Крик.(конкурсное)

      Крик ночного кошмара - хриплый, раздирающий в клочья паутину сна; крик бессильной ярости - скрипяще злобный, с закушенной губой; бесконечный звон степи - длинный, разносимый ветром по ковылю и сухому типчаку, крик не просто свободы, но самой Воли; крик одиночества - коленнопреклоненный, волчий, с эхом огромной беременной луны в затылке. 

      Он сам не понимал, как такое количество криков вмещается в его голове. Они будили его, заставляли вздрагивать, ронять приборы за едой, мешали думать, работать, мешали жить...

      И конечно, любовный крик, нежный, стонущий...Так всегда кричала его жена, когда вздымалась гибким сводом, приподнимая на себе его тяжелое тело. Крик  ручейками струился от раскинутых  рук, через шею по плечам, груди, вдоль живота, впадая в маленькую точку мироздания, роняя капельки крика на смятую горячую простынь. Словно она заново рождала его.Он любил смотреть, как жена играет на старом, дребезжащем рояле, наматывая на длинные тонкие пальцы черно белые нити звуков, смешно гримасничает и встряхивает челкой в такт. Любил чувствовать шепот травы жесткoй ладонью, подставлять спину под стук и таканье тяжелых капель воды. Он видел музыку в танце, а когда замечал малейшую фальш движений тела, морщился  и уходил взглядом на поиски гармонии.

              Почему??!! Ну почему столько криков в его голове??!!               

      Он и слышал их и не мог услышать, как и все остальные звуки, потому, что  с рождения был глухонемым. Перворожденный младенческий крик крепко застрял в его глотке прочным стеблем нераспутившегося цветка с бутоном свинцовой тишины. Тишины беззвучной, как ночь и черной, как одиночество. Он никогда не слышал звуки, но помнил их не рожденной памятью зародыша в материнской утробе и позабыл, когда его выдавили из родного чрева. Только жена заставила его заново вспомнить и окунуться в ноты жизни, рассказала любимыми пальцами о цокоте, шуме, пении, этюдах и ноктюрнах.Жизнь и женщина.Женщина, как музыка жизни.

      Тишина и крики вновь поселились в нем, когда ушла жена. Ушла надолго...на много длинных пауз. Ушла, не сказав ни слова, он бы все равно не услышал. Ушла, окунув его в бездну беззвучия и криков, в сводящий с ума мир кричащей тишины..

     А сегодня ему приснился сон, будто свинцовый бутон в горле зашевелился, дрогнул и распутился огромным цветком бесконечного цвета звуков: зеленого шепота листьев, желтого вальса осени, лилового смеха сирени. Странный сон. Вещий. Значит она вернется.Он улыбнулся своему отражению утра и стал спешно одеваться, напевая бодрый мотив рукой. Нужно успеть купить к ее приходу цветы, поставить букет на рояль и ждать...

Ждать возвращения женщины, ждать в холодной, пронзительно белой ванной, среди воды цвета боли. Ждать женщину, что превратит в музыку  его последний Крик....