То ль от лености,

То ль от скуки,

То ль от жажды славы,

От бессмыслия муки

Сочиняете вы на потребу

Всем, кто сам не в силах понять,

Что такое Земля и Небо,

Что есть Жизнь, что есть Благодать.

И кочуют по книжным полкам

Ваши мысли, как голодные волки,

И вопят, как в ночи муэдзины,

Афоризмы, достойные лишь мусорной корзины.

Каждый мнит себя, as minimum, "пророком",

Ну а кто-то – так просто "мессией":

То замутят мозги  народу ненароком,

То затянут его в глупости трясину.

Дорогие мои милые «гении»,

Незабвенные «великие поэты»,

Не от лености

И не от скуки,

А от странной Божественной науки

Существует в мире Любовь.

Каждый факт её отвергает,

Каждый атом кричит: «Я страдаю!»,

Но она дарит вновь и вновь

Всем, кто верит, - себя – Любовь!

И счастливый её обладатель

Сам становится, как Создатель,

И кружатся сонмы миров

Вкруг таких счастливых голов.