Давно не пишу

Не пишется. Не вижу смысла. Понимаете, я всегда зацикливался на своих переживаниях. Все что я писал, сосредоточено на мне. Я был центром Вселенной. Высокопарные фразы, пафос, изложенный искренне и достаточно красиво - вот что такое поэзия для меня. Влюбился в один миг в образ, который сам же и нарисовал на красивом теле обыкновенной глупой бабы - и вот тебе на, стихотворение. Отказала - плюнул на асфальт, растер кедами, вздохнул поглубже и упершись близорукими глазами в облака иду сочиняю новое. На этот раз о том "как это ужасно, когда тебя понимают превратно" (с)

Скучно и грустно и некому руку подать - и снова листок беспощадно исполосовывается ручкой или карандашой, пока я не закончу сеанс автотренинга и психотерапии. Всю ярость, всю злость и всю свою грубую скотину, я выплевывал, выблевывал на бумагу, чтобы прийти в себя и жить дальше. А теперь нечего. Я больше не отравляю себя. Только устаю и все.

Можно подумать, что это заботы, серость и т.д., но это не так.
 Просто я люблю, и мне больше не хочется извиваться в наигранных припадках, мне просто хорошо. Хорошо и все. Меня не волнуют цунами в Индо-Китае, меня огорчает чтение УНИАНа из-за того, что в Украине пока не видно просвета. Меня волнуют вопросы качественного образования и высокооплачиваемой работы. И при всем при этом, я убежден, что "в этом мире больше нечего ловить" Но я сосредоточен теперь не на себе. Я люблю и стараюсь изо всех сил видеть мир теперь в этом, новом для меня свете. В свете того, что я не один на вершине мира. О каких полетах может идти речь? Кто даст человеку большее, если он не верен в малом? А я все еще думаю о небе.

Я люблю.





© Mike911