Холст

Ах, как бы Вас хвалил Рембрандт,
Найдя в искусстве Ваших линий
Холодный, аж до самых гланд,
Прозрачно выписанный иней,

И снег, лежащий на ветвях,
И на снегу нагие тени
От колоколен на краях
Прижизненных благословений,

И взяв рукою за плечо
Сказал бы в миг проникновенный:
— Вот здесь, где тени, горячо,
Где солнце, — снег морозит вены,

И остаётся на руках,
Бумагою отображённый,
Но только холст живёт в веках
И для него рисунков тонны

Рисует мастер в холода,
Рисует и в жару и в стужу,
И, коль душа ответит: — Да,
То, может быть, и холст здесь нужен,

И Вы б сказали невпопад,
Разрушив правдою поверье:
— Рисует фотоаппарат,
А я при нём лишь подмастерье,

Тропинки на Земле топчу
И разбудив от сна натуру,
И Солнцу, и его лучу
Стараюсь не казаться хмурой

Автор: Геращенко Сергей Иванович
Sengey
27.01.2017