Сейчас читаю Дина Кунца. Два десятка книг одного автора подряд – мне это очень несвойственно. И, наверное, не только мне… Обычно как бывает - единообразные сюжетные миры, повторяющаяся манера построения текста, - все это надоедает после второй-третьей книги (даже очень хорошей). Исключения бывают. Среди них - Дин Кунц. Причем, он всё время разный, словно не один, а несколько писателей маячат сквозь строки, прячутся за обложками кунцевых книг, перешептываясь, расслабленно покуривая, поглядывают...

Читати далі...

В этот год зима была странной и серой. В промозглом сыром воздухе пахло Апокалипсисом, А утро как-то по-кошачьему проворно переходило в полночь.© Вот так иду бреду, и дни идут, и время... они идут быстрее меня и конечно обгоняют грустно.