Когда Жаклин Кеннеди, вдова президента, вышла замуж за скандально известного греческого миллиардера Онассиса, репортеры спрашивали её:  «Как же Вы, такая красавица, вышли замуж за этого низкорослого старикашку со скверным характером?!» Жаклин отвечала (не дословно цитирую, а как запомнилось): «Когда он становится на свой кошелек, для меня он становится самым высоким!».

Если меня плющит, и я недовольна собой, внешностью ли, событиями ли в жизни вокруг меня, я мысленно или реально) становлюсь рядом со своим взрослым сыном, и чувствую себя рядом с ним  самой красивой, самой умной, самой успешной…
И просто счастливой чувствую я себя!

 

 

Напряжный праздник - ничего не скажешь....  Но у кого-то ведь заложено природой доказывать "самость" и "сильность" - вот вам и повод
А Вам дорогие женщины :

Та йак кажуть на Подоли:
Шалэного-шалэного кохання - з тямою-до нэстями...
И что бы каждый день - женский

До чего ж я не люблю этот день марта! За заморенные многострадальные тюльпаны от мужской части коллектива, за внезапную суетливую галантность мужчин, за ветрено-дождливое начало весны и чаще всего за еще не наступившее весеннее настроение… Но более всего – за то, что за 8-м всегда идет 9-е марта, мой день рождения… 

Всю жизнь – одни подарок от родных сразу за два праздника в целях экономии… У нормальных  девочек две куклы в год, а у меня одна! И потом, пусть не обижаются мои дорогие друзья: обычно все забывают, когда именно у меня день рождения, хорошо запоминая только тот факт, что «где-то в районе 8-го марта». И звонки, и поздравления начинаются уже с седьмого числа: «Поздравляем!»… Ужос. А заранее вроде как – нельзя, примета есть такая. И я расстраиваюсь, как будто тяжело взять этот день и запомнить некоторым людям, а возмущаться с моей стороны – вроде как невежливо, поздравляют ведь…

А еще от всех поцелуев 9-го марта штыняет перегаром, а… Ну, вы поняли, почему я эти дни ненавижу. Со временем я научилась не особенно хандрить перед наступлением вышеназванных праздников. Я готовлюсь заранее. На работе беру отгулы или кусочек отпуска. Подарки от сотрудников складываются на мой рабочий стол, а цветов к моему выходу на работу и в помине нет, чтобы я расстраивалась от их отсутствия (на 9-е марта обычно в продаже остается только цветочный мусор, который не раскупили 8-го). Родственники выдрессированы. Телефон отключается. Я уже начала готовиться  пережить поскорее эти дни…

Да, как ни крути, а реал иногда затягивает. Это как курение – и не замечаешь, как привыкаешь к этой вредной привычке. Реальная жизнь иногда отнимает дофига времени. И как, спрашивается, с этим бороться, а? J)

Во первых строках своего письма хочу извиниться перед друзьями виртуальными и виртуально-реальными*корчит умильные мордочки, дико извиняется* Никто не забыт, ничто не забыто! *в пионерской пилотке с горном отдает всем виртуальный салют*

Бывают в жизни огорчения, приходится иногда работать, хоть от этого даже кони дохнут. Но мы то люди закаленные, нам не привыкать!

В связи с переменой места работы пришлось мне в экстренном порядке учиться вождению за один день. Т.к. завтра уже нужно было забирать машину и каким-то образом на ней ехать (отступать, ребята некуда - за нами - Москва!!!)

Чтобы побыстрее это дело провернуть, договорилась с родственником, что он меня научит вождению. Надо было забрать машину со стоянки и доехать на ней до мотодрома, где и должен был состояться акт самоуничтожения… тьфу…вождения. Ну, это я по наивности думала, что он машину заберет и довезет меня на ней до мотодрома. Но этот добрый человек принес благую весть – права он с собой не взял и вообще уже успел по дороге выпить пива. Поэтому после сверхкраткой лекции «так, смотри, это сцепление, тормоз, газ, руль - понятненько, да? Ну все, поехали.» Короче говоря, порулила я до этого мотодрома через город сама. Как ехала - не помню. Товарищ этот по пути чуть инфаркт не заработал. Но мы таки доехали. Собссно, особо чем заняться на мотодроме, не нашлось, посему поехали кататься по городу дальше (а теперь барабанная дробь - прошу прощения у водителей, попавшихся на моем пути).

Вот так я провожу свободное время. Так что не серчайте ребята, лучше пожалейте (не меня, нет - тех, кто попадается на пути моей машине).

Пишите, не забывайте. Спасибо, что присылаете заметки. Торжественно обещаю все прочитать и по возможности зайти в гости на виртуальное мартини (кто бы знал, как хочется реального! *рыдающий смайлик с рукой, тянущейся к бутылке*)

Короче, всех целую, обнимаю, люблю, скучаю!

Ваша Тишка. J

"Мы обязательно встретимся слышишь меня, прости
Там, куда я ухожу - весна
Я знаю ты сможешь меня найти
Не оставайся одна"


Тут співається про нав"язування думки: накласти на себе руки
Із цих слів у своїй голові я намалював своє кіно, а як є насправді

…Его вымыли, вытерли… Дали высохнуть, покрыли морилкой... Буфет теперь стал вонять морилкой, старостью и лекарствами, а раньше – только старостью и лекарствами… Прогнозы относительно запаха были неутешительны: морилка выветрится, а остальное вонидло – вряд ли… Молодожены все равно гладили мебельную обновку с любовью… Андрюха, юный историк, блин, смотрел на новый буфет глазами одержимого, может, видел рядом старуху-процентщицу или барышню в кринолинах… Натаха взирала с обычным женским практицизмом: стока новых полочег, новых ящичкофф, тут постельное, туды – посудка…

 

Мои друзья надыбали этот буфет за копейки. Он был солидно обмыт и сиял стеклышками… Никакого эксклюзива, никакого солидного возраста, обычный буфет послевоенного производства, может, у чьих-нибудь бабушек-прабабушек сохранился такой: внизу две глухие створки, посредине – пустой проем для финтифлюшек, вверху слева и справа узкие стеклышки в дверках, посредине между дверками – снова проем с зеркальной вставкой… Если вазу поставить, ваза отразится и будет неодинока… Фигня... НО! Если этот буфет - не ваше первое в жизни общесемейное приобретение! Для Наташи и Андрея этот буфет стал реальным антиквариатом, нереально красивым и старинным… Купили на свою голову…

 

[ Читать дальше ]

Хочется написать что-то современное, актуальное и на злобу дня. И вместе с тем не длинное. Да, и чтобы обязательно смешное в двух местах! Легкое и точное. Хлесткое до одури! Начинающееся с решительного «Эххх, мля!» или с междометия какого… С интригой и проворотом лихим. И чтобы композиционно смотрелось. А если использовать модные, типа «подзуживать», «сочёк» и «иренакарпанах». С назывными предложениями. Смерклось. Жопа. Прощай, Сухарто… Что-нибудь простое, как пень, и популярное, как тема голодомора в верхах. Или, наоборот, примитивное, как работа в верхах и распространенное, как увлечение пасекой Кормчего Страны (sic!). Или же, вычурное, куртуазное и путаное, бережно хранимое филологами, членами тайной секты Пелевина.

Вы поняли. На самом деле желание написать что-нибудь такое… Доброе, короткое, и чтобы без мата (вдруг детям подвернется!).

Вообще, внутри каждого пламенный эстет и законченный романтик борется с суровым начальником жилконторы. Чтобы скептиком был, но экономным и обязательно с практичным мышлением. Так вот, тот самый романтик пузырится, размахивает руками, слово «гуманность» и «даешь» сверкает в каждом обращении, и заполняет все свободное пространство. Начальник ЖЭКа затаился, помалкивает себе и ждет сподручного момента, дабы эстета за кадык  - и утихомирился.

«Давайте закажем членам Евразийской Гильдии каких-то там, разбросанным по всей Европе и дружным вместе с тем, безапеляционный  и тотальный креатив по гуманизму!», - вещает эстет. Его стильно повязанный шарф, привезенный подругой жизни с парижских недель моды, гордо развевается в сквозняках серой жилконторы. Его сознание зрит выше интересов редакторов и мнений критиков. Его идеи светлы и за горизонтом. И бронепоезд на ходу еще…

«Полноте Вам, - устало парирует с тирадой начальник ЖЭКа. – А пока специально выведенные лемуры в куртках DHL да кепках Y3 доставляют Главным Идеологам папки со скетчами и рендеренными концептами, таблтуры аранжировок и три жалкие сотни долларов гонорара на алтарь гуманизму, мы попросим Вас взять под опеку во-о-он того забитого колумниста. Посодействуйте голубчику в пост-продакшне двадцатиминутного эпоса о перспективе использования антитермальной пасты на роторах ИЛ-72. Какова затея?»

«Почему же антитермальная паста?!» - стонет романтик и с шумом валится в потертое кресло.

«Да потому, яхонтовый мой, все потому, что гуманизм Ваш – это дороговато получается, далеко и-и-и… уж не скоро как-то настанет. Я не застану.» - со всей строгостью отвечает начальник ЖЭКа.

Смеркалось. За окном внезапно повалил снег. Быть добру.

На самом деле есть что-то в этом щемящее сердце и близкое душе. Осматриваясь, я вижу исключительно людей, которые звонят, когда едут, читают, когда обедают, поют арии, когда моются, влюбляются, когда работают, добреют, когда спят, и спят, когда придется. И поверьте, в каждом из них начальник ЖЭКа противоборствует с романтиком. Порядок и расчет конфликтует с сумбурностью и нелогичностью, - борется и одерживает верх. Им тоже некогда. А значит, и о гуманизме, как бы далеко он не был, нужно поживее. В ритме фокстрота – дабы не сгореть в пути. И пускай получается немного коряво, торопливо, то это только свидетельствует в пользу точности и гармонии с окружающим галопом.

Занавес. Иренакарпанах.

 

Памир и Гималаи - это величайшие горы мира, это близкое небо, это сильные люди и тысячелетняя история...

Гоби - одна из величайших пустынь мира. Пустынные районы на протяжении вот уже 65 млн. лет остаются практически безводными и неизменными.

Пустыня Намиб чрезвычайно сухая (лишь 10-13 гг осадков на год) и, за исключением нескольких прибрежных городов, практически необитаемая. Намиб считается самой древней в мире.

Сахара, величайшая в мире пустыня, - ... ...

 

***

Горы Боль. Пустыня Боли.

Подыхала в них поперек и вволю.

Знать свои дороги не нам ли –

каленый песок и камни.

Море Боли. Океан Боль.

Замыкал 220 всего тела вдоль.

Унижалась, корчилась, запекалась. 

Запеканка. Сухарик. Малость.

Закопай. Запусти на Луну. Уволь.

Кто-то был так безбожно глуп…

Что с губами, спросишь, отвечу, -

кровь, облизывая коросту губ.

Она, некая Зайцева, была некрасива той женской некрасивостью, что трудно описывать словами – нужно видеть. Узкие губы, загнутый к губам длинный нос, дряблое тело, какое бывает у женщин, что толсты с детства, мучнистый цвет лица… Всегда запущенные непрокрашенные корни волос, а сами волосы – дешевого цвета «соломенный блонд» … По-настоящему хороши были только глаза – холодные льдистые глаза Снежной Королевы, знающей всё и живущей вечно… Мой второй муж считал её, Зайцеву, своим лучшим другом. Т.е. женщиной, с которой не спят, но которой доверяют… И я ей тоже доверяла… Только иногда задерживала взгляд на радостно-нетерпеливых клешнях мужа, когда он брал руки Зайцевой в свои, приветствуя её… Осталось зацепкой в памяти: в тогда любимых мной мужских широких руках - припухшие пальцы-сардельки Зайцевой, унизанные кольцами на любой цвет – и золото, и серебро, и обручалка где-то там, под фианитовыми цветочками…

 

«Действующий» на тот момент супруг Зайцевой иногда тоже приезжал с ней, но чаще – она являлась сама. Перед тем мой муж обязательно садился за городской телефон и вызванивал Зайцеву, согласовывая дни визита… Раз в три месяца (примерно) Зайцева приезжала к нам в гости – приезжала к моему мужу, не ко мне, но хотя условно считалось, что к нам… Мы обе были старше наших мужей, только я - незначительно, на 3 года, а у неё разница была довольно ощутимой, 10 или даже более лет... Словом, подругой моего мужа была взрослая тетка. Но это не имело никакого значения. Её всегда ждали (ждал), ей всегда были рады (рад). И она представлялась мне неким его «приданым», какой-то такой данностью, что саму идею «не приглашать её», я не осмелилась бы озвучить вслух при нём никогда, ни за что…

 

Это были наши лучшие с мужем времена, когда семья – полноценна и наполнена внутренним смыслом. Когда всё хорошо и нет ссор, и нет недопонимания и разногласий. Когда с нетерпением ждешь физической близости, и когда день также наполнен мыслями друг о друге – заботливыми и нежными…Как бы то ни было у нас в отношениях с мужем, Зайцева была ВСЕГДА… Я отдавала себе отчет, что она уже тогда была подругой мужа, когда я даже не знала о существовании моего благоверного… И смутно предполагала, что она останется его подругой и тогда, когда мы разбежимся-расстанемся-разойдемся по каким-либо причинам… Так, в общем-то, и случилось на самом деле, просто они ушли из моей жизни оба. Их как бы не стало для меня, и какая-то следующая жена моего бывшего мужа принимает в гостях эту Зайцеву, возможно, так же, как я когда-то, досадуя, что какой-то частью своего мужа она владеть не в силах, где-то там, в этом мужчине, плотно заселена умная уродина Зайцева…

 

Посиделки за столом мы начинали вместе. Но я рано уходила спать, великодушно разрешая им болтать до рассвета… По умолчанию Зайцева оставалась у нас ночевать. Я просыпалась раньше них следующим утром, слышала сначала счастливо-детский нетрезвый храп мужа. А в соседней комнате – пьяное сопение Зайцевой, но не испытывала ревности, готовя на всех завтрак, ни капли, правда! Я очень гордилась тем, что могу спокойно спать, оставляя их одних – пить, курить, говорить… Я была полна самоуверенной смесью своей красоты и таланта… Поначалу…. Потом стала плохо засыпать, пытаясь представить, ЧТО может ей рассказывать муж часами, О ЧЕМ ему надо выговориться, ЧЕМ поделиться таким, чего нельзя рассказать мне… Это зарождалась самая ужасная ревность на свете… Не к телу, нет! Ревность к телу – такая фигня по сравнении с ревностью к мозгу… Переспать с Зайцевой, казалось мне, можно только под наркозом… Но проникнуть друг в друга на уровне сердца, души и интеллекта, видеть друг друга такими, какими нас задумал бог – вот настоящая связь, которая не разрушается вместе с дряхлением оболочки, и которая не видит красивости-некрасивости тела, она видит больше. И, значит, видит почти всё…

 

Сейчас я гораздо старше той Зайцевой, которую помню. Во мне уже нет самоуверенной силы своей неотразимости, чужие мужья могут доверять мне самые страшные секреты, но… Но сейчас, качаясь на досточке личных крахов и обстоятельств, как неуверенный бычок из детского стишка, я особенно четко понимаю: Зайцевы – были, есть и будут... Да я сама стала для кого-то Зайцевой, уже давно)...

В половине 12 с северо-запада, со стороны  Троенщины, в Блогород вошел молодой человек лет 42. За ним бежал беспризорный в больших сабо, купленных явно на вырост, спотыкаясь и путаясь в полах длинного японского халата.

-Дядя, - весело кричал он, - дай 10 копеек на хот-дог, а то я бутерброд в эсвэчухе спалил!

-Может быть, тебе дать еще ключ от квартиры, где деньги лежат?

Беспризорный не отставал и продолжал канючить.

-Ладно, держи астролябию,- сказал МЧ. Будешь моим …. Астролябиеносцем.

Звали МЧ Остап Бендер. Из своей биографии он обычно сообщал только одну подробность: «Мой папа,- говорил он,- был турецко-подданный». Сын турецко-подданного за свою жизнь переменил много занятий. Живость характера, мешавшая ему посвятить себя какому-нибудь делу, постоянно кидала его в разные отрасли. Был он и немецким разведчиком, и добрым сказочником, и борзописцем-журналюгой, и скромным электриком. Вот такая разносторонняя личность в компании беспризорника по имени Никс входила в славный Блогород.

Осмотревшись по сторонам, Остап презрительно скривился: «Нет, это вам не Барселона». С самой своей голоштанной юности, когда нос был синим от прыщей, а трахаться все равно хотелось, Остап мечтал побывать в Барселоне, побродить по ее тихим улочкам, незаметно тыря деньги у зазевавшихся продавцов каштанов.

«Я тебя люблю» - растягивая слова, промычал беспризорник. Остап споткнулся от такой извращенной наглости.  «Неужели я выбрал себе в астролябиеносцы одного из тех, кому Всевышний влил в зад две ложки меда?» - с ужасом подумал он. Осторожно обернувшись, прикрывая при этом зад, сын турецко-подданного обнаружил счастливую ошибку – беспризорник по слогам читал рекламный плакат сайта «лав. юэй».

В голове Великого комбинатора зарождалась новая идея: а что, если провести турнир блогеров на этом сайте? Деньги рекой польются!

Приятные финансовые размышления прервал пробегающий мужчина с фингалом под глазом. За ним гналась девушка приятной наружности со сковородой наперевес и криками: «Португал – ты скотина! Опять заметки про меня кропал на «лав.юэй»!Ну, я тебе покажу, романтик хренов!»

-Чер-те что!,- фыркнул молодой человек. -Какое-то сумасшедшее болото. Пойду-ка я на речку карасей ловить.

Верный астролябиеносец семенил следом, пытаясь не потерять сабо и чертову астролябию.

 

Пы.Ссы. Все персонажи и события вымышлены. Ни один португал не пострадал. Жителей славного Блогорода прошу не беспокоиться.