У поэта соперников нету
Ни на улице и не в судьбе.
И, когда он кричит всему свету,
Это он не о вас, о себе.
Ручки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя,
Умирает, прощения просит, --
Это он не для вас,для себя.
Но, когда достигает предела.
И душа улетает во тьму.
Поле пройдено.Кончено дело.
Вам решать.Для чего и кому.
То ли мёд, то ли сладкая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм.
Всё, что было его нынче ваше.
Всё для вас.Посвящается Вам !
Булат Шалвович Окуджава