о наболевшем

день за днем убивая твои мечты,

серость будней смеется победным смехом.

и на истрепанных нервах вытачитваются стихи

О тех, кто был и последним, и первым.

Сбываются мечты, но не те, что выше неба,

А ты, где в холодном поту выпрыгивает сердце.

и все хотят, чтобы в них кто-то верил,

Но сами ни во что и ни в кого не верят.

Глупо, бессмысленно, жалко и странно

Быть не формат, а форматом - могила.

Пусть говорят что игра бесталанна,

мы-то знаем, насколько она красива....