Дочитаны страницы. Мир закрылся.
Была чертовски книга хороша,
Ну что, читатель, болью насладился?
А это чья-то маялась душа.
Тебе казалось, нервов текст не стоит,
Зачем талантам жертвовать собой?
Но сидя в кресле – все у нас герои,
Когда из клети дома – ни ногой.
Ты думал, что писательство забава,
Чтоб автор мог величием блеснуть?
Но ведь шедевры пишут не для славы,
А для того, чтоб поняли чуть-чуть.