Жена на неделе по интеренету купила турник.

Вещь в целом позитивная. Стенка шведская стоит — значит турник не помешает.

В турнике 4 дырочки для крепления, а стены бетонные...

Я подошел к проблеме основательно. Купил шурупы здоровенные, дюбеля, сверло с победитовым наконечником (по бетону). Взял дрель ударную и...

В общем херня это все. Сверло убилось пробурив 5 см. Грохот стоял страшный, пылюка. Козлячая бабка снизу стучит. И времени ушло около часа. Вдобавок сил нет совсем, словно это не дрель, а я пальчиком дырку колупал. В общем дрель эта хороша разве что, в качестве гнета для засолки капусты.

— Тут перфоратор нужен, — говорю (хотя про себя думаю — нужен  бетонобойный снаряд).

Собрал я баблишки и пошел присматривать девайс. В одной точке, в другой. Вроде и фуфло, а стоит денег. Подхожу к парнишке-консультатнту:

— Мне подешевле, но чтобы работало.

— Вопрос понятен. Вот моделька Бош, или вот...

Смотрю, а бошик на 100 грн дешевле того второго, и гривен на 100 дороже китаезных нонеймов. Понятное дело, надо брать.

Взял инструмент, буры, вышел в прихожую, разместил покупки на столике, осматриваю. Тут появляется какой-то гондон-кайфолом.

— Скока стоит?

— Стока.

— Нудыть там-то есть профессиональный за те же деньги...

— А в эротическуй поездку съездить не желаешь?

— Это куда?

— ТуДа, козел, ТУДА.

Прихожу домой. Читаю инструкцию. Все правильно — перфоратор, для работы по бетону, камням и такой разной херне...

Но берут меня сомнения — инструмент раза в 1,5 меньше этой монструазной дрели. И если она не взяла, то... дальше понятно.

Вставляю бур и...

Малыш проколбасил дырень глубиной 10 см секунд за 5. Величине моего офигения не было никаких пределов. Бур ушел в бетон как горячий нож в масло.

— Ты только всю квартиру не засверли, — говорит жена.

— Эх, не шаришь ты нифига. Это называется чудо, — а в глазах у меня какой-то нездоровый блеск.

Прикрутил я турник. Малыша сложил в чемоданчик и на персональную полочку.

Вчера котяра сделала кучу под столом.

Как полагается, получила по заднице.

А жена ее защищает. Вот она какая, женская солидарность.

Ходить сюда.

А я — химик с дредами.

Лет 8 тому назад, во времена тогдашнего кризиса, снимал я квартиру у одного алканавта на Нивках. В прихожей стоял здоровенный книжный шкаф, в котором пылилось множество старых книг.

— Ты не против, если это я вывозить не буду? — спросил он меня.

— Оставляй, — говорю, — мне мешать не будет.

Стал я понемногу эти книжки почитывать. Наткнулся на один сборник рассказов. Автора не помню, но что меня заитересовало в этом соцреалистическом сборнике так это то, что рассказы были о Киеве.

Одни из рассказов назывался "Протасов Яр". Сюжет не помню. Там про ткачих или швей было с фабрики им. Розы Люксембург. Про их общаги и всякое такое. Почему заостряю на этом внимание — сам сюжет в принципе так себе, да и чтиво тоже не очень. Но читал я это с интересом, потому как сам я родом с Чоколовки и места эти мне знакомы. А автор так и пишет, на улице такой-то, поворот туда-то, и там персонаж сделал то и то.

В общем к чему это я? Нынешнее поколение наших украинских литераторов любит жаловаться на то, что украинская книга на х*й никому не нужна. Правы ли наши, уважаемые деятели пера? Нет конечно. Почему? Да потому что пишут они про что угодно, только не про свои родные города и веси. И конечно читателю никуда не уперлись все эти нюйорки и московии, хоть и заселенные типа персонажами с Украины.

Вот был такой ромам "Польови дослидження з укр. секасу" нашей Ксюхи Забужко. Ксюха кстати некисло пишет стихи. А роман извиняюсь гов... Почему? Да потому, что мне в общем-то насрать на отношения некоего поца из укрдиаспоры нюйорка и его украинской пасии. Вот если бы он ставил раком ее на улице Ивана Франка, в доме что на перекрестке с Ярославовым Валом — другое дело. Туда можно сходить, посмотреть, оценить.

Или взять, например,  Мишу нашего Булгакова. Турбины там или Белая гвардия. Вот Миша пишет, сидят наши Турбины за столом квасят беседуют. В ус в общем еще не дуют. А Петлюра наш меж тем уже из Святошина из пушек по Киеву палит. Т.е. сразу в башке интересные получаются мысли — это ж как наш Киев за 100 лет вырос, если народ совсем еще не чешется, когда их, типа враг, уже в Святошине. Каково!

Резюме. Литераторы вы наши украинские. Как то вы за всеми блин завываниями забыли, что есть чудный город Киев, со своей жизнью, легендами, сказками, отношениям, радостями. Пора бы уже вспомнить. И описать. Глядишь и мы, читатели, на хлеб вам с маслом скинемся. А то все Потного Гарри ругаете.

Вчерась как положено сходил на Байковое помянуть своих. Ну и взял с собой свитер. Мало ли чего. Пар костей не ломит.

Уже на месте понял, что совершил ошибку. Лето таки пришло. Пришлось свитер снять и положить в рюкзак.

Так вот оно бывает. Сидишь сидишь в офисе, и не замечаешь глобального такого позеленения.

Пришел сегодня на работу в футболке — народ уже не удивляется.

Скоро каштаны зацветут.

Красссота!!!

Таперича в моде снова грипп. Свинной.

Есть повод вешать лапшу обывателям. Продлится эта "опастность" недели 2 наверное. А потом, как полагается новые танцы начнутся со звездами и без.

Есть между тем проблемы вполне такие себе конкретные. Вот взять к примеру наше старое-доброе Байковое кладбище. Это между прочим наш  местный Пер Лашес. Т.е. достопримечательность. Куда надобно водить регулярно разных там немцев-англичан-американцев и брать с них их кровно заработанные зеление тугрики. При грамотной раскрутке — вполне такой себе даже прибыльный ресурс.

А ежели оный турист захочет, извините, отлить... Что мы ему предъявим? Грипп птичий-свинной? Зашел я в это заведение на Байковом...

Так вроде на кладбище все нормально. Чинно и благородно. Попики по могилкам ходят, музыканты. Народ сидит... поминает. А в сортире вонь такая, что аммиак глаза режет. И это на элитном кладбище страны... Ну не ганьба, а?

Вообще, народ рекомендует оценивать компанию, куда идешь устраиваться по сортиру. Я так всегда делаю. Сначала спрашиваю где сортир, а потом иду на собеседование. Если в сортире грязно то я выхожу из него прямо на улицу — говорить тут не о чем. А если чисто, тогда другое дело. Правило это работает в 100 случаях из 100.

Так не пора ли озаботиться сортиром на Байковом кладбище. Пригласить эспертов из Макдональдса, пусть научат дураков как в 21 веке устраивать клозеты. Может тогда и проблема свинного гриппа отпадет?

П.С. Al KazlOFF держись и на провокации не поддавайся!

Память изменчива. Стираются не только детали событий, но и сами события вспоминаются в весьма изменчивом виде.

Вот, например, помню как в детстве мотанулись мы на соседских жигулях на Киевское море. Помню, что от дороги до моря была посадка молодых сосенок шириной метров 150 на абсолютно ровном песке. А сейчас езжу туда регулярно и не узнаю нифига. Во-первых, море нигде к дороге не подходит близко. Во вторых, там где кончаются базы, рыбстаны и прочее рельеф берега конретно неровный. Нужно сьехать с дороги и колбасится еще метров 300 по убитой песчаной дороге пока не выедешь к заросшему камышом берегу. Спрашивается, что я вообще-то помню? Правильно! Эмоции! Погожий конец дня — вот тебе и ровный рельеф, радость от катания на машине — вода вплотную подходит к песчаному берегу и т.д.

Мы помним свои эмоции, а не события. И это, пожалуй, самое чудесное свойство человеческой памяти.

Помните какие забавные ездили в Киеве трамваи в конце 70-х. Спереди под кабиной у него был "рот" — некая конструкция, отвечающая, по-моему, за тормоза. Когда трамвай двигался с места эта "челюсть" поднималась. А в салоне, возле водителя, была ручка аврийного торможения похожая на штурвал корабля.

А здоровенная елка на площади города специально "выращивалась под праздник". Но был предъявлен факт, в виде железного скелета елки, и все очарование праздника пропало.

А еще я до сих пор верю, что за предварительными ж/д кассами на Тараса Шевченко в тени здоровенных деревьев есть железная дорога. Действительно, как это так, касса есть, а дороги нет. Куда билеты продавать? Можно посмотреть на карту, свернуть с бульвара и пройдясь дворами убедится, что это бред. Но дорога там все-таки есть. Под сенью деревьев...

Берегите свои эмоции.

Я сторонник либерализма.

Это значит, что человек может выбирать. Выбирать, например, модель своего поведения. Вот некий деятель позволил оскорбительный комментарий не в тему. Прости, товарижч, больше ты у меня в блоге не появишься. Я имею право ибо свободен.

Вчерась надлюдал как двое совершенно вроде бы адекватных молодых человека спускают свою жизнь как говно в унитаз.

Они не нарики и не алканавты. Так умеренные пьяницы, как все мы. Но от этого не легче. Они просто оболочки, совершенно пустые внутри. Один похож на перышко, которое мотает потоками ветра то в одну то в другую сторону, другой — на старый кувшин внутри которого пустота. Ни интересов, ни мыслей, ни увлечений.

— Зачем живешь, товарижч?

— Да мне пох...

Но самое страшное, что их совершенно устраивает это положение вещей. Жить как гребанные огурцы в парнике. Как гриб-поганка на пеньке. Как плесень на стене подвала...

А был ли мальчик... Был ли...