе. Она прислушивается к себе. Но чувства молчат… и она с легким сожалением откладывает ручку и убеждает себя, что в другой раз она всё-всё обязательно запишет. Но проходит день, другой, третий… вереница дел окутывает ее своей паутиной, забивая голову множеством проблем и суетой. Но когда она останавливается, чтобы полюбоваться закатным небом, в ее душе поднимается былая гамма чувств… но это так мимолетно, что она уже и не обращает внимания. Что-то изменилось. Изменилось в ней самой. И изменилось в людях, ее окружающих. Цинизм и практичность вытеснили красоту и чувственность во многих душах. И это отразилось на ней. Она уже не видит своих героев в других. И не пишет их с себя. Что-то безвозвратно ею утеряно…

Долгими осенними вечерами она сидит у окна и держит на коленях тетрадь. В ее глазах читается грусть. Грусть художника, что больше не видит сюжетов для пейзажей. Грусть поэта, что разлюбил ту, для которой писал. Грусть создателя, которому больше нечего создавать…

Но она надеется. Что вновь что-то изменится. Ее душа скинет оковы будничности и вновь полетит неизведанными путями творчества…

А пока лишь ветер, неосторожно проникнув в комнату, играет пожелтевшими листками старой тетради, где мелким неровным почерком записаны сотни образов и жизней…

Источник: http://angelsworld.narod.ru

Просыпаешься... недовольная-то какая! Что, снова не выспалась? Как всегда, впрочем... а кто тебе лекарь, родная? Не надо было сидеть до 3х ночи! Ах, спать не хотелось, да? Ну, а сейчас хочется, но просыпаться нужно. Что-то ты слишком вялая... живее! Обычный маршрут по дому... ванна, холодная вода, зеркало...а вот и я! Ой, нет... что-то слишком кисло вышло. Давай что-то повеселее! Нет? Никак... ну, ладно, день только начинается. О, любовь всей твоей жизни... компьютер! Да не включай ты его, хоть позавтракай... уууу, упрямая! О, уже лучше получается, глядишь проснешься окончательно к обеду. Задумалась? О чем? Грустно? Брось... смотри, какая погода за окном! Лето, а ты тут... о! Снова я... правда со мной тебе легче? Ты ко мне так привыкла, что уже не можешь без меня...ты любишь меня, а я люблю тебя. Ты говоришь, что ты разная. Правильно говоришь, никто ведь не спорит! Да и я тоже разная.

А помнишь, как ты меня учила? Да-да... и не только ты! И в приказательном тоне. Надо. Сцена. Зрители. Надо. А вот так вышло, что я свыклась... и уже давно не для сцены, но я с тобой. Но иногда я именно такая. Сценичная. Холодная. Ничего не значащая. Для зрителя, не для тебя. Для тебя порой жизнь — сцена, где нужно играть свою роль. Для меня также. У меня тоже своя роль. Быть доброй, нежной, милой для тех, кто нравится тебе. Быть отчужденной, циничной, даже где-то злой... для тех, кто не пришелся тебе по душе. Что, неправда скажешь? Правда-правда! Так, ты точно проснулась... знаю я это выражение лица. Да и тут без меня не обошлось.

Кстати, ты заметила, как многим я нравлюсь? Да-да, милая, именно я... ну, и ты потом тоже. Но сначала я! Обращают на меня внимание чаще... а я тебя так люблю, что постоянно с тобой, даже когда тебе не особо хочется. Грустно? Я! Вот уже веселее! Слезы? Снова я! Хм... признак шизофрении говоришь? А я давно твержу, что пора лечиться! Смех? Ха! Ну, тут без меня никуда: в твоих глазах, в уголках губ, в тебе... я есть! Чувствуешь? Ага, и не могу не есть, посему завтрак давай! Ну, вот уже лучше. Кривиться от звуков живота не придется. Ой! Какие люди! Хм... он тебе тоже нравиться, да? И мне! Он добрый, ты заметила, я намного чаще появляюсь, когда он есть. Ну не волнуйся, отбивать его у тебя я не собираюсь. Не за чем. Просто без тебя — меня нет. Да и ты ему нравишься вместе со мной. Комплект. 2-в-1. И тебе, и ему, и мне приятно. Выключила эту штукенцию. Ура! Что? Погуляем? Запросто!!

Музыка в ушах... знакомо-знакомо. Мне нравится! Эй, а это кто? Тоже симпатичный! Ну, давай я ему покажусь, познакомимся! Нет? Ну, как хочешь, идем дальше... смотри-смотри как красиво, дух захватывает, правда? Ой, родная, отойди от края, таким не шутят. Умница. И я почти не кривлюсь. Почти. Ты знаешь, я себе такой не нравлюсь. Честное слово, давай что-то более оптимистичное? Ты же умеешь? Вот так то! Знакомая тропинка. Снова дома. А мне хорошо! И вовсе я не глупая, не верь ему! Он же твой брат, ничего хорошего сказать не может! Фыркаешь, и я тоже тут постаралась. Беее! Противный он. Фи. Вот давай лучше почитаем, согласна? Твоя правда, книжка интересная... ой, только себе эту картину представь... уже? Быстро ты, я еще не успела... о... представила. Что-то у тебя хорошее настроение. Но не могу не радоваться, правда, тогда у меня работы больше, но я не жалуюсь! Еще не хватало жаловаться на твое хорошее настроение. Кстати, поговори с ним как-то, а то такое вытворяет последнее время, что я не успеваю свыкнуться. Утром все плохо и я должна быть стандартно-приветливая, вечером все уже хорошо, посему я уже искренне-довольная. Тяжело привыкнуть, понимаешь!

А знаешь... все же на 100% искренней я бываю у тебя крайне редко. Не знаю... я же люблю себя такую, и ты любишь, так почему нет? Что-то да мешает? Эхх... это все ты и твой характер. И не надо тут. Я ведь от тебя завишу полностью, так что уж постарайся как-то открытее быть. Мне это больше нравится, чес слово! Ой, что уже ночь, да? И я устала... целый день с тобой промаялась. А ты снова эту гадость включаешь. Непослушная ты. Именно. И силы воли у тебя нет. Ну и пусть, меня это не касается. Вот как. А вообще я иду спать. Вот только еще пару раз появлюсь. Ну, всё, до завтра, родная. Искренне твоя, улыбка...

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Их было двое... и они были каждый сам по себе. Они улыбались, огорчались, встречались, расставались, любили, ненавидели — жили, но не знали друг о друге. Но так было лишь с начала... а потом судьба-пророчица свела их пути где-то там вдалеке... и их стало двое. Любовь на двоих, счастье на двоих, жизнь на двоих...
Их было двое.
Они верили в чудеса и улыбались утреннему солнцу... они прыгали по лужам весенним утром и ловили снежинки во время снегопада, они собирали летние цветы и провожали взглядом осеннее солнце. Они не считали минуты и жили каждым новым днем...
Их было двое.
Им не надо было слов, они понимали друг друга с взгляда, с улыбки, со вздоха... не было невысказанных слов, запертых дверей и не отвеченных вопросов.
Их было двое.
Они не искали отражение в зеркалах, они видели себя в глазах друг друга. Им не надо было говорить о главном и молчать о былом. Они нашли друг друга среди вереницы городов, машин, имен, названий...
Их было двое.
Они жили, как умели, не огорчаясь, не зарекаясь и уверенно смотря вперед. Но судьба не оставила там места для их двоих. Кто-то один должен быть уйти. А целое, распавшись на половинки, уже не живет, а существует...
Их было двое.
И они приняли решение. Одно на двоих. Они ушли вдвоем. Ушли по безоблачному небу их мечты, по бескрайним просторам их любви, по тропинке, ведущей в вечность.
Их было двое...

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Обычный осенний день. Как обычно опаздываю, поэтому быстрым шагом иду к метро, сосредоточена на своих мыслях. Пару раз слышу свое имя, но не поворачиваюсь, может и не меня... резко останавливаюсь, когда мою руку задерживают. Поднимаю глаза… и на те вам. Почему этот человек возникает в моей жизни, когда меньше всего нужно? Призрак прошлого. Я от него избавилась, а он каждый раз возвращается. Снова и снова.
— Привет, Тань. Проходишь, не замечаешь, — столь знакомый голос.
— Женя, — выдавливаю из себя улыбку. — Да я спешу...
Отхожу на шаг, чтобы он мою руку отпустил... он не меняется. Черт возьми, за все это время он совсем не изменился! Такой же. Как и 3 года назад при первой нашей встрече. Чуть ли не мурашки по коже...
— Тебе далеко ехать? У меня машина, давай подвезу?
Широко открываю глаза от удивления. Надо же... и какого лешего я согласилась? Едем... каждые 5 минут смотрю на часы и каждый раз ловлю на себе его взгляды.
— Ты изменилась. Повзрослела. Красавица, — смеется. — И тогда, и сейчас.
Киваю, улыбаюсь. Он всегда говорил хорошо, да так, что сердце билось раза в 2 быстрее. И когда-то его слова разбили мне сердце. Спрашиваю как его дела, чтобы перевести тему разговора. Рассказывает о своем Дне рожденья и смотрит на меня... а я не поздравляла его. Во-первых, напрочь забыла. Во-вторых, смысл? В-третьих, мы с ним чужие друг другу люди. Рассказывает об учебе, работе, племяннице. Улыбаюсь.
— Тань, ты знаешь, ты сейчас улыбаешься, а улыбка у тебя холодная. Я к такой не привык. Я помню тебя 18тилетнию с искренней улыбкой и счастливыми глазами. Я так боялся причинить тебе боль.
Внимательно смотрю на него, а он смотрит на дорогу. Мы ни разу после разрыва не говорили серьезно... чужие люди, у которых ничего общего не осталось. Интересно, а он вообще понимает, что говорит? Причинить боль... а сколько ее было из-за него, пожалуй, не важно? Или просто он не знает? Его же тогда не интересовала ничего, меня касающееся. Он легко и быстро вычеркнул меня из своей жизни.
— Я изменилась, Женя. Ты знал меня давно. Теперь я другая.
— И глаза у тебя повзрослели. В них исчезло что-то.
Браво. Это называлось любовью. Это убил ты. Мне пришлось пересмотреть многое. Перестрадать. Я еле через весь этот ад прошла.

Едем, быстро едем, молю, чтобы быстрее приехали. Не надо было соглашаться, не надо было садиться в машину, этот разговор уже даже не теребит старые раны. Это уже просто пустой звук. Призрак прошлого. — Ты сейчас с кем-то встречаешься? Слышал я историю...
— О, и ты тоже слышал. И как? Поверил?
Качает головой: — Я все же знаю тебя, мы довольно долго были вместе. Ты не такая.
— Спасибо, утешил.
— Ты стала жестче. Или просто ты так мне не рада?
Не нахожу слов и отвожу взгляд. — Жень, столько воды утекло. Столько раз мы пересекались. Столько раз расходились снова. Я тебе верила. Один, второй, третий раз... верила твоим словам. И зря ведь верила. Мы же совсем теперь чужие. Зачем ты говоришь это всё? Совесть замучила? Оставь, я уже всё забыла. Ты был для меня многим. Сейчас ты просто мой знакомый.
Хмыкнув, улыбается. — Просто знакомый... ты так быстро перевела меня в разряд знакомых...
— Быстро?!!!!!!!! — задыхаюсь от возмущения. — А полтора года — это совсем мало, да?! Как ты смеешь, черт возьми?!
— Прости... просто слова твои задели.
Молчим. Он еще меня и обвиняет. Я столько раз пыталась отпустить прошлое. Отпустить себя. И столько же возвращалась к началу. Снова верила ему. А вдруг... ведь может еще не все разрушено? И каждый раз обжигалась. И каждый раз все больней. Одно время я готова была ему себя на блюдечке преподнести. Тогда я ему была уже не нужна. Так зачем я ему сейчас?
— Я ведь собирался тебе позвонить. Честно собирался...
— Но ни разу не позвонил. А я ждала. Так что не верю, Женя. Давай оставим прошлое в прошлом. Высади меня возле метро, я так доберусь.
— Брось, Таня, давай уж довезу. Или ревновать кто будет?
Молчу пару секунд: — Жень, что ты хочешь? К чему этот разговор? Что ты хочешь мне сказать?
Улыбается так, как улыбался когда-то давно, когда я говорила какую-то глупость: — Да просто увидел тебя... вспомнил нас и подумал, а что если мы...
Вот этих слов я боялась все эти 20 минут нашей поездки.
— Нет. Нас нет. Теперь нет. И не будет. Просто уже не может быть. Еще полгода назад, я бы согласилась. На еще одну попытку. Очередную. Да и то, наверное, подумала бы. Я прошла через многое. Я изменилась. А ты нет. Нам вместе не быть уже никогда. Мы могли бы остаться друзьями. Только вот... ни тебе, ни мне это не нужно. Давай разойдемся окончательно и сведем наши отношения к банальным "привет" при случайной встрече. Я больше тебе ничего не могу предложить.

Тормозит возле тротуара. Он поворачивается в мою сторону и берет мою руку, осторожно ее сжимая: — Я понял. Это я дурак, тебя тогда отпустил.
— Нет, Женя. Ты меня не отпускал. Ты оставил меня. Не объяснив, не сказав ничего, — забираю руку. — Я дальше поеду сама. Спасибо, что подвез.
— Солнышко, надеюсь, ты когда-нибудь меня простишь. И надеюсь, тот, кого ты любишь, так же любит тебя. Ты заслужила это. Просто я тогда понять этого не смог. А теперь действительно поздно...
Слегка вздрогнула. Меня так уже давно никто не называет. Так называл он меня когда-то. Когда любил. Или когда я верила, что он меня любил. Улыбаюсь сдержанно и выхожу с машины:
— Счастливо тебе! Удачи!
— И тебе...
Отхожу на пару шагов. Не поворачиваюсь. Я знаю, он еще не уехал. Но между нами такая пропасть. Пропасть длиною в обман. Пропасть длиною в полтора года. Пропасть длиною в убитую любовь. Пропасть, которую мне не перейти. Просто нет желания. Я спалила все мосты. Этот человек мне не нужен. Он был в моей жизни когда-то. А сейчас в моем сердце для него нет места. Ничего не осталось. Сухие слезы на глазах.
Я все равно не повернусь.

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Звонок…ой, как же вставать неохота… с трудом открываю глаза… что же это звенит-то?? В дверь? Телефон или мобильный?? Про себя отмечаю, что звонок везде одинаковый – как на пожар… нужно будет хоть в мобильнике его сменить. Где-то он на тумбочке валялся… тянусь… нет, это не он… а жаль… ведь вставать придется… Встаю… медленно так… нехотя… Тапочки, халат… пойду двери проверю…проходя мимо зеркала, бросаю взгляд на отражение… страшно… вроде бы вчера ничего не пила…вот и дверь… нет, тоже никого… остается телефон… Вот черт, нужно было раньше додуматься… И кто же в такую рань так усердно звонит?? Беру трубку:

— Викуля, привет!!!!!! С добрым утром! Я тебя не разбудила?? – дурацкий вопрос в 8:30 в воскресенье. Так щебетать с самого утра может только Маринка, подруга моя лучшая… по крайней мере, она так считает… да и я против нее ничего не имею, разве что привычки звонит рано утром…

— Нет, Марин, ничего страшного… — не хотелось ее расстраивать парой не самых ласковых слов…

— Ты ведь помнишь, какой сегодня день? – в трубке слышится немного сердито-вопрошающий голос Маринки… День?? Какой?? Ее День рожденье?.. да вроде нет… день, когда познакомились?.. тьфу, это не с той оперы…

— Без понятия… — честно признаюсь я.

— Я так и знала, — Маринка победно смеется, — ты забыла. Ну ты даешь… у тебя ведь сегодня День рожденье!!!!!!

У меня???? Вот черт… значит этот день таки наступил… про себя вздыхаю… ближайшие 10 минут Маринку можно не слушать… все равно будет что-то типа: “Поздравляююю! Счастья тебе желаююю!”… Во время ее тирады обдумываю, как же мне быть… День рожденье… хуже не придумаешь… Ой, а сколько это мне??? 20? 25? Нужно будет потом посчитать… смотрю по времени, Маринка вроде должна уже закончить речь:

— Ты меня слушаешь? – упс, наверно я немного не рассчитала, Маринка явно недовольна…

— Да, конечно, Марин, спасибо, очень мило, что ты не забыла… — нагло вру, лучше бы ты и не вспоминала…

— Да ладно, тебе ведь пока не напомнишь, — слава Богу… меня уже простили…— Так, ты иди готовься, а мы вечерком зайдем…

Не успеваю спросить, кто же это “МЫ” – Марина ложит трубку…ох, не принесет мне это “МЫ” ничего хорошего.…Подхожу к зеркалу…Уже вроде не так страшно… Итак, я еще на год постарела… вроде бы и не заметно… Из зеркала на меня смотрит замученное такое создание… волосы длинные, черные и глаза у меня карие… многим мой взгляд не по душе приходится… фигурка вроде еще в порядке…по крайней мере, некоторым очень даже нравится… хотя нужно будет в бассейн походить… теряю форму…

Сна и так уже не в одном глазу, придется собираться…Иду в ванну… холодный душ и я уже проснулась. Заглядываю в холодильник…пусто… нда, тут не разгуляешься… придется в магазин идти… вот черт одни неприятности с утра пораньше… и откуда только Маринка с этим “мы” на мою голову взялась…

Бррр… а на улице холодно, хоть и весна в полном разгаре…такс… где же тут ближайший магазин?? Ага, вон он… туда и направляюсь…

— Девушка, можно с вами познакомится??!! – ох, ты черт возьми…

— Нет… — отвечаю, прибавляя про себя “дурак”…

— Ну почему же?? – бежит за мной. – У Вас же сегодня День Рожденье, а я даже не поздравлю!!

Это ж надо… мало того, что дурак, так еще и экстрасенс…и везет же мне сегодня…подумываю над тем, что нужно записаться в кружок восточных единоборств: пригодится… Оборачиваюсь…

— А, Сереж, это ты… прости, не узнала. – Сергей – это мой сосед, хороший такой паренек, симпатичный даже… бегает за мной лет с 5… только не помню чьих… моих или его… наверно его… я вроде бы старше… а может нет? Черт разберет…

— С Днем рожденья тебя!!! – я уже почти приготовилась выслушать еще одну тираду, но… — Я знаю, ты не любишь долгих поздравлений, так что просто всего наилучшего!!!!!!

Ух ты…бывает… наверно за столько лет уже выучил, что я не переношу долгих речей… и День рожденье свой тоже не переношу… и почему Маринка до сих пор это не запомнила?

— Спасибо, Сереж… — улыбаюсь, надо хоть чем-то парня порадовать…

— Ты наверно в магазин, так что не буду задерживать. Счастливо! – разворачивается и уходит… я его даже не пригласила… а зачем?? И так придет… без приглашения. Вспомнилось маринкино “мы”… эх… прям мурашки по коже… Всё-таки добираюсь да магазина и уже без приключений…

Боже мой… выбор-то какой… и что же взять??? Наугад сбрасываю в корзину все, что может пригодится, вплоть до анальгина…Ого…это я столько накупила???? Удивительно… сумма-то кругленькая выходит… ладно, анальгин оставляю на прилавке… хотя врядли поможет… плачу и возвращаюсь домой…

Эх… и что же с этим всем делать буду??? Готовить я терпеть не могу… пересматриваю накупленное: быстрой готовки… быстрой готовки… ну-ну… я в своем репертуаре. Звонок… на этот раз в дверь, точно… подхожу… смотрю в глазок… а там букет алых роз… мои любимые, кстати. Открываю… розы отодвигаются… и чьи-то сильные руки обнимают меня за талию, а губы ищут мои… второй раз на день думаю, что обязательно стоит записаться на восточные единоборства. Узнаю поцелуй… Максим… мой парень. Мы с ним уже 5 лет вместе… ну, или около того… любит меня безумно… по крайней мере, утверждает, что любит… а я?? А я не знаю… может и люблю… Бедняга уже раза 3 просил моей руки… говорит, что в моем возрасте можно и о замужестве подумать… в моем возрасте??? Да вроде молодая еще… в общем, я “да” так и не ответила, а он все ждет… ну и пусть… может передумаю…

— С Днем рожденья, любимая… — эх, а голос у него приятный… снова целует… хоть бы в квартиру зашел, а то соседка скоро глаза поломает…

Заходит, раздевается… красивый он у меня, ничего не скажешь…

— Викки, а что ты тут делаешь?? Неужели готовишь? – ехидно так улыбается… знает ведь, что терпеть не могу готовить… и не готовлю… это он у меня по этой части… готовит так, что пальчики оближешь…Он меня “Викки” называет… его “победа” говорит… хех… а может это моя победа, а не его?

— Нет, готовлю поле твоей деятельности… — улыбаюсь… готовить-то он будет… у меня ведь праздник, хотя и без праздников Максим всегда готовит…

Он смеется и надевает свой любимый фартук…как можно в этом ходить?? Я просто не представляю…

— Такс… посмотрим, что ты тут накупила, — теперь он перебирает продукты… Максим в этом спец. – Викки, ну это ты зря… — знаю, знаю… и половины не стоило покупать, но ведь это я…

Беспомощно улыбаюсь… он подходит ко мне, целует… и со словами “Ничего, что-нибудь вкусненькое смастерим” уходит на кухню. А я отправляюсь в зал… убрать же надо… а то скоро это “мы” придет… вечерок у нее начинается в 3 часа дня… как и день в 6 утра… Ох уж эта Маринка… слов нет…

Нда… в зале полный бардак… как обычно впрочем… и не только в зале… купы бумаг, никому не нужных…одежда, чистая и грязная… книги, прочитанные на половину и несчетное количество женских журналов, непонятно как оказавшихся в моей квартире… я-то их всё равно не читаю… а-а-а-а… ясно… это опять дело рук Маринки… она считает, что мне нужно эту бурду читать. Нет, не нужно. Это я так считаю. Перебираю бумаги…это выкинуть… это тоже… вдруг фотография выпадает… старая, семейная… ой, а я тут еще маленькая… жуткое зрелище… папа, мама, старший брат и я… хорошее фото… почему-то слезы набегают на глаза… нет уже ни папы, ни мамы, ни старшего брата с его семьей…Умерли… разбились в авиакатастрофе… а почему же я не полетела? Стоило наверно…что ж теперь поздно об этом жалеть… столько лет уже прошло. Запихиваю фотку подальше вместе с бумагами…вытираю непрошеные слезы. “In a family portrait we look pretty happy, let’s go back to that…”. Тьфу, ты… песенка какая-то прицепилась… Почему-то вспоминается сон… снилось что-то непонятное… красная такая машина и на меня мчится… и к чему бы это?

— Викки, а ты не хочешь получить подарок? – слышится голос Максима с кухни…мигом все плохие мысли из головы вылетели… точно… ведь он мне еще ничего не подарил…

— Нет, не хочу… — это игра такая… мы в нее часто играем. “Хочешь? Нет. Хочешь? Нет. Хочешь? Хочу!! А не получишь”… только разница в том, что я все всегда получаю…Максим подходит и присаживается возле меня на диване…

— Ну, а может все же хочешь?? – еще раз спрашивает…а улыбается-то как…

— Нет, ни в коем случае… — я непреклонна…

— А если подумать? – такс… что-то это мне уже надоело…

— Ну ладно, хочу… — это я сдаюсь на милость победителя… самой ведь тоже интересно…

Максим лезет рукой в карман и достает… ой, мне это не нравиться… самое худшее… он становится на одно колено… только не сейчас… не сегодня…

— Викки, я еще раз прощу тебя, выходи за меня… — и открывает коробочку… ух, ты… кольцо красивое такое… камешек сияет… и что же делать??? Это какой уже раз? 3-ий? Или 4-ый?? Ладно, потом посчитаю, лучше бы над ответом задумалась… Максим смотрит на меня такими нежными глазами… что же ему ответить??? Кольцо мне нравится нечего скрывать… да и Максим нравится… он же ждет…

— Да, Максим, я согласна… — Боже, и это я сказала????

Максим радостно улыбается и подымает меня в воздух… и сколько же в нем силы…сейчас начну вопить…

— Максим, отпусти…— это я возмущаюсь…

Наконец он меня отпускает и целует… крепко… а потом надевает кольцо мне на палец… хорошо смотрится и размер точно мой…

— Викки, я до сих пор не верю, что ты согласна… — ох, милый, не только ты…я тоже не верю…— Что ж я пойду продолжать готовить… — улыбается… — а ты забыла масло купить, может сбегаешь?

Вот нахал… это он должен меня на руках носить… а еще и командует…

— Так и быть схожу… — собираюсь и выхожу на улицу…

Холодный ветер развивает волосы… о-о-о… вон и Маринка… только что это за компания с ней? А… наверно это то самое “мы”… да и Сережка тут… с цветами идет… Так и быть пойду на встречу… Маринка меня уже увидела и радостно машет рукой… ох уж эти нежности…

Перебегаю дорогу… не по правилам, конечно… вдруг красная машина мчится прямо на меня… точно как во сне… от неожиданности замираю и стою на месте…сигналит он мне, а я не с места… Удар, толчок и… боль… чей-то визг и крик… неужели мой? Да, нет, Маринки наверно… только она так кричать умеет. А я, кажется, уже лежу на асфальте… тело от боли разламывается… от чего же так больно? Ко мне кто-то подбегает… вижу Маринку, Сережу и еще кучу знакомых и незнакомых лиц… все меня окружили, а я даже встать не могу…Вдруг самый нежный и в то же время властный голос:

— Пропустите, дайте мне пройти… — это мой Максим идет…

— Викки, что же ты так? – ой… сколько боли в его голосе… он приобнимает меня, и я уже лежу на его руках…пытаюсь улыбнутся… не получается…Болит все… приподымаю голову… ой… весь фартук Максима в чем-то красном… кровь?? Неужели моя?? Да, моя…о, Боже… значит это всё… смерть… даже не представляла, что это будет так…а где же свет и всё такое?? Родители, брат? Нету… есть только жуткая боль…

Смотрю на Максима… краем глаза замечаю Маринку… вся в слезах… и Сергея… у него тоже глаза на мокром месте… ну что же вы все?? У меня ведь День рожденье… чудесный праздник…

— Максим… — это ж надо… слово-то маленькое, а сил сказать почти нет… — не надо плакать… как там в песне? Мужики не плачут?? – нет… там вроде про танцы было… Максим улыбается сквозь слезы… и крепче меня обнимает… странно… такое чувство как будто я уже далеко… нет, я еще должна ему что-то сказать… я так редко это говорила…

— Максим, я… люблю тебя… — вот они, эти слова…но ведь уже поздно… слишком поздно…— Прости, так получилось… мне очень жаль… — а ему-то как жаль… а Маринке? Ох… опять всё болит…

— Я тоже тебя люблю, Викки, очень люблю… — это уже последнее, что я слышу… падаю куда-то… вниз… вниз… там темно… или светло? Непонятно… а у меня День рожденье сегодня… и почему я никогда его не любила?? Странно… праздник-то хороший…теперь любить буду… обязательно буду… вниз… вниз… тишина…спокойствие…

инет

Дождь… капли стекают по стеклу… ветер врывается через форточку в комнату и приносит с собой капли дождя… холодные…

Я люблю дождь… да, я все же люблю дождь. Медленная музыка раздается из динамиков… сделаю чуть погромче, и усядусь возле окна. А капли будут также стучать по окну, создавая фон музыке и закрывая весь мир серой пеленой… кому нужен дождь? Хотя если он идет, значит, это кому-нибудь нужно… универсальная фраза… можно поставить все, что только угодно душе.

А еще запах дождя… этот запах нельзя спутать ни с чем – другого такого нет. Запах дождя тоже приносит ветер, я вдыхаю его… и по телу пробегает дрожь… ветер захватил с собой прохладу дождя… весеннего холодного дождя. Выключаю музыку и слежу за дождем… тихо капли стучатся в мое окно… впустить? Рука тянется к окну… и останавливается… дождь, а, впустив тебя в свою комнату, впущу ли я тебя и в свою душу? Ты прости, но ты не совсем желанный там гость… пусть непогода останется за окном.

Закутываюсь в плед, а дождь все рисует на окне свои узоры… в этих рисунках можно увидеть все, что хочется. Надо только представить… я вижу… а, впрочем, не важно. Кто-то увидит что-то абсолютно другое… дождь, мы ведь с тобой старые знакомые… мы вместе бегали по лужам летом и вместе плакали осенью…а я сейчас не плачу. Я улыбаюсь… я слушаю твою песню и улыбаюсь. Дождь стал шуметь чуть громче… ты смеешься? Не стоит… я еще наплачусь. Мы с тобой поплачем… а сейчас на моих губах играет улыбка. И я молчу… я бы многое могла тебе сказать… но зачем? Дождь, ты ведь понимаешь…так давай просто помолчим. Я буду молчать, а ты слушать…ты самый лучший слушатель из всех…или может, стоит прислушаться мне? Может есть что-то, что и ты хочешь мне сказать, дождь? Нет? Ну, тогда я просто помолчу…

А еще я снова вспоминаю… но эти воспоминания более не приносят боли. Дождь, ты их смыл… ах, спасибо… полуулыбка и я тянусь за апельсином. К запаху дождя примешивается и сладковато-кислый запах апельсина… а кожура его совершенно не подходит к серой непогоде и полумраку в комнате. Как капля алой крови на белом снегу… так и сейчас. Он слишком яркий… ярче всего, что сейчас меня окружает… ну, что ж… пусть будет разнообразие… ты ведь не против, дождь?

О, я вижу, ты устал… все тише и тише стук капель в окно… твоя песня стихает… ты прощаешься со мной? Порыв ветра приносит с собой еще пару твоих капель… одна упала мне на щеку… как слеза? Забавно даже… вытираю ее, и снова улыбаюсь… и в прощальной картине дождя я вижу улыбку…дождь, ты ведь снова вернешься, а пока я буду просто тебя ждать…

Ветер затихает… небо потихоньку светлеет… капли дождя блестят в лучах выглянувшего солнца… Я еще больше закутаюсь в плед, снова включу музыку и одну за другой съем дольки апельсина…

Возвращайся дождь… я буду тебя ждать. Нам с тобой есть еще, о чем помолчать…

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Днем здесь всегда серое небо. Где-то светлее, где-то темнее, оно словно разведенная в воде пыль, нанесенная на белый холст.
Ночью, когда не идет дождь, небо здесь черное. Настолько черное, что видно каждую звезду. И только над вершинами домов висит мягкое голубоватое марево – ведь все фонари здесь светят голубым светом.
Здесь никогда не бывает солнца. Никто не тоскует по нему – потому ли, что не помнит о его существовании, потому ли, что солнце здесь было бы неуместно.
Здесь обычно идет дождь. Возвращающегося с улицы человека спрашивают не «Как сегодня погода?», а «Какой сегодня дождь?» И он с улыбкой отвечает: «Прохладный, моросящий и добрый». Нет, почему же, дождь здесь бывает и колючим, и отстраненным, и одиноким… Он почти живой. Он полноправный житель, ведь он был первым, кто здесь поселился.
Здесь не продают дешевых сигарет, а женские духи не бывают приторно-слащавыми.
Мужчины здесь носят черные пальто и шляпы а-ля Америка

60-х, а женщины – каблуки и длинные плащи. Когда мужчины признаются женщине в любви, они дарят красные розы. Когда расстаются с ней – тоже.
Здесь всегда осень. И пожухлая желтизна листьев как нельзя лучше гармонирует с двумя другими цветами, преобладающими здесь – серым и голубым. Здесь, в Городе, Где Всегда Идет Дождь.
~*~*~*~
Голубая неоновая вывеска на баре гласила:
«Miles Davis
Playing Jazz
TONIGHT»
Все столики были заняты. Впрочем, как обычно. Полумрак, сигаретная дымка под потолком и человек с саксофоном на едва освещенной сцене. Еще один за фортепиано. Чуть поодаль – третий за ударными. Все взгляды устремлены на Майлза Дэвиса, саксофониста. Но вот он замолкает, и десятки глаз устремляются к человеку за роялем. Его длинные пальцы, бледность которых оттенена еще более белоснежными манжетами, спокойно, будто бы без усилий, но очень проворно касаются клавиш. Каждая клавиша любима им, каждая получает свою долю внимания. Люди за столиками наблюдают за виртуозной игрой. И только одна женщина продолжает наблюдать за Майлзом – безотрывно, со спокойным выражением глаз, сидя ближе всех к сцене.
— Адель снова здесь? – спрашивает Он.
— Она никогда не пропускает его выступления, — отвечает Она.
— Да. Почему она не заговорит с ним?
Она странно на него смотрит.
— Зачем?
Он, помолчал.
— И правда, зачем…
Она достает из сумочки узкую пачку сигарет и вынимает одну. Он подносит ей зажигалку. Она зажигает сигарету и задумчиво смотрит на нее.
— Сегодня это пятая…
— Зачем ты считаешь? Все равно ты их не куришь. Просто зажигаешь и ждешь, пока догорят…
— Это странно?
— Немного.
— Я просто люблю смотреть, как дым растворяется в воздухе.
Он молчит. Затем нерешительно начинает:
— Послушай, тебе не кажется, что все это… неправильно?
Проходит несколько секунд, прежде чем Она отрывает взгляд от сигареты в своей руке и поворачивается к нему.
— О чем ты?
— Обо… всем. Все это – неправильно.
На Ее лице появляется выражение скуки.
— Ты хочешь мне что-то рассказать сам, или хочешь, чтобы я тебя расспрашивала?
Он запускает руку в волосы и облокачивает о столик. Секунду помедлив, он вдруг резким движением руки сбрасывает со стола пустой бокал. На одно мгновение звук разбивающегося стекла смешивается с игрой фортепиано. Уже в следующее мгновение рядом с ними появляется официант и безмолвно собирает осколки. Закончив с этим, он спрашивает Его:
— Еще мартини, сэр?
Он поднимает взгляд на поднос с осколками бокала.
— Нет.
Официант уходит.
Он смотрит на нее.
— Разве ты не понимаешь? Разве ты не заметила?
— Чего именно?
— Я разбил бокал, а никто из них, — Он обводит резким жестом зал, — даже не обернулся. А этот, — кивок в сторону барной стойки, — мне даже ничего не сказал!
— Сказал. Он спросил, не желаешь ли ты еще мартини.
— Ты понимаешь, о чем я!! – Он повышает голос.
— Не кричи на меня, — спокойно отвечает Она.
Он замолкает. Потом вдруг говорит:
— Ты знаешь, мне кажется, я… я как будто бы чужой. Все эти люди – словно истуканы. У них ни эмоций, ни страстей, ничего. Такое ощущение, что у них нет и сердца! Весь этот Город… он насквозь пропитан… этим промозглым дождем! – Он с отвращением выплевывает последнее слово.
Она с сожалением смотрит на него, но потом равнодушное выражение возвращается на ее лицо.
— Ты не можешь быть чужим. Иначе бы тебя здесь не было.
Но, может быть, я здесь по ошибке! Я просто не понимаю этого. Я знаю только одно: если я пробуду здесь еще хоть день, я просто сойду с ума!
Она некоторое время молчит. Затем встает из-за столика и говорит ему:
— Пойдем.
~*~*~*~
Этой ночью дождь был печальным и задумчивым.
Они шли по улицам, разрушая отражения голубых фонарей в лужах своими шагами. Она впереди, Он – на шаг отставая. Она остановилась перед цветочным магазином.
— Нам сюда.
Он вошел за ней. Это было удивительное место. Наверное, единственное яркое место в Городе. Потому что все здесь было наполнено различными оттенками красного – розы, десятки роз, на длинных стеблях, небольшими кустиками, со свежими темно-изумрудными листьями и алыми лепестками. Несколько лепестков пятнами крови лежали на полу. В воздухе витал тонкий аромат.
Несмотря на ночь, продавец цветов был на месте. С улыбкой, увидев пару, он спросил:
— Розу?
Она ответила, не отвечая на его улыбку.
— Нет, Дверь.
Улыбка в мгновение ока исчезла с лица продавца. Заикаясь, он повторил:
— Д-дверь?
Она только промолчала в ответ. Вздохнув, продавец направился в темный угол магазина и отодвинул висящую там занавесь. За занавесью была дверь из красного дерева с ржавой ручкой из непонятного металла.
— Вам сюда, — сказал продавец, не поднимая глаз.
— Не мне. Ему, — промолвила Она.
Вдруг Он понял, что сейчас происходит что-то важное, что-то… переломное. Что-то, что изменит все. Он открыл было рот, чтобы сказать Ей, что… Но она уже исчезла, закрыв за собой дверь магазина и унося в своих волосах легкий аромат роз. Он вдруг ощутил печаль. Нет, даже не так. Он ощутил Печаль. Но… назад? Нет, он уже не мог. Он открыл Дверь и вошел.
~*~*~*~
Голубая неоновая вывеска на баре гласила:
«Miles Davis&
Adel Jones
Playing Jazz
TONIGHT»
Все столики были заняты. Впрочем, как обычно. В глубине зала, окутанная тканью ненавязчивой мелодии, сидела Она. В ее руке горела зажженная сигарета. На столике стояло два бокала.
Чуть слышным звуком отозвалась стеклянная входная дверь и вошел Он. Помедлив у входа Он, будто бы сомневаясь, подошел к Ней.
— Можно присесть? Или ты не одна? – спросил Он, замечая второй бокал.
— Можно. Это для тебя. Надеюсь, ты не перестал любить мартини.
— Нет, — ответил Он, присаживаясь за столик. В Его руке была роза – одна темно-бардовая роза. – А это – для тебя, — сказал Он, протягивая Ей розу.
Она подняла на него глаза и, пристально взглянув, словно выискивая что-то в выражении его лица, взяла цветок из его руки и положила рядом с собой.
— Какая эта сигарета за сегодня? – спросил Он.
— Седьмая, — задумчиво ответила Она, глядя, как последняя струйка дыма смешалась с сигаретным туманом, вечно клубящимся под потолком.
— Ты стала жечь больше сигарет, — отметил Он.
— Считаешь, это вредно для моего здоровья?
— Нет, скорее, для твоего кошелька.
Она пожала плечами. Он внезапно сказал:
— Знаешь, Там так редко идет дождь… И еще Там солнце… слишком яркое…
Она не отвечала и не поднимала на него глаз. Он продолжал:
— Ты была права тогда. Меня бы здесь не было, если бы я не принадлежал этому Городу.
Ее пальцы пробежались по ножке бокала, словно сомневаясь, стоит или нет подносить его к губам. Он взглянул в сторону сцены.
— А где Адель? Ведь сегодня выступление Майлза.
Она наконец разомкнула губы.
— Сейчас увидишь.
Музыкальный рисунок тут же сменился, и мягкий свет залил место на сцене рядом с микрофоном, слева от Майлза, справа от как всегда безукоризненно одетого пианиста и чуть впереди от невозмутимого ударника. И вот в это пятно света вошла девушка – Адель. Она запела, и обволакивающий бархат ее голоса заполнил каждый сантиметр бара.
— Она все же поговорила с ним? – спросил Он.
— Зачем? – так же, как и тогда, удивленно спросила Она. – Он поговорил с ней.
Она сказала это, как само собой разумеющееся. И Он понял, что так и должно было быть.
Она встала из-за столика, взяла сумочку, плащ, розу и направилась к выходу. Он смотрел ей вслед. Уже взявшись за ручку дверцы, Она вдруг оглянулась и сказала:
— Я рада, что ты вернулся.
И ушла. А он сидел, онемев от собственных эмоций. Она впервые улыбнулась для него.Дождь на улице тоже по-своему улыбался. Он ведь тоже был влюблен. Он был влюблен в Город, Где Всегда Идет Дождь.

Источник: http://angelsworld.narod.ru/