Пашти из своего

Стихи такая вещь, ребята,
Они то сложны, то просты,
Нет с ними никакого слада -
Ползут на свет из темноты.

Ты просыпаешься с любимой,
И нет бы взять, поцеловать,
Как зуд стихов щекочет спину
И руки тянутся писать.

И больше ничего не надо,
Когда от рифм бросает в жар,
Они лишь для тебя отрада,
Ну, и конечно, гонорар.

К себе он манит постепенно,
И ты в издательство бежишь,
Идёшь к редактору степенно,
Про свой шедевр говоришь.

Но вдруг чего-то происходит,
Редактор мыло достаёт,
Верёвку крепкую находит,
И молча в туалет идёт.

И в интернете остаётся,
Кропать по-прежнему стихи,
Здесь нет редакторов-уродцев,
Лишь пародисты-мудаки.