Та осень

Ноябрь, простуженный, за окнами сопливит.
С цепи сорвался бесшабашный ветер.
Я запиваю эту осень тёмным пивом.
Вдыхаю жадно вместе с дымом сигареты.

Пора депрессий и ларец воспоминаний...
Камин...Тепло...Горящие поленья...
Такая ж осень...Там, за речкою...В Афгане...
Нет не такая...Та была длиннее...

Та осень...Автомат у изголовья...
Тревожный сон, всего до полвторого...
Осенний холст, написан алой кровью,
На «тельнике» мальчишки из Ростова...

Уж четверть века осени той нету.
Нет караула.Нет «зачисток» и «крещений».
Камин...Тепло...И бесшабашный ветер...
Такой, действительно родной...Осенний.