"8"

Мы играем в любовь, как в бильярд,

Чтобы мрамор  - "на зуб" и на вкус.

Каждый нервов нейлоновых ярд

В напряженьи бездонных луз.

Мы с игрою сольёмся в одно -

В отработанном метком броске.

А по телу любовь - как вино,

Разбиваясь шарами в виске.

Траектории красочных дней

Расчертили засаленный стол.

Между нами, как Карл Линней,

Мы забили из кия кол.

Лишь восьмёрка на льне пустом.

На столе, где так мало луз.

Я, назвав этот лён холстом,

Нарисую червовый туз.

Мы играем не первый час...

Кто последний сумеет забить?

Только, вряд ли, уж кто-то из нас.

Мы же просто учились любить!