Злоба для масс семенами амбиций,
Корни ее и в молочных зубах.
Сеет ее неуемный патриций,
И в телевизорах ужас и страх.

Выше, она поднимается выше,
Он вечно носит на ручках ее.
Двое, не видя, не зная, не слыша,
Словно забыв, что : "твое " и "мое".

Родина, кто ее режет ломтями,
Крошит, ну вот и повестка пришла.
Не удержала губами, руками,
И оторвала два белых крыла....

Для счастия ) Там больше всех подпорок,
И хрупкость счастия в нацеленном ружье.
Для радости простых хватает горок,
И брызг хрустальных в ледяном ручье.
Случается, держа перо в чернилах,
Под пальцами находим мы курок,
Последней точкой роем мы могилу,
И пусто нам самим от этих строк.
Бывает, что вынашиваем долго,
Или экспромт! Рождаются, кричат! 
Они живые! Мы - живей живого! 
Их утром провожаем в детский сад.
Любимые, вас по щеке сиренью 
Во сне шальная строчка проведет.
И утро встретит пробужденье пеньем,
А сердце колыхнет букеты нот.
Вечерние стихи листом упавшим,
Пробежкой босоногого дождя....,
Когда, с подушкой нежно приобнявшись,
Я безнадежно долго жду тебя.

Она была маленькой Лапкой,
Носила с зверями тапки,
Пила из огромной чашки
И всех побеждала в шашки.

Она никогда не стриглась,
И локоны ее вились,
Любила большие банты.
Её звали Смитт Саманта......

И в нашем не добром прошлом
Есть место вещам хорошим.