Любительница книг.

На город осела глубокая морозная ночь. Под одинокими фонарями сверкал февральский снег, весь воздух был пронизан незыблемой тишиной. Дома, как нахохлившиеся воробьи мерзли в ночной темноте, иногда вспыхивая одиночными фонариками-окнами, как новогодней гирляндой.

В ее комнате по-прежнему горел ночник. На теплом пуховом одеяле лежала толстая книга, раскрытая на какой-то очередной странице. Глаза бегали по строчкам, а мысли…мысли были далеко, очень далеко от написанного. Ее жизнь можно было легко сравнить с одним из латиноамериканских сериалов, только никак не придумывался счастливый конец повествования. Все персонажи тесно пересекались в нынешней жизни, хотя все свое весомое значение они оставили в прошлом…

Мысли не давали сосредоточиться на книге и не давали заснуть. Она думала о НЕМ, о судьбе, о смысле женского счастья…и никак не могла понять: почему ей так не везет? Красивая, молодая женщина, которой так к лицу ее улыбка, не может занять свою ячейку в обществе. Где спрятан ключ от этой самой ячейки? Как его отыскать? И стоит ли его вообще искать?

Так протекали ее зимние ночи, они сменялись весенними, потом летними и т. д. И было прочитано огромное количество книг, смысл которых почти всегда терялся в далеких раздумьях, которые всегда приводили ее к одному и тому же результату. И лишь одна мысль никак не могла прийти ей в голову: захлопнуть наконец свой очередной фолиант, выйти на улицу и широко улыбнуться своей очаровательной улыбкой первому встречному попутчику. Ведь ей так к лицу ее улыбка. А жизнь сама допишет красивый конец ее латиноамериканскому сериалу.