"Такую сладкую упругость...
Вчера на море повстречал...
В душе орган играл мне фуги...
Когда к груди её прижал
К её губам я прикоснулся...
И будто в Истину... проник" Master
См. по ссылке:
http://blog.i.ua/community/2051/489031/
В том же блоге: "... Прижал...
и ощутил твои упругости...
и выпуклости...
и что-то поднялось...
в душе...(наверно, тоже)
и стало горячо...", автор тот же.

Везде ищу тебя, упругость:
в маршрутках свежую едва,
на пляже... нахожу мокругу...
в мозгах... ищу к стихам слова.
Прижму к груди-- и ощущаю,
к губам-- отвешу поцелуй.
И что-то сразу поднимаю...
копейку с полу... думал, луй.*
Затем в горячке проникаю
в привычно-пошленький сюжет
на берегу морского края,
где с порнобарда спросу нет.
Лежат шампуры на мангале.
Налево зыркает чучмек.
Я волны трогаю ногами,
прошу у выпуклостей чек,
молю оставить телефончик,
сыграть на бис хоть пару фуг...
-- Потрогай Истину за кончик--
и охладись, мой милый друг...

* т.е. луидор--- прим. Т.К.

Осушу твои слёзы... волной...
Я воздушной и легкой в придачу...
                   Master

см. по сслыке:  http://blog.i.ua/community/2051/487048/

Я почувствовал: ты не доска,
и не дерево, плачешь слезою
не берёзовой. Ветка-- рука,
и вторая, и третья... нас двое?

Не селёдка. У рыбы-- икра:
если мечет, то пригоршню сразу.
Мои строфы? Да, радужный срам...
А ещё эти лёгкие газы...

Сколь красиво слезинка блестит...
Не горошина, в каше их много...
Я слегка поднатужусь... прости...
Ты посмейся. Не здесь, за порогом.

Ну хоть малость твою осушив,
я проветрю квартиру весною.
Эти слёзы весьма хороши:
в них есть соль, я на ней экономлю.

"...Подарю серебряно колечко,
Может  вспомнит... иногда...  о друге."
Master

Подарю тебе с "жучком" колечко,
микрофончик суну в свой карманчик.
Мы одни на поле бесконечном.
Арарат-комбайн вдали маячит.

Накошу пшеницы золотистой,
так когда-то Ной тесал ковчежку--
и ,как раскулаченной чекисты,
настелю простейшую ночлежку.

На шесте повешу твою юбку,
а не то замелет Кит Иова,
стану как кошак тебя баюкать--
в протокол. Вот стих. Уже готово.

Мне, поэту, надо быть потвёрже.
Пусть колышет мир тебя и юбку...
Ты куда бежишь, лазутчик-ёжик?
Ты кому доносишь незабудку?

"И поцелуем клубничным...
Ну и вишнёвым, конечно...
Ты наградишь меня лично..
Кстати еще и сердечным."
                                        Маster
см. по ссылке  http://blog.i.ua/community/2051/487516/

Я, паренёк станичный,
в столицу устремился,
чей поцелуй клубничный
на сеновале снился

мне в манговом июле,
банановый как киви
(..и у соседа дули
не назову плохими...).

Я дождиком умылся,
речушкой подвязался--
и полетел на крыльцах
(...автобус поломался).

Столица бесприданниц
доступней оказалась:
в ней много всякий зданий,
а мне их, правда ,мало.

Я прикоснулся к чуду,
в варенья банку влился...
Но впредь порхать не буду:
в клубнике бродят лисы))

Я награждёт как Брежнев,
малоземельский рыцарь:
в столице фрукты режут,
компоту чтоб родиться...

Умом я безграничен,
а сердцем страшно влюбчив...
Я ловелас станичный,
мосьё Делона круче.

"...Я терзаюсь пламенем душевным...
И хочу прижать тебя к груди...
Без тебя я в состоянии плачевном...
Улыбнись... и Счастье  подари..." (с)
из прочитанного, см. по ссылке http://blog.i.ua/community/2051/483411/ ;
Размер хром. Бальмонт вместо "...в состоянии" написал бы "...в бедствии", но никто из лебезящей публики комментаторов не осмелился поправить  м а с т е р а, увы... по приемуществу, заплаканных жилеток.

Мне бы совершить благой бросочек
из капкана тьмы глагольных рифм,
но стучит по-прежнему в височек
писк музилкин "так лежать! твори!"

Я из тьмы гляжу в квадратный глазик:
мой циклопчик, ну же, вдохнови--
и в последний, в распоследний разик
признаЮсь красавчику в любви.

За "разлукой" ковыляют "муки";
а "любовь" в шелку-долгу "крови".
Умереть поэту не со скуки--
я пьянею от лирушных вин.

Я увижу, может быть, алмазы,
если в небо сильно посмотрю,
после разика, разочка... разум,
я ж тебя, собачка, не корю.

А к груди ничто моей не жмётся,
например, холодненький компресс.
А к виску комарик присосётся:
се к крови любовный интерес.

Во кусточке птичечка распелась:
соловей в пещерку залетел?
И откуда у малютки смелость
посетить мой творческий удел?

И откуда во пещерке кустик?
Ах ты мой, последненький вопрос.
Одноглазенький меня не пустит,
по любви мне в кровь расквасил нос...

 http://blog.i.ua/community/1878/479994/ 

"Я ВСЕГДА КАК БУД-ТО ЛИШНИЙ,
УДЕЛ МОЙ ВСЁ ЖЕ ДОГОНЯТЬ,
ОПОЗДАВШИЙ В ЭТОЙ ЖИЗНИ,
СЕБЯ НОГАМИ МНЕ ПИНАТЬ..."  Из прочитанного....................

Аз бука, ведаю, глаголя,
но фертом зело мыслетЕ:
кричу как перед баней голый,
лечу как леший на звезде.

Иду, гулящих догоняю,
но опоздал давно. Нога
одна в живот меня пинает.
Другая просит сапога.

Дошёл. Гуляки плов доели.
Прошу их выслушать меня:
я потерялся средь трёх елей,
о воскресении звеня.

Весна раздетая теплынью
ласкает мой избитый труп
чтоб воскресить его. Клин клином:
сколь солнца луч заржавлен, туп.

Мелькают сотни публикаций,
хромает рифма вдалеке...
К чему поэту, мне стараться?
Синички-смайлики в руке.

"Я с собой сражался...(??)
                                  и опять, как айсберг..
В страстную волну я...
                                  словно кит,  вонзался..."
http://blog.i.ua/community/2051/479325/
Вот это меня впечатлило! Из пениса Урана пена,... а лирического героя тянет именно в море.

Малым пацанёнком
                                   повидал на пляже
я немало тёток
                          (толстых, мокрых, страшных....).
Опосля купаньев
                             долго не спалось мне--
я гулял по парку,
                            наблюдал статуи
(мраморные? вряд ли...)
                                           до изнеможенья;
во избе-читальне
                               требовал изборник
мифов древнегрецких
                                        с голой Афродитой
(растворялся мыслью,
                                        сочинять стал позже).
С той поры из пены
                                    (умственно-житейской)
если кто помладше
                                   (на ловца зверушка!)
выйдет не шатаясь,
                                  я ей --комплименты,
хвать её в охапку
                             (пять пудов осилю!)
и домой в постелю...
                                     Имени не помню.
Кто она, не знаю.
                             Но смеётся громко...
Не ломака-баба,
                            значит-- Афродита.
А бывает, утром--
                            чорт-Гермес в кровати.
Подменила, значит.
                                   Юмор олимпийский.
Я в волну вонзаюсь
                                (пена сильно пахнет,
кажется, не женским...)

Первоисточник см. по ссылке   http://blog.i.ua/community/53/471301/?p=2#advA_advC_471301_8788741
Никак не могу привыкнуть к этим зелёным философствованиям на блогах)) Ну пусть бы- вслед Козьме Пруткову, так нет же, и сколь пафосно!))
А вы?

"Уходит день за горизонт..."
                                Изефирето

Куда стремится Каракум?
Наверно, к морю?
Стихи- забава дураку,
а может- горе?
Один верблюд сигнул в бархан,
за ним- погонщик.
Осталась точка от стиха,
да рейтинг тощий...
Минает всё, так древний грек
сказал однажды.
Едим сегодня чебурек,
а завтра -кашу.
Сегодня -ты, а завтра- он.
Что было- будет.
Житьё твоё, однако- сон.
Двуноги люди.
Колючки снизу, сверху цвет-
Наверно, роза?
Спроси философа- совет
услышишь. Поза!