Я поднялась на девятый этаж. Ноги вспомнили путь, голова подсказала всё остальное.

Впереди – незапертая дверь, сквозь которую сочится музыка. Меня ждут, но я всё равно стучусь. Шагов не слышно. Вхожу. Минуя коридор и замирая на пороге комнаты, понимаю: секса не будет.

Спокойные глаза ловят меня в проёме двери.

– Привет, – говорю. – Три с половиной года как один день.

– Здравствуй... – глаза встречаются с моими и переводят фокус на единственно важный в данную минуту предмет – компьютерный монитор. Кардиограмма звуковой волны растянулась на матрице пикселей, как скелет отдыхающего – на зернах пляжных песков. Логично. Предо мной звукорежиссёр.

Работа, позволяющая видеть звук лучше, чем слышать; кромсать синусоиды, что дрова рубить, отвлекает мужчину от меня. Я сажусь на кровать.

– Как жизнь?

Вопрос, не имеющий смысла, задан. Не важно, кто спросил.

– Горчит потихоньку.

Кто ответил? Не знаю. Мы оба отравились жизнью три года назад. Мыслить в унисон для нас не проблема.

Он смотрит в экран, отдавая на экспертизу свой профиль. Я же оцениваю фигуру. «Двадцать или двадцать пять?» – думаю. Не о возрасте. О килограммах соединительной ткани, проложившей сдобный тоннель из прошлого в будущее.

Он разворачивается ко мне и уже не отводит глаз.

– Поставь чайник, – заполняю паузу.

Кивает. Мы переходим на кухню. Там ничего не изменилось: стол, за которым сидела я, подоконник, с которого свешивал ноги он… Пронзительный взгляд, некогда витавший в воздухе, оставил борозды в пространстве. Они невидимы для других. Я надеваю очки памяти и ловлю руками застывшие стрелы. Когда-то мы послали их навстречу друг другу. Они до сих пор здесь…

– Я не пью чёрный!

– Я тоже, но другого нет.

– Тогда кофе.

Два кофе и одна сигарета. Он как прежде курит. 

Балкон скупится на новый вид, к тому же, не помнит меня. С коротко остриженными волосами и разорванным сердцем я стояла здесь ночью. Сейчас день, надорваны лишь облака на горизонте, а мои волосы достигли нужной длины. 

Разговор похищает внимание: мой собеседник говорит с охотой, о себе. Я слушаю –  покорно и вдумчиво. За белым шумом озвученных слов ловлю странные вибрации. Три точки... три тире... снова три точки... Сигнал SOS?!

– Ты-то как? – спрашивает он наконец.

Я молча улыбаюсь. Мой ответ не имеет значения: утопающему неинтересны чужие истории. Двадцать четыре – возраст спонтанной перепланировки сознания. Жизнь, уподобившись праздной горничной, переставляет предметы с места на место. Ты ищешь, но не можешь найти: себя, работу, любовь, предназначение…

Я переминаюсь с ноги на ногу.

– Тени удлиняются, мне пора…

Он задерживает меня: очередным рассказом, пустячной новостью, глупым анекдотом... Я смеюсь. «Три с половиной года как один день…» За это время можно взрастить ребёнка.

Беру сумку и направляюсь к выходу. Переступив порог, оборачиваюсь – мы застываем лицом к лицу. Голова ложится мне на плечо. Мужские объятия властно окутывают.

– Можно начистоту? – слышу я на ухо.

– Говори.

К чему возражения?

– Не хочется тебя отпускать… так… не хочется…

Я не вижу его лица. Его глаза спрятались в моих волосах, моя шея слилась с его щекой (мы приблизительно одного роста)… Он находит ложбинку на моём плече – в прикосновении губ нет ни капельки эротизма, ни грамма страсти. Я чувствую его всем телом и думаю, что единожды пережитая близость позволяет людям – годы спустя –  вот так, по-человечески искренне обняться.

– Пусть тебе повезёт, – говорю.

Слеза блестит на щеке. Рухнувший мир проплывает в памяти… Окружённая теплом самых тёплых – из всех, что мне доводилось знать, – рук, я погружаюсь в спокойствие.

Златокудрый Амур кружит над нашими головами. Забирая обратно все свои стрелы, он проклинает людей, отвергших его вдохновенный труд. Два миллиарда философов утомили его до смерти...

Посмотри на меня под нескромным углом

эдак градусов в сто. Ну, сто десять – предел.

Высокосно-ребристый ступенек излом –

и короткая юбка уже не у дел.

Хм, вчера дерзкий тип на перроне метро

так за задницу больно меня укусил!

«Вы сверкаете жопой, как Мэрлин Монро…»

Я заржала. На гнев не хватило бы сил.

Мальчик-бог, мальчик-призрак из мусора снов,

не пиши мне письмо! Буквы станут не так.

То, что чувствовал в полночь – мой редкий улов.

Или маленький, хрупкий, но всё-таки Знак.

 1

Композитору Николаю Григорьевичу Полозу не везло. Перед публичным исполнением его симфоний непременно творилась какая-то чертовщина. То валторнист спрячет валторну, дабы не сыскать, то маримбофонист отпилит ножки у маримбы, дабы не сыграть. Тщательно спланированное композитором соло всякий раз терпело сокрушительное фиаско пред лицом оркестрантской изобретательности.

«Рождённый Полоз летать не в силах» – спорхнувшая неведомо с чьих уст фраза витала в воздухе по сей день. Умудрившись отпраздновать своё совершеннолетие, она стала «крылатой» апологией мэтра.

2

Василий Петрович Нещастье с детства ненавидел музыку. Всякий раз, когда родители приводили его в музыкальную школу, он отчаянно отбивался. Маленькие ручонки швыряли трубу в дальний угол класса, слабенький ротик издавал один и тот же протяжный вопль «Нихацу-у!!!» Полгода таких воплей, и мир будущих импровизаций отказался от истерически настроенного трубача.

Как ни странно, сила искусства «Радио-Шарманка» растопила лёд ненависти, навязав Василию вполне конкретные музыкальные пристрастия. Безродный дух апатичного электрика обрёл наконец землю обетованную. Теперь, работая кусачками и плоскогубцами, Вася напевал «Владимирский централ», проявляя, скажу я вам, настоящие чудеса интонирования.

3

Полоз не верил в злой рок. Он привык кроить судьбу сам, и оттого свято презирал молодых дирижёров. Имея кой-какие связи в Верховном совете, маэстро добивался финансирования своих премьер. Добиться от оркестрантов пристойной игры было куда сложнее. Вот и сейчас первая репетиция Симфонии №9 – сочинения, которому композитор Полоз Н.Г. отдал бесценный год творческой жизни, – скандально сорвалась.

Зловещий рок любовался Василием. Цветные залежи проводов, срывая с Васиных уст поистине философский мотив «Я убью тебя, лодочник!», довели-таки провидение до гомерических колик. Фортуна трахнула мастера со всей своей 220-вольтовой страстью, после чего отправилась в закусочную – ухнуть стопарик за Васино здоровье…

4

Две трудночитаемые петиции с уханьем шлёпнулась на стол вице-президента ассоциации музыкальных коллективов. Первая оказалась объяснительной запиской, которая – вкратце – гласила:

«Шановний Олександре Олександровичу! Я, тромбоніст симфонічного оркестру Хвостоплюй М.Я., свідомо зірвав репетицію Симфонії №9 М.Полоза. […] На моє глибоке переконання, музика вищезгаданого композитора занадто шкодить психічному здоров’ю всього колективу. […] Було б вельми корисно виключити цей твір з концертної програми сезону».

Вторая бумага, именуемая заявлением, содержала следующие строки:

 «Уважаимый Александр Александравич! Я – электрик первой катигории Василий Нещастье прошу дасрочной выплаты премеальных всвязи с производственой травмой, полученой мной 15 числа этого месяца».

5

Хрупкая девушка за дирижёрским пультом глядела в партитуру широко закрытыми глазами. О концепции произведения она не имела ни малейшего представления. Свалка нотных головок, бултыхавшихся на 160 страницах формата А3, не говорила ни о чём. Нужно было интерпретировать. Опыта не хватало, знаний тоже. Желание растворилось ещё на прошлой неделе, перед окошечком зарплатной кассы. Формально насилуемая симфония сопротивлялась. Она требовала деликатности и уважения. Жаждала любви и сочувствия. Её распинали грубо и брутально целых два часа.

Третья репетиция подходила к концу...

6

Николай Григорьевич устал. Ему, как-никак, исполнилось 75. Служение авангарду давно сформировало его стиль. Он писал смелыми мазками и ругал крепкими выражениями. Оркестранты цедили ответные проклятия.

Василий Петрович ликовал – ему выплатили премиальные. Эйфория усилилась, когда хмурый господин с сияющей железякой в руке подтвердил недавнюю договорённость. Аванс прикарманился с неимоверной лёгкостью. Задача была проста до безобразия.

7

В день премьеры всё шло относительно гладко. Зрители расположились в своих гнёздах. Квочка-ведущая наспех огласила спонсоров. Автор симфонии распетушился в приветственном слове. Закукарекали аплодисменты. Оркестр вступил.

Полоз не верил своему счастью: три минуты задумчивых унисонов отзвучали безукоризненно. Великие упования на следующие полчаса возрождались в душе увлечённого маэстро. Мысль о кульминации дразнила его истерзанное воображение – торжеству чистого духа предстояло обрушиться на толпу прихожан громогласной патетикой меди.

Внезапно погас свет... Стало неимоверно темно... Так, что чёрта не разглядеть! Со сцены спрыгнула гробовая тишина и тут же сделала маэстро подножку. Чёрная кошка оркестрантской изобретательности скрылась в неизвестном направлении. Вызвался следователь, но его быстро угомонили.

«Ка-а-а-к???», оправившись от шока, прокатилось по всему залу.

– А вот так! – съязвил про себя тромбонист Хвостоплюй, помянув всех композиторов-авангардистов, в разное время затруднявших его блестящую, попсово-диксилендовую карьеру.

8

Василий ел огурец и запивал будоражащей жидкостью. Миссия была виртуозно выпонена, аванс – полностью истрачен. Битый час в ожидании гонца не принёс осязаемой награды. Нарастающее беспокойство по поводу тела гонорара, разливаясь в мутных зрачках, вынудило его крючковатую фигуру покинуть наконец подвальное помещение.

Преодолев эскаладу мраморных ступеней, сорок пятый размер подошв взрыхлил потёмки зрительного зала. Щёлкнул фонарь – ручная фара направилась изучать периметр крушения. Зигзаг вымученного света, стыдясь покинутых подмосток, долго скользил по безжизненным креслам партера, пока не набрёл на седую тень...

Две рухнувшие надежды, два обманутых ожидания встретились – хмуро, без рукопожатий. Отразившись  друг в друге – анонимно-кривозеркально, они углубились в ожесточённые раздумья. Мысли Василия были просты, как хлебный мякиш на горбушке снега. Обрывки полозовской экстраполяции не поддавались образному сравнению.

Мэтр, словно никчемная статуя посреди садово-паркового уныния, продолжал сидеть в двадцать втором кресле на третьем ряду. Ему незачем было уходить.

Это был ЕГО юбилей.

Николай Григорьевич поклялся провести этот вечер как и подобает Маэстро – В КОНЦЕРТНОМ ЗАЛЕ.

1

Жила-была девушка. И всем она нравилась. В восемнадцать несколько больше, чем в… не-скажу-сколько, но на всякий возраст растут свои поклонники. На другом конце мира проживал юноша – благоразумный гражданин, Ищущий Рай. Он знал, что Рай – где-то там, за горизонтом, и только исшагав не одну вселенную, можно встретить гармонию Духа и Плоти.

Но шагать пешком – занятие слишком длительное, да и утомительное впридачу; к железнодорожным вояжам не располагала экономическая ситуация в стране, а к самолётным флаингам – участь Икара. 

Искать Рай вокруг себя – всё, что оставалось бедному юноше.

 2

Вселенная окольцевала себя проводами. К каждой из своих песчинок, поочерёдно подсоединяя штекеры, она приходила в образе подруг-щебетух и друзей-"не-глазей!" Песчинки марионеточно подёргивали плечиками, смеялись и плакали – эмоции стекали в провода, распирая жирную матрону во все четыре стороны.

– А почему бы не просканировать СЕТЬ на предмет Рая? – однажды воодушевился юноша и подставил затылок для совокупления с мини-джеком.

Хрящи скрипнули, череп хрустнул – контакт яркой вспышкой в глазах подал первые признаки жизни.

– Hello, World! – увидел юноша.

Приветствие тронуло, показавшись одушевлённым.

3

Девушка носила мини-джек в запястьи – это был талисман её вдохновения. Чураясь подруг-щебетух, щипая друзей-"не-глазей!", она держала себя в отличной форме. Status: hold не препятствовал ничему. Компромисс всех и вся достигал идеального равновесия! "Сумерки богов" – так называемые прятки с "богами" в сумеречный час – расслабляющим массажем ложились на плечи. Виртуальная жизнь согревала.

4

Ищущий Рай искал Гармонизированный Рай – реальный Рай, наделённый точкой пересечения Материальнофинансируемого Рая с Раем Духовнооблагораживающим. В этом – поистине крестовом – походе благородный идеализм виртуозно прикрывал циничную затею подсознания. Сознание же убаюкивало путника искренними заверениями, что Гармония отождествлена с одной лишь Духовностью.

5

Девушка разыскивала Осколок Рая – последнее его стёклышко, которого не доставало, чтобы склеить разноцветную мозаику её жизни. Стёклышко было крайне важным и дорогим, и она перебирала гальку Интернет-прибоя  усердно и торопливо. Она не знала, какого цвета должно быть стекло, однако не сомневалась, что на нём будут выбиты 7 пронумерованно-счастливых букв:  

1 – С

2 – Т

3 – Р

4 – А

5 – С

6 – Т

7 – Ь

Девушка спешила найти этот осколок ещё до того, как между второй и третьей буквами вклинится зловещая А – перекочевав с четвёртой позиции, откуда её вытолкнет пухлая очкаричка – литера О.

6

Читатель уже знает, что произойдёт дальше. Писатель – тем более. Не будем томить друг друга, перейдём к коде.

7

Звонок в дверь. Девушка спешно оторвалась от монитора.

– Это ты, Status: hold?

– Я, я, дорогая.

Замок щёлкнул. Ужин зашкварчал на сковородке...

P.S.

В невесомости кибернетического пространства все люди – ссылки. Но ссылки на конкретные города, улицы, дома и квартиры. Квартиры могут не принадлежать людям так же, как и их души. Душу легко выкрасть, остальное – никак. Рай требует инвестиций. Гармонии чужды компромиссы. Альтернативой Игре может стать только Безумие.

«Безумству храбрых мы поём эту песнь…»

Начало - №1, 2 - здесь: http://blog.i.ua/user/2007553/286039/

Продолжение (№3) - http://blog.i.ua/user/2007553/286076/

                 [№4]

Л. К*:  Post Scriptum

Печалью зазвучали коридоры,

Притихли взгляды сведущих людей…

Для Вас я стала ящиком Пандоры,

Перстом манящим, пепелищем дней.

Я принесла Вам столько наводнений,

Что, жемчуг слёз собрав в один ларец,

Вы миновали многих бы лишений…

Угрюмый склеп сменили б на дворец!

По небосводу Ваших глаз лукавых

Жар-Птица не летала б за моря:

Бездомной музе не добавят славы

Всё новые топазы, янтаря...

О, жемчуг слёз!.. На бисер вдохновенья

Разменян ты. Написаны всерьёз

Изящных слов крамольные сплетенья,

Раскинуты шатры туманных грёз…

Объятий дар, бесценные стенанья

Вы отстранили властною рукою,

Избрав из горсти формул мирозданья

Апорию статичности, покоя…

Но накануне полночи, маэстро,

Движением наполнится безлюдье:

Вползая мерной поступью оркестра,

Тоска завоет дико, полной грудью;

Знакомый призрак проплывёт… 

Невольно

Вы обернётесь, поглядите вслед,

Вздохнёте и… 

                   отпустите спокойно

Мой, ставший аксиомой, силуэт.

              [№5]

Л. К*:  Не жаль?

Разлуки нашей мне, увы, не жаль,

Не жаль туманов, осени и слёз:

Накинута забвения вуаль,

На паперти любви стоит мороз. 

Не жаль оплавленных истомой дней –

Предвестников ночного мятежа…

В купели обессиленных страстей

Отрезвлена гулящая душа. 

От зарева на сердце так светло:

Огнём объяты в прошлое мосты.

Не жаль мне, что безумие прошло!

Жаль, что безумству не отдался ты...

Начало (№1, 2)  здесь: http://blog.i.ua/user/2007553/286039/

                                      [№3]                    

                     Л. К*:   Двенадцать 

Перевернув свой гардероб иллюзий, 

Взъерошивая груды барахла,

Я со старьём навек прощалась, –

В полупустом шкафу осталась

Лишь полочка невзрачная одна.

О Боже, как она бедна!

Я заподозрила вчера,

Что Вам со мною станет скучно.

Вы выглядите так научно!

Моих познаний же охват

Для Вас нескромно маловат.

Поэзии пьянящий аромат,

Которым обливаюсь, как духами,

Меня надолго не задержит с Вами:

Вы, осмотревшись, закричите «чур!!!»,

И не разыщет Вас слепой Амур.

Быть может, я сгущаю краски –

Мечусь, калеча лоб во тьме?

Но возвращаюсь всё же к Вам с опаской,

Отнюдь не как к «соблазну при луне».

О, монолог Ваш просто гениален,

А лейтмотив! Четырежды обвив

Мой стан, добрался до гортани

И наконец ужалил – отравил…

Но я воскресла, словно деревце весною.

Вы, ангел мой, не по годам мудры!

Да, я «смешна!» – святая правда, что ж, не спорю.

Но проливалась ливнем я – не морем, –

Вы слышать небом были бы должны.

Нет, не «должны» – другое слово

Вплела б искусно в ожерелье строк,

Не покажись столь малым срок

Для безупречного ответа…

Двенадцать. Подана карета,

И в ней я ожидаю Вас.

А может, Ваш немой отказ?

Коль память мне не изменяла,

Вы предпочли продленье бала.

Станцуем ли на нём хоть раз?..

(достоверная переписка Л.К* с И.Г*,  2005 год)

                    Л. К*:  На смерть И. Наполеона 

Я, разумеется, не верю, 

Что вас устроила вполне 

Попытка выставить за двери

Соблазн, рождённый при луне.

Могу лишь исключить сомненья

В том, что мечты упаковать

Подвигло вас не провиденье,

А слишком узкая кровать.

Да, вы приверженец морали,

Вам «рацио» не занимать:

Желания вы обуздали,

Но мысли... Их сложней прогнать!

Не оттого ль бывает грустно,

А в голове – сплошной затор?

Что ж, робостью измерить чувства –

Ваш вариант и… детский вздор! 

                    [№2]

И. Г*:  Предсмертный сон И. Наполеона

Покрыв себя ночным узором неба,

снимая с плеч дневную суету,

под звуки пьяного баяна за спиной,

пытаясь стать – хотя б на миг – самим собой,

пуская дым в сырую пустоту,

я разбивался мыслями о стены.

А Вы всё так же хороши…

По переулкам дум кромешных

я брёл, не ведая причины:

зачем не вовремя, не к месту

Вы Вашу тайну обличили?

Не оттого ль грустите Вы,

моя прелестная мадам,

что в царстве копоти и грязи

увял любви заветный храм?

Но Вы как прежде хороши:

ясны, стройны – без изменений…

Наивность этих изречений

не оцените же в гроши!

Вы так красивы и нежны,

смешны!  Простите за недуг

словесных извращений – 

                         шалость губ.

Наполнить сладким сном такую чашу

хотел бы каждый, кто не глуп 

             «как я»!

Но там, гляди, уже семья…

А Вы… ну до чего ж Вы хороши!

Услышав стук неровный где-то,

жар плоти, верно, не от скуки

вплели в багровые венцы,

чтоб чем-то озадачить руки. 

Игра, банальная игра!

Наевшись льда учтивых фраз,

писать стихи до полуночи,

чтоб разогнать немой экстаз…

Касанье пальцем телефона,

страсть обратив в пустой досуг,

не принесло желанных мук?

                               А между делом,

стонать хотелось бы не только телом

и плакать – морем, слышать – небом…

Игра!  Едва ли я поверю,

что провиденье Вас призвало

сменить стабильность на кровать

столь неширокую… (как знать,

мне до вчера её хватало!) 

К тому же, вряд ли нынче в пору,

не оценив простор работ,

сводить к банальным разговорам

размеры всех моих красот.

А Вы… да пусть… да кто Вас знает!

Постылый сон вода смывает,

земля покрыла стёкла глаз;

туманов призрачную стаю

лелеет сердца тихий глас:

«Я склонность к Вам не отрицаю;

Ваш облик, стало быть, люблю я,

и от улыбки Вашей таю…

Свои я чувства обуздаю,

а мысли пусть тревожат Вас...»             

Я в пятый раз выходила замуж: сэр Крайтос сделал мне предложение. Церемониальная речь, льющаяся на нас – брачующихся,  не отличалась ни новизной, ни выразительностью. Простояв, словно два оловянных солдатика, минут с десять, мы обменялись кольцами, подписями и поцелуем – в строго установленном порядке. Важный камерамэн зуммировал последний акт действа, дабы четырёхгубый компромат оставил на ленте крупный, неизгладимый отпечаток.

Друзья мои! В жизни нет места для опечаток. Я отбирала мужей тщательно, дотошно и педантично. Загоняя кандидатов в вольер пристального внимания, щёлкая хлыстом изощрённых домогательств, я изучала их вдоль и поперёк. Финальная стадия мужских злоключений – по моему сценарию – обычно проистекала на пленэре: первому браку предшествовали крыша многоэтажного здания и томик лирических стихотворений, третьему – бесстыдный секс посреди смущённого парка и белого, застенчиво краснеющего, дня...

Увы! Мои запросы стремительно росли, в то время как фантазия неумолимо истощалась. Именно поэтому последний (пятый!) брак, миновав игриво-пленэрные трюки, явился венцом целомудрия – Голографическая Конференц-Связь воссоздавала лишь иллюзию плоти.

– Согласны ли Вы, Крайтос Из-Арракиса, взять в жёны Леди Тринити, чтобы заботиться о ней в печали и радости, оберегать от завистливого взора и похотливого сглаза, сопровождать в утренних пробежках и вечерних прогулках, в туристических поездках; походах в сауну, в зоопарк, на кладбище, в стрип-бар… короче, – во всех великих походах Жизни, разделённой вами отныне, ПОКА ОТСУТСТВИЕ ТОКА В ПРОВОДАХ НЕ РАЗЛУЧИТ ВАС?

Интернет затаил дыхание. Сеть замерла – блоггеры умилённо смахивали слёзы. Тусовка электронов с треском продиралась в первые ряды зрителей – они давно мечтали поглазеть на людские шалости. Безмолвие уступило место красноречивой паузе. Крайтос улыбался.

Шёпот ветра не выдержал. Проскользив по ковровому настилу, он запрыгнул на губы юноши, откуда, сорвавшись, нежно и мелодично просквозил:

– ДА-А-А-а-а-а-а………

Сеть рукоплескала. Занавес медленно опускался.

Я готова лизать твои пятки

И от радости прыгать на стены –

Простодушного счастья припадки

Не нарушат оффлайна измены.

Нам встречаться до боли опасно:

Покусаю!  Все сорок уколов

Просочатся инъекцией властной

В пуповину онлайн-разговоров.  

Ты хозяин, я – раб. Но при встрече

Стану хладной, а ты – равнодушным.

Наш контакт вдохновеньем отмечен.

Мы близки лишь в Сети. Так и нужно!