Смех газет. Моей стране

Я не читаю смех газет

где настоящее прыщаво.

Зазорный сложится завет

в душе агностика больного,

шизоидного осьминога

из Пчёла, Юли и Шахтёра,

из Литвина и Симоненко

лобзающего ту коленку,

что мраморной статуе впору.

Но политолог назовёт

до цифры с точкой расставанья-

и грозы вынесут ручьями

давно постылое своё

в моря любес тесня узлами

Фетиды мощный окоём.

Как этот постный помидорчик

обедом на смерть обречен,

страна моя, Ты стала звонче

под павшим с Неба кирпичом.

Слова мои, всегда земные,

из под заборов и ногтей,

пугают баловней-детей,

но я`рмят праведные выи:

возьмите, бедные, по доле,

краюхи хлеба, крошки соли.

Гряди на Киев, Избавитель;

актёры нервные, бегите

рифмуя кровь свою с Днепром.

С тризубом вил и топором

яви`тся Правда на майданы.

Мои друзья, не ждите манны:

она, как прежде- за бугром.

Не Моисей водил баранов-

Козёл на бойню стадо вёл.