пикник на обочине

Сухо щелкает аварийка, ты неровно дышишь, повизгиваешь, как щенок, лежишь на гравии под бампером автомобиля. С него что-то капает тебе на лицо. Рядом суетится водитель с трясущимся мобильным телефоном возле уха, он с ужасом смотрит на тебя и пытается говорить с кем-то посиневшими, испачканными рвотой губами. Шок отобрал у тебя способность чувствовать, ты переводишь взгляд на ребристый протектор прямо перед собой и замечаешь, что с него свисает нечто светло-розовое с синим отливом, оно судорожно трепыхается, и из него на влажный асфальт высыпается смутно узнаваемое тобой то, что ты съел на ужин со своей милой женой вчера.
Ты видишь, как нелепо дергаются чьи-то ноги за колесом, как будто собираются привстать, ты слышишь животное мычание, а машины объезжают вокруг, и в их окнах напуганные и любопытные, отворачивающиеся взгляды. И вот проходит минута пустого созерцания, прежде чем ты начинаешь понимать, что это мычишь ты, что с тобой что-то случилось. И тут до тебя начинает доходить. СТРАХ. Ты ощущаешь запах паленой резины и дождя, и страх. Его и нарастающее чувство безысходности. Ты вспоминаешь весь предыдущий вечер, день, неделю, жизнь. Все хорошее и все плохое, тебе становится очень обидно и жаль себя. Ты пытаешься заплакать, хлопаешь глазами, вместо слез текут минуты, а безысходность теперь вытесняет даже страх.
Ты постепенно сознаешь, что никто и ничем тебе теперь уже не поможет. Ни участливые взгляды случайных свидетелей, пожилых женщины и мужчины, на молодого тебя, ни вибрирующий где-то на отлете зуммер твоего мобильного телефона - тебе остается только лежать и ждать, и созерцать. И, если тебе повезет, ты еще успеешь заметить профессионально отстраненные лица санитаров, забирающих носилки с тобой, скрежет железа, белое нутро скорой помощи и хлопок двери.