День Победы. Помним...

Цифры войны жестоки и упрямы. 1418 дней и ночей, 29 миллионов погибших, из которых 13,5 миллионов - мирное население; 800 тысяч ленинградцев, навсегда оставшихся за чертой блокады, 1710 уничтоженных городов, 70 тысяч сел и деревень, потерявших себя. Можно еще считать финансовые убытки и потери в вооруженной силе. Но ком в горле - именно от этих, грубых и корявых цифр. Среди тех, погибших и умерших, были наши родные, знакомые наших родных, близкие и любимые наших знакомых. В каждой семье хранят память о людях, навечно оставшихся молодыми, от каждой семьи был отрезан ломоть в угоду жадной войне.

Война - мерзкое и грязное слово. Для достижения своей цели война не жалеет средств. Она собирает страшный урожай, не разбирая дороги. Она остается в памяти тех, кого она коснулась своим пыльным крылом. Память хранится веками. В дрожащих старческих руках она лежит тяжелыми орденами и солдатскими медалями, за образами и в комодах она живет в пожелтевших и ветхих треугольниках с номерами полевой почты, в детских глазах она отражается проблесками салюта и плачет на шелковых бутонах тюльпанов. Но она живет - тихая и бесстрастная, кричащая и безропотная.

Память трепещет в языках пламени и плещется в ста граммах фронтовых, она разглаживает морщины и выводит на улицы тех, кто чтит ее, Память. Кто, надев старенькие гимнастерки, собирает все силы и идет за ней, за Памятью. Она верна тем, кто держится за жизнь и живет. Каждый раз - до 9 мая. До Победы.

Память уважает своих хранителей. Она не терпит голословности и популизма. Она разбивается о праздничные растяжки с привычным "Дорогие ветераны…" и "Мы всегда будем помнить…". Она не любит 10 мая, когда, постепенно угасая, военная тема сходит с экранов, перестают звучать фронтовые песни, когда на смену Памяти приходит политическая торговля.

Память не воспринимает пафосных заветов и обещаний. Она не считает количество инфарктов и инсультов после Дня Победы. Она просто живет. Если этого хотят люди. Люди, для которых Память - самое святое. Люди, которые каждый вечер, вжимаясь в угол подушки, желают спокойной ночи тем, молодым, навсегда оставшимся в великой войне.

Память не понимает забвения, она требует беззаветной отдачи. Она не терпит краткосрочности. Она не может быть или не быть. Не существовать, а жить. Она не рассчитана на один день, 9 мая, она вечна и незыблема.

Память гибнет от слащавых фраз и ненужных обещаний. Она разбивается о мол политических сериалов и сброшенных с постаментов памятников. Она плачет над могилами и звездами, оскверненными духовными недоносками. Она гибнет от нот протеста и сравненных с землей братских могил.

Память - чуткое и трепетное существо. Она не терпит железности и тяжеловесности. Ей чужды памятные таблички и псевдовоенные воспоминания. Она живет только в самых потаенных местах - в теплых человеческих сердцах, в жилке, которая бьется на виске, в ладошке малыша, кладущего ветку нежной майской сирени к подножию памятника дедушке, в сморщенной, как печеное яблоко, руке фронтовика, ведущего внука в свою молодость.

Она, Память, наша. Она требует нашего тепла и света, она нуждается в нас. Без наших сердец и рук она погибнет, без нашего разума не сможет рассказать следующим поколениями, ради чего она жила. Она ждет нас, Память. Она должна быть всегда с нами. Вечная Память.

Источник