...Какая удивительно нежная, умытая и немного заспанная...как лицо любимой девочки...погода сегодня. Утро ранней осени...И хорошо , что пока можно никуда не торопиться.  Холодноватая безоблачная синь над головой и щемит немножко  в сердце... Ищет что-то  лёгкий ветерок , шурша в редкой золотистой листве на зелёных ещё газонах. Быть может ищет он для меня сейчас упорхнувшие в невозвратное воспоминания?... Иль может быть меня самого, сбежавшего ото всех, как школьник с надоевших занятий?..Самоволка... Глоток свободы, позаимствованной на время..."Не правда ль, осень так особенно прекрасна лишь оттого , что душу бередит и кровь без удержу и до нелепого напрасно, как уходящая Любовь?"  Что это?  Я написал когда-то?..Видимо сгоряча...как-то не подумав...в припадке сентиментализма...Не то у меня сейчас настроение. Я вообще сейчас вон тот лохматый барбос на зелёной лужайке...хочу - валяюсь..хочу - скачу...чуть скособочась . одно ухо - вверх ,  другое - вниз...

   Я вырос здесь. Здесь остались мои замечательные , надо сказать, школьные годы. Золотисто-розовый,  как и ныне, сентябрь... Фарфоровые чернильницы , деревянные ручки с перьями , громоздкие деревянные парты , линованные тетради , живой уголок на втором этаже, с белками, хомяками, морскими свинками и канарейками...Средняя школа № 1. Вот она, напротив театра.  Двухэтажное здание постройки конца позапрошлого века. В памяти моих сверстников и их родителей , кто жив ещё, - явление такое же вечное , как Завод, как памятник Прометею...Как Лазарь...Не знали такого? Так вам повезло. У меня есть немножко минут  -  расскажу... 

     Звали его Лазарь Давидович . Но  для нас , учащихся, он был просто Лазарь. Ни графский , ни княжеский титул, ни учёные или какие другие звания не возвысили бы его больше в глазах тех , кто хоть немножко его знал. Первая школа в те времена хоть и была не самая лучшая , но получил я в ней более чем приличное образование. Учителя были неплохие, как по мне...Но главное - у нас был Лазарь.

    О нём мне говорила ещё моя мама. После Войны она заканчивала эту школу. А Лазарь пришёл к ним учителем истории. После ранения. Худой. Изжелта-бледный. Хромой. В  висящей , как на вешалке, офицерской форме. У нас он тоже преподавал историю и был завучем старших классов. Невозможно забыть...

    Вот он неспешно идёт, опрятный и подтянутый, завидная выправка. Лицо всегда спокойное. Лукавый полуприщур живых и очень молодых глаз. Тонкий с горбинкой нос. Фантастически выразительный разворот ноздрей. Проблеск иронической усмешки в уголках рта. Тонкие рубцы после ранений на левой щеке и на лбу над левой бровью...Ходил он всегда плавно , неторопливо, чтобы незаметна была хромота. Речь отчётливая , исключительно грамотная , фразы простые и очень ёмкие. С паузами , чтобы слушающий мог дорисовать картинку, понять смысл сказанного...Он говорил , что историю нельзя знать , не понимая. За датами , цифрами и событиями сокрыты живые люди. Причём главным образом  -  не те , чьи имена пропечатаны и хорошо известны...Размытые, почти неразличимые, лица второго...третьего...других рядов...Неизвестные актёры в известных и полузабытых спектаклях прошлого...С их амбициями и желаниями. С любимыми и нелюбимыми жёнами и детьми.  Детскими страхами и взрослыми страстями. С больными коленями и несварением желудка, ошибками лекарей , ночным горшком под кроватью, завещаниями и исповеданьем с последним причастием...И начинаешь помалу понимать , что известные исторические персонажи  -  люди несчастные , ибо, находясь в гуще прелестей и напастей бытия, они так или иначе осуществляют идею ГОСУДАРСТВА. Неважно  -  правитель он или бунтарь-ниспровергатель. А ГОСУДАРСТВО, особенно для всех, быть справедливым не может , потому что является аппаратом насилия. И неважно , в пользу большинства или меньшинства это насилие осуществляется....Говорил Лазарь об этом спокойно и с достоинством. Потому и врезалось мне в память с тех, довольно благополучных, лет. Казалось порой , он знает о каждом из нас , своих учеников, всё.  Для меня у него не было других оценок , кроме "единицы" и "пятёрки"... И этим он  временами повергал меня в полное умопомрачение. Пока не заставил, наконец, меня относиться к самому себе с настоящим уважением.

    Из того ,что мне о нём удалось собрать , известно не очень много. Лазарь был родом из Юзовки (ныне Донецк)  Юность его прошла в нашем городишке. Потом Университет. С последнего курса его призвали на фронт в 1941 году. Окончил лейтенантские артиллерийские курсы  - и на Войну, командиром орудия батареи полевых гаубиц. В 1945 под Кёнигсбергом он был тяжело ранен...Газовая гангрена...Его наскоро прооперировали в медсанбате и отправили в команду агонирующих. Было не до него  -  фронт в наступлении и массовое поступление раненых.

     Задача военно-полевой хирургии на поле боя  -  оказание помощи тем , кто максимально быстро поправится и станет в строй. Вообще - тем , кого реально можно спасти. Остальным  -  как повезёт....Агонирующим кололи морфин, давали воду. Всё! Не для слабонервных... Когда наутро выяснилось , что среди   120ти агонирующих в живых остался только Лазарь - ему быстренько сделали повторное вмешательство...и агонирование решили отложить. А там и Война кончилась.

      Мне пришлось как-то видеть последствия этого испытания на его теле.  У меня  тогда уже рос сын , а сам я начал работать хирургом.  Прогуливаясь однажды с малышом , я случайно встретил  Лазаря в отдалённом , почти пустынном, уголке пляжа...Изуродованные рубцами после лампасных разрезов левый бок  , часть спины и живот. От подмышки книзу, через всё левое бедро. Вся левая голень...Знаете что такое лампасные разрезы?...Вот и слава Богу ,что нет!...Они длинные. Через всю зону поражения. Сантиметров по тридцать. И расстояние между ними - в ладонь...Их соединяют между собой под кожей и фасциями тампонами и резиновыми дренажами. И не зашивают потом...Газовая гангрена...Жуткий запах расплавляемых агрессивными микробами тканей... Лазарь , похоже, едва не сгнил тогда в 1945 заживо...Сколько в то время ему было?...Лет 26 - 27?...Едва ли больше...  

     В моей же собственной судьбе Лазарь сыграл невероятно примечательную роль. Так получилось, что родители мои уехали работать по контракту в Египет. На второй год их отсутствия меня взяли к себе жить мамины родители.  До этого я год прожил у друзей. Правда, здорово запустил учёбу - нахватал "троек" в табеле. И пришлось клятвенно пообещать родителям исправить положение. И всё получалось бы неплохо ,но... Было мне тогда 12 лет...Шестой класс...В крови бурлит и булькает слабенький раствор эритроцитов в тестостероне. В сознание поминутно вторгаются то волнующий запах соседки по парте...то её розовое ушко и локон тёмно-каштановых волос...то округлость и жар её случайно коснувшегося тебя бедра...задорно топырящиеся округлости под её фартучком прямо перед твоим носом , когда ты наклоняешься заглянуть в её тетрадь...Какая тут нафиг контрольная по физике?.. У остальных те же проблемы. Нервы ежесекундно бренчат и не всегда выдерживают...Мальчишеские драки, яростные и бессмысленные...Я рос неуклюжим тюфяком с бешеным темпераментом. Но намертво усвоил три зубодробительных приёма , которым успел научить меня папаша. Поэтому бить меня обычно собирались впятером-вшестером...чуть ли не обделываясь от собственной отваги. Однажды мне досталось сильнее обычного - и терпение моё лопнуло... 

    Я дал этим уродам покуражиться дня три , пока они не утратили осторожность. За это время я обзавёлся шикарнейшей латунной гильзой 12 калибра. Залил её свинцом...Она так удобно ложилась в ладонь. Эти придурки ничего не успевали понять...Один проделал путь мордой вниз по лестничному пролёту.  Другой припечатался , не сняв штаны, в не смытый после кого-то толчок в школьном туалете...Попрятались шакалы...Но покоя моей душе не было. И я сел в засаду на последней перемене у дверей параллельного класса. За бюстом дедушки Ленина.  Мне нужен был тот патлатенький гадёныш , из-за которого весь сыр-бор... Второй звонок...Третий...Неужели сбежал?...А вот и он...Я чуть замешкался , выскакивая из засады. Он с воплем толкает дверь в класс...уже почти скрылся за ней...Я успеваю поймать его рукой за патлы. Дёргаю на себя. Бью ногой под колено...Он падает там...в классе.  А голова его вот она - по эту сторону двери. И я тяну на себя дверь , придавливая его шею...Ярость душит меня...И от этого он синеет и вываливает язык...Меня едва смогли оторвать от него - руки свело и я выкрикивал что-то бессвязное...Детская комната милиции...Через полчаса появился Лазарь и забрал меня.   

       От меня ненадолго , месяца на три, отвязались , а потом осмелели и снова принялись донимать. Всё повторилось. Только теперь я , вооружившись в мастерской черенком от лопаты, вразумил двоих придурков одновременно. Остальные прятались...Но я внаглую ворвался в кабинет физики , где сидел тот , что стал мне сзади под колени, когда меня толкнули и начали месить...Он успел только встать...Как раз , чтобы я врезал ему под  дых... Передо мной его склонившийся затылок...А рядом табурет...Он провалялся потом дней десять с сотрясением мозга...Лазарь снова забирал меня из детской комнаты милиции...И снова без последствий ... для меня лично...Отстали прочно... А потом я уже занимался самбо и никому особенно не хотелось падать с высоты моего роста на пол...на ступеньки...на асфальт... Лазарь , видимо, как-то гипнотизирующе действовал в определённые моменты на милицию...    

       Был ещё случай. Уже в восьмом классе. Учился тогда у нас Боря Гойхман...Щупленький еврейский живчик.  Учился средненько , особой дружбы ни с кем не водил. В седьмом-восьмом классах так и вовсе сторонился сверстников.  Пожалуй , я только  да может ещё пара человек вызывали у него некоторое доверие. Нельзя сказать , что у него не было никаких особенных достоинств...Он был обладателем внушительных размеров члена...невероятного при таком субтильном сложении. В припадке откровенности он как-то поведал мне , как  в тринадцатилетнем возрасте стал жертвой сексуальных домогательств своей двоюродной сестры...Она старше  на четыре года. И была обладательницей таких феноменальных грудей , что нормальный пацан , увидев её, испытывал жгучее желание вцепиться в них руками , впиться губами , зарыться в них с головой...Что ещё с ней делать, никто из нас по малолетству не знал.  А Борька, выходит,  знал.  В силу,  видимо, собственных анатомических особенностей...Во всяком случае , по прошествии лет я убедился в достоверности некоторых Борькиных сведений об испытанных им ощущениях...

      Так вот. Припёрлись к нам однажды зимой в конце урока труда какие-то старшаки из другой школы... Отчаянно храбрые джентльмены   -  вшестером явились повоспитывать Борюсика за то , что он увёл у них на танцулях ихнюю девицу...провожать...и так далее...Только немножко у них не получилось. Точнее - совсем не получилось...Хоть урок и закончился , но задержалось нас там , из обоих восьмых классов, человек пять..У них солдатские пояса на руках с засвинцованными пряжками. Мы похватали черенки от лопат и граблей...Снежная каша под ногами , лужи... Эх , не нашлось для нас какого-нибудь Эйзенштейна или Ежи Гофмана...запечатлеть в слове и образе!... Может Оскара огребли бы...Зато обнаружились вскорости лейтенант с двумя сержантами из соседнего отделения...вот тут оно тогда помещалось...как раз через дорогу.... Идём это мы , гордые собой... Пуговицы пооторваны. Подбиты у кого глаз, у кого ухо.  Костяшки на руках счёсаны. Конвой ,как полагается...Тут Лазарь.  И заворачиваем мы вместе с конвоем не в отделение , а в школу , к его кабинету. Взрослые вошли , а мы под кабинетом ждём. Урок уже начался...Тут выходят из кабинета милиционеры. Откозыряли Лазарю и ушли. А он прошёлся мимо нас ... А потом скомандовал , тихо так...А НУ-КА МАРШ НА УРОК...БУНДОВЦЫ!  Попозже уже я узнал ,что БУНД  -  это поначалу были отряды самозащиты еврейских общин в эпоху черносотенных погромов.  А позже и они сунулись в революционный омут....

Вот такой он был...Лазарь...

     Наша последняя с ним встреча расстроила меня до крайности...Конец СССР...Он уже был дряхлый. Почти никого не узнавал...Увидел меня... Трясётся , слёзы катятся. Говорит - не разобрать...Дочь с его последней женой увезли его в Израиль , где он вскорости и умер...И похоронен там же....    

....О , прошу прощения.  Алло...Олежек ,сына...ты когда в Гамбург?...А назад?...В октябре?..Так ты оставь мне камеру , чтоб я смог уже диктовать свои записки по отечественной медицине...Ну да ...чтоб понятно было , что я в замечательном порядке , полный сил и творческих возможностей...а маразм и паралич ещё не выкручивают мне всё на свете...Так ты заедешь? Ну, до встречи... О. опять...Алло... Да, Бася Моисеевна...очень приятно Вас слышать... А что с папой такое?...Ну...мне бы его как-то посмотреть...только машина у меня сегодня в ремонте...Яша заберёт?...Ну прекрасно...Я тут прогуливаюсь по проспекту...возле театра...Через пять минут?...Хорошо..Жду...    Вот и всё...Самоволка кончилась...Начинается проза...Красивый сегодня всё-таки денёк.

Ай Фира Наумовна....Я таки не устаю от восторга...шоб Вы и дальше всем нам были здоровы ,как щас молодая и красивая! Слушайте...как Вам это удаётся?...Если бы не наши отношения с Михаилом Иосифовичем ,дай ему Бог здоровья при такой жене, то я таки отважился б на шо-нибудь ...чрезвычайное...А этот замечательный ребёнок?...Внучка?...Инна?...Это Лёнечкина?...Эллы?...Ай бросьте...Мальчики не всегда такие босяки ,как их видят девочки...дай им всем Боже красоты и здоровья...Просто мальчику надо наконец посмотреть этот мир,чтобы понять своё место в нём. Какая беда в том ,что Лёня в Бостоне?...Это ж не обратная сторона Луны , там есть воздух и живут люди...он всегда был умным мальчиком и изучил компьютер...заработает...Но эта Инночка...это ж бабушкина копия!...Я ж Вас помню вот точно такой. А я тогда уже был взрослый мальчик и даже  собирался поступать в институт...Как много лет в этой жизни...и все равно она такая быстрая...А-а-а...не узнаёте...Это Миша ,мой племянник...да,уже закончил институт ,поступил в аспирантуру...и даже немного оперирует. Он станет хорошим хирургом ,дай ему Боже удачи ,а нам здоровья...шоб никогда туда не попадать. Всего Вам хорошего ,моя дорогая...Такое счастье видеть Вашу улыбку...шоб Вы знали........Что это за иронизмы читаю я на твоём лице,друг мой Майкл?Привык,что дядя разговаривает почти исключительно грамотно...когда не матерится...в операционной...или за рулём...как чернорабочий в литейке. Просто я вырос здесь ,на незримой границе между польской и еврейской колониями .Когда мы говорим о взаимном проникновении культур и воззрений - мы имеем в виду,что это люди ,живущие в прикосновении друг к другу...И на свет появляются такие  как я ,твой дядя - на четверть лях,на четверть хохол, на четверть кацап, на одну восьмую жид и на одну восьмую немец. И в радиусе полукилометра от нас с тобой сейчас почти все такие,как я...ну может кто-то немножко больше жид,а кто-то немножко больше хохол. Но это никого не делает Племянником Вечности  или Братом Луны. Как ты уже успел заметить,все люди и стонут от боли ,и смерти страшатся...и у всех у них кровь красная ,а в кишечнике ты ни у кого не встретишь залежей золота и алмазных россыпей...то же,что и у всех....Я родился здесь  сразу после Войны и слышал такую речь с рождения...тут так разговаривали тогда почти все...Для таких ,как я ,Фира ,её братья ,муж, - это некий пропуск...в наше общее детство и юность,наши тяготы и победы...метка СВОЙ-ЧУЖОЙ...Здесь принято восхищаться своими и чужими детьми и внуками ,и говорить чуть нарочитые похвалы и благодарности,желать здоровья и сокрушаться о нездоровье...Евреи...Мир не знает более полярного народа. У них практически ни в чём нет полутонов....Горе - так Вселенское...ярость - так весь мир идёт на нас войной...Чего ж ты думаешь,они никак не замирятся там у себя в Палестинах?...И Бога они себе придумали им же подстать - непримиримость и мстительность...чтоб бояться...А уж таинства и еврейские ценности...Смотрел я как-то случайно часть ихней национальной телепрограммы по областному каналу.У ведущего не голос ,а патока...меня ею обмазали всего...облизывают...и уже подбираются к моей заднице.Слава Богу,не слышат меня сейчас здешние мои пациенты...хотя прекрасно они знают о моих воззрениях...Мир тут такой...На всякий случай не создать прямого противостояния...Вообще всё - на всякий случай...Смотри ,как символично...Прямо за нами красавец костёл...в конце позапрошлого века его строила польская община ,в том числе и мой прадед...он был тут известным каменщиком....А слева спереди - новоотстроенная синагога...на месте бывшего Дома учителя...Символично...да...Да вот беда-то...Господу нет дела до людских обрядов и храмов...Пустил Он нас в этот мир не для того,чтобы мы служили Ему и били поклоны ,а чтобы служили мы друг другу и радовались друг другу...на краткий лишь миг человеческой жизни...Бедная Фирочка. Красавица (кто понимает) и умница ,самоотверженная мать и заботливая жена. Но врядли то ,о чём мы с ней так оживлённо говорили, будет иметь для неё значение спустя пару -тройку лет...Она неизлечимо больна - рак молочной железы. Не следует думать ,что ,если её прооперировали и пролечили полгода назад в Бостоне, то уже всё хорошо....Три,пять,семь лет...всё может возобновиться. И она понимает и это ,и то ,что ,несмотря на умолчание, здесь почти все об этом знают...но тоже молчат...и даже взглядом не выражают сочувствия...Такая игра - всё должно продолжаться так, будто ничего не произошло....Потому и Фира ощущает себя -  в будущем ,как бы оно ни случилось...и мы все в её игре участвуем....Такая игра...Или покойный мой друг Лёха...с ним связаны у меня три лучших ,профессионально лучших, года в моей жизни. Он пригласил меня к себе в район старшим ординатором в хирургию...Работалось весело ,хоть и непросто...Оперировали практически всё...переделывали и после профессуры...Но сменился главврач и у меня начались сложности. А хирург должен или оперировать ,или воевать с начальством...иначе станет таким же психопатом и начнёт представлять угрозу для своих бедолаг-пациентов. В общем ,я ушёл. А Лёха вскорости тяжело заболел. У него выявили рак желудка...только запоздало и операция лишь констатировала сей печальный факт. Я виделся после этого с ним несколько раз. Не дрогнул он ни на миг ,ни словом , ни взглядом...Отлежался да и отправился к себе на работу...месяца два ещё оперировал каждый день. А потом попрощался со всеми и уехал домой...Дня через три мы его хоронили...Такая вот была...игра...Да что я тебе рассказываю...Ты же сам слышал ,как я когда-то заявил ,что незачем стенать и играть что-то траурное за моим гробом...слава Богу,некуда торопиться...Пусть сыграют CHATTANOOGA...я же при жизни - нескучный человек...Такая игра,мой мальчик, -что бы ни случилось ,как бы больно тебе ни прилетело, ты даже в лице не должен поменяться ,даже краем улыбки не дрогнуть...Не помню уже ,у кого это...УЛЫБКА НУЖНА НА ЛИЦЕ ,ЧТОБ НАРУЖУ НЕ ВЫРВАЛСЯ СТОН... Ты собираешься стать хирургом....Забудь тогда о славе и благодарственных возгласах...Привыкни дышать потом ,кровью ,гнилью и кишечным содержимым...и пахнуть от тебя будет точно так же. Привыкни ...как бы ты ни устал...ругался ли ты с женой...огорчили ли тебя дети...ушла ли от тебя подруга...достаёт ли тебя начальство и родственники больных...прессует ли тебя прокуратура...болит ли у тебя голова или хребет...так вот,привыкни при этом делать своё дело...хирургию-рукоделие...твёрдо ,технично и рассудочно...причём каждый раз и каждый день...чтобы после тебя не переделывать. Сумеешь так - годится,ты хирург. Не сумеешь - пойди займись чем-то вразумительным,красивым и необходимым ,но не таким...травмоопасным...Хирургов нигде не любят ,за рубежом тоже. Но в этой стране их не любят особенно пламенно. Кого с особенным упоением хлещут по роже?...Да того ,кто не отобьётся. Упоительная традиция Советского отечества...платить мизер ,как мойщику посуды, завалить циркулярами,регламентами,отчётами,историями болезней и требовать высоких стандартов оказания хирургической помощи...Да ещё нанять какого-нибудь Крелина или Крейндлина...Бог его помнит ,кто там ХИРУРГА МЫШКИНА писал...чтоб он расписывал,как это здорово каждый день работать сверхурочно без всяких компенсаций ,после операции отмывать ,сушить и тальковать перчатки,писать вручную,лупая сонными глазами,протоколы операций и переписывать их же в журнал...на ночь глядя попадать домой ,а наутро опять в хирургию. Это только перепуганный ДЕЛОМ ВРАЧЕЙ-УБИЙЦ  до корней генотипа лишенец мог восславить такое и не постесняться написать. Так я тебя уверяю ,может у вас там в клиниках как-то иначе, а здесь на земле никакие министры ничего не меняют. Хорошо, убогая держава не в состоянии платить мне,с таким опытом и высшей категорией (это без хвастовства,простая констатация) достойное жалование - на это нужны серьёзные деньги, а как же тогда жить остальным...Но формы-то историй болезни изменить можно? Состояние больного описывается десятью параметрами(по крайней мере в хирургии) - поименуйте их и дайте три-четыре степени градаций...И не нужно будет ломать голову,расшифровывая особенности стиля и почерка. Но туда...наверх...лезут сплошь двоечники и второгодники...Они ничего не умеют...Да пёс с ними. Я ,слава Богу учился хорошо и остальное тоже старался делать хорошо...поэтому ко мне обращаются всё чаще и чаще...Небольшая частная практика..и здесь...и в Губернии...Нам тут в 1996 месяцев девять зарплату не платили. И что?...Я похож на замшелый никому не интересный скелет?...Люди не такие глупые,чтоб идти на поводу у задрипанной державы. Есть и другие прелести у частной практики...Общение...ощущение собственной значимости...ты зачастую становишься как бы членом семьи...канцлером её и хранителем секретов...ты говоришь и сам стараешься всему этому соответствовать...Женщины тоже встречаются...но они как правило склонны несколько преувеличивать своё значение в жизни мужчины...Хотя...бывает по всякому...Такая она...игра ,Мишаня....Ну вот мы и пришли ...Вокзал...перрон...Скоро твой  поезд на Одессу...Ну надо же!...Яночка! Боже мой! Зачем же Вы так немилосердны,мой ангел? Зачем терзаете мои истрёпанные нервы? Слушайте...как Вам удаётся каждый раз выглядеть всё прекраснее и прекраснее? Да ,мы не виделись сколько-то лет, но это никак не повод,чтобы я смог Вас забыть....Позвольте представить Вам моего племянника Мишу...Он уже тоже хирург...теперь аспирант..Едет в Одессу на симпозиум...Мишенька , это Яна К-ская...моя  бывшая пациентка и хорошая знакомая....Тоже в Одессу?...Отдыхать?...Это же прекрасно,раз родственники оставили Вам квартиру на месяц ,чтоб присмотреть...Поезд...А ,так Вы в одном вагоне с Мишенькой...Ну так он Вам поможет...с багажом...До свидания...И тебе ,Мишаня, удачи...Будь умничкой...очень на тебя надеюсь..................................................................................... Долго...Невероятно долго тянутся две минуты стоянки...Настолько ,чтоб я успел измучиться от сверлящей грудь тоски...теряя остатки разума с каждым ударом бешенно колотящегося сердца...Всё та же...манящая ...дурманящая оброненной небрежно полуулыбкой..."...Так Ночь порою напрощанье роняет ,уходя, жемчужинки росы..."...Мы встретились лет десять назад...она ровесница моего младшего сына...Ладненькая малюточка с лёгкой крохотной ножкой ,живыми тёмными глазами ,подчёркнуто эротичным ртом...тёмная шатенка...постоянно поворачиваясь в профиль...чтобы я мог налюбоваться её грудью...У неё была тогда какая-то проблема с шеей...у неё вообще тогда были проблемы...трое caballeros...выходить замуж или не выходить...Я вёл себя достойно...всё-таки пациентка...Тем не менее мы как-то неожиданно ,хоть и нескоро, оказались в обьятиях друг друга...Потом мы терялись ...и находились...она пару раз побывала замужем...без последствий...Бедный Мишаня...зачем ты поймал её ответный взгляд?...Вот с чем тебя можно поздравить ,так это с тем ,что симпозиум у тебя пройдёт нескучно...Такие игры,дружище, такие игры....................................................... Может ,так тому и быть?...Лучше поскорей забыть голос твой и свет любимых глаз? ..Ветер на краю воды наши разметал следы ,где встречались мы последний раз...Наших рук случайное касанье душу мне не растревожит вновь...Не обещай мне встреч напрощанье ,когда от нас ушла Любовь...Время разнесло нас прочь и бежит из ночи в ночь Судьбы натянутая нить...Как течения реки ,мановением руки нам ничего не изменить...И пускай порой твоё молчанье сердце мне пронзает вновь и вновь  -  не обещай мне ,что нас нечаянно когда-нибудь найдёт Любовь...

...Её рот приоткрыт,дыхание замерло...губы зовут к поцелую...Покой в лице...только в глазах удивления усталая тень...Мы застыли в неудобных позах...ничком...лицом к лицу...Совсем близко.  Я даже могу дотянуться губами...Покой...и нет сил пошевелиться...Покой...Мир...умер?..........Близко...совсем близко,почти у зрачка , осколки стекла, битая штукатурка, гильзы..."От бисова баба!"..  Господи, так громко!...Горбенко?..."Отучился студент. Он-она кровя текёть...Амба!"...Черныш?..Зачем они здесь?...Такой...покой...и незачем...нет сил шевелиться...

   Это было во сне...или очень давно...секунды назад...Те из нас, что не полегли там , на мостовой , успели нырнуть в чёрный ход. .Дом ощетинился выстрелами. Мы успели...Третий этаж. Дверь высадили гранатой.. Вспышки и треск выстрелов навстречу. Бегущие впереди меня валятся в стороны, как кегли. Мой наган дважды плюнул огнём и умолк - барабан пуст.  Я бросаюсь влево.  В руке граната. Чека вынута...Медленно...очень медленно я вплываю в дверной проём...Рука с гранатой в замахе...В косых лучах оконного света сизая вуаль дыма . За ней едва угадываю силуэт женщины в белом, с алой гвоздикой на груди ...И гвоздика вспыхивает в её правой руке...Меня бьёт в грудь...И грохочущий мрак...от выпавшей из моей руки гранаты.....

   ......Мы приникли, в неудобных позах, лицом друг к другу...Её рот приоткрыт...губы зовут к поцелую.....

     ....Прикосновение бытия находит меня в госпитале. Наверное, Горбенко с Чернышом вынесли меня оттуда...А впрочем неважно. Сил нет и шевелиться не хочется. Грудь и голова в бинтах, перед глазами перемещаются размытые тени и что-то произносят...неважно...И вплывают неспешно...стайками...воспоминания...будто в гости...

   Отрок из мещан. Местечко на Днепре под  Екатеринославом,  с польской, еврейской и венгерской колониями. Медицинский факультет университета в 1912м....1914 год. Опыты с биологическими ядами. Электрофракционирование яда аспидовых, тема для диссертации...1916 год. Юго-Западный фронт, помощник хирурга...Раненый полковник Спиридонов, разведка Генштаба, из-за линии фронта. Сопровождаю его в Питер. Эшелон...Свора "альбатросов" на бреющем, с бомбами и пулемётами...Огненный с чёрным цветок...грохочет в голове...Госпиталь в Питере, ранение и контузия. Полковник выписался раньше. Навещал. Обещал похлопотать...Снова фронт...Пролетает снег...Вповалку под открытым небом, на отжившей траве - отжившие, живые, уцелевшие и калечные...Грязные с бурым зловонные бинты. Дизентерия. Запахи полевой кухни, отхожих мест, гниющей плоти, немытых тел и дыма махорки...1917 год... Фронт, угрюмой полосой беспросветной беды... Агитаторы...Сомнений у меня не оставалось...1918 год...Ксёндз, чрезвычайка...Командир особой группы...Дом...Я и она...Госпиталь...Выписываюсь в 1919м. На крыльце меня встречает Спиридонов. Тот самый, бывший. Военспец и Начальник Особых курсов при ВЧК...И с ним Она...Из того дома...Что-то произносит...Не имеет значения..."...Мне губ твоих призывное касанье, и наяву, и в череде пугливых снов..." ...И запах её волос, нежная кожа изящных запястий, алая гвоздика на белой блузке...Ольга?...Графский род?.. Революционному отечеству оказала неоценимую пользу своими связями в Эмигрантских кругах...Особо ценный сотрудник...Три языка...Арест группы Савинкова...Господи! Какая чепуха...Просто Женщина и просто Мужчина...Перекрёсток Судьбы...Предстоит работать вместе?..

   ....И события несутся вскачь...Специальная учёба. Наблюдение и контрнаблюдение. Оперативная разработка. Шифровка и дешифровка. Закладка тайников. Агентурная разработка. Стрельба и рукопашная...

      Первое задание...Главное - мы вместе...Захват куръера в Сараево. Экстренное дознание - краткое ,исчерпывающее,точное...Крепкий орешек?...Да не крепче карандаша, вставленного в ухо. Один-два поворота - и парень разламывается до самых ягодичных складок...Ольга едва успевает переводить... Подчистить. Хлоралгидрат в токсической дозе в прямую кишку. Немного хлопотно, но вполне надёжно. Нужен будет очень хороший патанатом...да и врядли поймут...

      А потом нас нашло новое задание. В Вене...Мне пришлось побыть её кузеном, из Пскова...Но потом возникла необходимость подчистить за ней. Больше, чем рассчитывали...И мы с ней возвращались через Софию, Варну...В Констанце, в тихом, почти довоенном, отельчике я попросил её стать моей женой. Старомодно и чувственно...

      По возвращении я докладываю о необходимости разработки более простых и надёжных средств для...зачистки. И мне дают лабораторию. У нас с Ольгой комната в курсантском общежитии. Она преподаёт немецкий,французский и испанский будущим исполнителям. Усилия моей лаборатории...Наилучший результат - фракции 7 , 8 и 9а из яда аспидовых (кобра, мамба). При подкожном введении 0,1мл концентрата - остановка сердца и дыхания в течение 1-2 минут у крупных животных и человека. Следов никаких...Менее эффективны экстракты кураре - дольше сохраняется живучесть. Неплох строфантин. Но нужна вена. Хотя... в условиях лечучреждения...Полевые испытания...Орден...Ольга, мой несравненный ангел. В ней наше с ней продолжение...Моя командировка в Туркестан. Для серпентария...Телеграмма от Ольги. Уезжает в Крым в санаторий. Встретимся там...Курьер в Астрахани с депешей..."С большим прискорбием...оползень на горной дороге...автобус...все пассажиры...Ваша супруга..." ...Хоронили в закрытом гробу...Жизнь без всякого смысла...Рапорт об отставке...Спиридонов просит повременить...Служебное расследование. Отвечал за безопасность проезда автобуса с отдыхающими сотрудниками Горбенко. Первый зам. Понятно , устал боевой товарищ, нуждается в срочном отдыхе...Так сказал Спиридонов, глядя мне в глаза....Надо ж такому было случиться...Горбенко всегда лично проверял лабораторию в конце дня. Клетка с королевской Нагой , красавицей Клеопатрой , моей любимицей , оказалась незаперта...Наверное он не увидел её в потьмах на полу и случайно напугал...Вид его был ужасен, когда мы нашли его наутро...Тяжёлая утрата...невыразимая скорбь...Потом другое задание...третье...

       Спиридонов отбыл в длительную командировку. Обещал похлопотать..."Мы седлали Мечту...Бок ей шпоря Удачей..."  Задание КАХЕТИНСКИЙ ЗЕМЛЯК...уволился в операционной, под наркозом. Задание КСЁНДЗ...острая сердечная...поникшие усы и эспаньёлка...Задание КАПРЕЙСКИЙ ЗАТВОРНИК...острая дыхательная... А потом вдруг ...

        Париж. Весна. Особая акция. Опознать объект могу только я.

         Кафе на Монмартре. Жду условного знака. Мир замер на миг и на века. В балаганно -ярмарочной толпе...моя Ольга?...Моя?.. С ней Спиридонов...объект?...Объект. Приказ не подразумевает иного смысла. Прошло уже восемь лет...с той кошмарной депеши. Нелепая и жуткая жизнь без неё... И вот Она. Настоящая леди. А этот...бывший?..И их шофёр...Черныш?...Спиридонова приказано брать живым. Они двойные агенты... Через месяцы погонь, засад, агентурных подходов, исходив-избегав-изъездив пол-Европы мы берём живьем Черныша. Где-то на окраине Картахены...Всегда был крепким парнем...Карандаш,верёвка и вода...Минут через двадцать я знаю в подробностях, где и как брать...Ольга с ним...жена   секретарь...Черныш, бродяга...Надорвал ты своё сердечко...слабое оно у тебя...В этой стране идёт гражданская война и вид вооружённых людей никого не смущает...Нам удаётся в короткой схватке загнать этих двоих в заброшенный дом. Дом щетинится выстрелами...И те из нас,что не полегли там , на мостовой, успели нырнуть в черный ход...Третий этаж...Гранатой высажена дверь...В проёме...за кисейной вуалью,  кутающей снопы оконного света, моя Ольга...Моя?...На блузе у ней алеет гвоздика...Другая гвоздика вспыхивает в её правой руке...И меня бьёт в грудь...И грохочущий мрак вырывается из моей, упавшей где-то в стороне, гранаты... Мы лежим ничком..лицом к лицу..её рот приоткрыт...и губы ждут поцелуя...."От бисова баба!"...Горбенко?...Откуда он здесь?...И Черныш?...Вас не может здесь быть...вы все...уволены...Или всё это было лишь во сне?...Только очень давно...секунды назад.........................................................

   ......Среди вещей, найденных в одежде командира особой группы ВЧК. обнаружился потёртый листок линованной гимназической тетради с записью анилиновым карандашом, не имеющей оперативного значения и перспектив разработки...Что-то личное............ПОСЛЕДНЯЯ БАЛЛАДА.....Я с тобою делил воду и хлеб, хмель с похмельем, стужу и зной. Средь печалей и радостей прожитых лет не желал я жизни иной. Но у Счастья мгновений скуден запас. И тягаться с Судьбой погоди...Ты однажды ушла. Навсегда в этот раз...И следы твои смыли дожди...Я уже проводил все надежды прочь - столько лет в мою дверь не стучишь. Но безумный , как наша последняя ночь , мне приснился весенний Париж.Там звенела капель , улыбались цветы...Угадал в звуках стольких шагов тихий голос моей позабытой мечты - кастаньеты твоих каблуков. Но у Счастья мгновений скуден запас. А печали всегда впереди...Я промедлил - и снова ты скрылась из глаз. И опять между нами дожди...Я скитался по кругу чужих берегов и отчаянно Бога молил, в покаянии прежних и новых грехов, чтоб вернуть мне тебя не забыл. И когда , наконец, через тысячу лет потерял я дорогу домой, мою лодку однажды в ненастный рассвет на твой берег вдруг вынес прибой...И глаза наши встретились...Но в свете дня обратилась в осколки мечта...Ты меня не узнала...И звала не меня...И в груди моей вновь пустота...Нет причины надеяться в споре с Судьбой. Нет случайных путей позади...Я в молчаньи покинул твой берег чужой. И лицо мне омыли дожди...Я с тобою делил воду и хлеб , хмель с похмельем, стужу и зной...Средь печалей и радостей прожитых лет не желал я жизни иной...

Любовь! Твой вечно непокорный раб , я принуждён у ног твоих стелиться , когда порыв твой , немощен и слаб , листом опавшим на душу ложится...Но , растопив душевной стужи лёд , жар гибельный несёт твоя рука...Спасает твой целительный уход - вот парадокс! - печаль моя легка. Да. От тебя уйти или прогнать навеки и слёз ручьям дать обратиться в реки - глупей , чем в петлю или с камнем в пруд...Бесплодно встреч искать с тобою ежечасно...И торопить , и медлить - всё напрасно...Ты всё равно придёшь...когда не ждут ?..

Истекаю и медленно падаю ввысь                                               

Тихими каплями зыбкого звука                                                      

 Флейты из стебля сухого бамбука...                                           

 Голосом тени я падаю ввысь...                                                    

 Немилосердный, коварный обман -                                             

Выгореть дотла, оставив лишь стены ,                                  

Сделаться музыкой сладкого плена ,                                         

 Больше не ведать ни боли, ни ран...                                           

 И обнаружить неотвратимо -                                                      

 Голос мой , вздох неуловимый ,                                                   

В памяти не оставляет следа...                                                 

Тщетно молить любви возвращенья                                         

Или в любовном вдруг исступленьи                                           

Пообещать  Я ВЕРНУСЬ... Когда ?... И куда ?..

...Потерпи,любовь моя...Уже скоро...Сейчас эти достойные граждане, пыхтя и толкаясь,осатанеют от собственной отваги и завершат, наконец, начатое...И я свободен...Я создал им для этого все условия. Поначалу испугался, правда, что не хватит решимости. И у меня, и у них... Боги! Как всё оказалось просто! "Зачем нам боги даруют Любовь, когда всё плещется вокруг разлук отрава? Когда тебя, мой несравненный друг, нет рядом вновь и вновь, Любовь - Судьбы жестокая забава."   Я написал это вскоре после того, как ты ушла. Спятил совершенно и окончательно! Стиль - солдафонщина , я знаю. Но где мне было всерьёз учиться?  Моё детство прошло в военном лагере на Верхней Колонии, которая носит теперь имя нашей мамы. Я, чумазый и закопченный. Несуразный, как солдатский сапог.  Мама, ты и наши сёстры - самое радостное и нежное моё ощущение от жизни, на которую милостью небес я был обречён. Я тяжело заболел тогда...Горячка...Ты помнишь, а мне рассказывали...Я пришёл в себя через много дней, когда уже не было надежды. И рядом с собой увидел тебя.  Маме нездоровилось. А сёстры были заняты по хозяйству.

 Я так и не выздоровел больше никогда. Разум мой по временам отказывался мне служить. Но ты почти всегда оказывалась рядом, и мой недуг становился почти незаметен. Ты - первая моя любовь и первая моя женщина. Непреходящий восторг  - становиться частью тебя. Растворяться в твоём запахе. Погружаться в тебя с единственной мыслью - укрыться в тебе с головой. Чтобы вокруг была одна только ты...и ты одна только рождала меня на свет. Ты так похожа была на нашу маму. И когда её не стало, я не тосковал так безутешно. Потому что рядом была ты. 

Заботы о нас, ты помнишь, взял на себя дядя Тибер. Но он быстро старился и слабел. Сбегал ото всех на остров и допускал к себе из родни только меня. А потом объявил меня своим прямым наследником. Его нашли вскоре мёртвым во время его ежевечернего эротик-шоу, когда он, по обыкновению упившись вином, от души тешился зрелищами групповых совокуплений с участием животных. Разум мой тогда покинул меня и я ничего не мог вспомнить. А тебя рядом не было.А потом за спиной шептались, что это я его...

Любовь моя. Зачем так случилось,что ты ушла от меня, когда более всего и более всех была мне нужна?....Ты заболела тогда. А я, совсем молодой, входил в дела правления...Куча советчиков и ненужных дружб вокруг...Холуи...Я не успевал следить, что они творили, прикрываясь моим именем...А потом ты ушла, чтобы не возвращаться... И всё сразу же потеряло всякий смысл. Я искал утешения в объятиях наших сестёр...Нежные и чувственные, они так и не смогли даже в малой степени помочь мне не вспоминать тебя. Я вторично и окончательно спятил с тех пор...Я искал способ уйти за тобой. Я нашёл единственно достойный правителя - погибнуть от рук заговорщиков. И я начал чудить...Я ураганом высасывал золото из казны. По одному недовольному шевелению моей брови холуи из моего окружения волокли на заклание отцов уважаемых семейств, а их жён и дочерей продавали в бордели. Сенат одобрял...Во время одного из пиршеств я женил двух сенаторов на козах и заставил их, под музыку и аплодисменты, исполнить супружеский ритуал первой брачной ночи...Аплодисменты...Сенат не возражал...Тогда я привёл в сенат своего коня и предложил проголосовать за избрание его сенатором...Избрали. С поразительным единодушием. Дешёвки...А потом я понял...И за столом обмолвился как-то, что хотел бы устроить эротик-шоу из членов моей холуйской охраны. И тех из них, кто будет усерден и изобретателен, оставлю служить. Остальных заменю...Не прошло и двух дней. Кинулись в коридоре сената, где потемнее...Воняя от собственного мужества...Чуть не зарубили впопыхах дядю Клода (то ещё чучело). Вот будет хохма, если они его с перепугу, усадят на трон! А потом ещё объявят святым...или вроде того...Всё...Последний...удар...сердце...стало...Легко... Нате вам , шакалы, моё истерзанное тело! Моей измученной душе легко...Это так же точно , как то, что звали меня Гай Цезарь , прозвищем Калигула...Расскажут после обо мне досужие сплетники..." Бег времени природного слепой сотрёт когда-то лица, память и мечты, оставив свет лишь нестерпимый и покой...где только ты и я...Лишь я... И ты..." Ну, вот и я,  Друзилла, любовь моя...Никто нас теперь не разлучит...

...Ты  пришла,пришла,моя хорошая...Урчишь.Соскучилась...Сволочь моя ласковая...Вот так.Лапочки на грудь...Принюхалась?..Ну да.Вчерашний джин...И что-то там ещё...Не осуждаешь,ведь?..Ну посиди,посиди со мной...Понимаешь,так случается иногда...Похоже,только ты одна меня и понимаешь...

   ...Ничто вчера не предвещало никаких катаклизмов. Выходной.Нежное осеннее утро вкатилось в полудень,да так и замерло.Упругие после "качалки" мышцы попросили ещё велосипеда - пора,чёрт возьми,возвращать форму.И я уж было...И снова она...Как всегда,вдруг...Из ниоткуда..."Все наши встречи невзначай..." или просто непознаваемый знак Судьбы.Никогда я ничего не мог понять в наших с ней встречах, Всегда на бегу,на лету,зачастую не больше пары минут. И обязательно какой-то обезьянник вокруг и кто-то между нами норовит вклиниться, И мы произносим звуки,смысла в которых не больше,чем в шелесте листвы на ветру....Танечка,боже...как всегда,необыкновенны...Доця?..Старшая?..На гимнастику?. Какая взрослая!....Господи.Глаза...И,как всегда,с небольшим опозданием - нежнейший и оттого ещё более заметный румянец...Сколько ей сейчас? Она лет на семнадцать меня моложе..."Что за надежда в безднах наших глаз?"...Почти,как у Хуана Боскана. А-а.Ну да, откуда ж тебе,лохматой,знать - испанский романсеро сейчас почти не читают...Кошки тоже...Ну,слушай дальше...

   ...Вот,как раз вспомнил испанцев. "На излёте души моей,коей играет Судьба с присущею ей слепотой..." Короче,вернулся я из морей с доброй сотней рентгенов в организме и недоубитым тропическим малярийным плазмодием. 1987г. "Я различаю всё,но только не себя" - сказал бы Вийон. Издержки океанских прогулок на судах специального назначения. Ребята-спортсмены зазвали как-то к ним в зал дзю-до. Позаниматься. Встряхнуться...Месяца через три-четыре обнаружил - хожу туда только,чтобы видеть эту девоньку. Лет14-15. Похожая на Ким Бэсинджер,с поправкой на возраст. Забавно, но она тоже отчётливо выделяла меня из всех. Чистый платонизм. Ну вот,как у нас с тобой...Что щуришься?..Будто не понимаешь...А потом она выполнила первый разряд или кандидата в мастера и ушла.

    Жизнь,правда, не опустела. Но когда мокрым тёплым октябрьским вечером...Сумерки.Блики на мокром асфальте,плащах,зонтах - толпа у цветочных рядов...Она. Почти неуловимый запах её пота...Понимаю,что называть её смогу только на "Вы". От этого она заливается едва раличимым румянцем. Мы оба это ощущаем. И немеем... Глаза..."Что за надежда в безднах наших глаз? Или всего - напоминание о ней, мелькнувшей лишь на миг в который раз в безумном вихре вскачь летящих дней?"  Это будет написано позже. А тогда,как и в дальнейшем, в непосредственной близости - дуры-подружки и обезьяноподобный, приплясывающий от неприятия ситуации caballero с гримасой обиженной мартышки. Так повторялось ещё не раз...

    И вот 4 ноября 1992. Угар и развал. 16.00. Моросит. Я с гитарой размашисто шагаю на день рождения к знакомой марафонке.У неё там клуб спортсменов и артистов. Душевное существо. Пригласила меня, несмотря на...Ну, в общем, был у нас невероятно трогательный роман, только очень короткий...Не важно...В ушах и в сердце у меня звучит PARADISE...Ну то, что в окончании "ЧТО.ГДЕ.КОГДА" часто...Там ещё такой визгливо-пронзительный временами корнет...или сакс..."Козёл на саксе..." Там у Наташки будет этот её, новый...правда без сакса. Па-па,па-пи-па,папапа...Толпа у цветочных рядов...Она. Три дуры-подружки. Пьяный папа. Собака.Такой тесной группой следуем минут десять. Дальше один. Ещё минут десять. Па-па,па-пи-па,папапа - Все наши встречи невзначай...Остывший чай?.. Не возвращай?..Прощай?..В два слова - ЗДРАВСТВУЙ и ПРОЩАЙ...В общем, пока пришёл - первый куплет был готов. Потом всё, как обычно...Окуджава. Виват. Градский. Виват. "Машина..." Виват. CZERWONIE GITARY. Виват. У меня на пальцах мозоли. Виват. Козёл...без сакса. Виват...И личного счастья. Виват....Изгиб гитары жёлтой...а может быть,не жёлтой...а может, не гитары...и даже не изгиб...Ну, это я уже не вполне отчётливо...Под ногами, то проваливаясь, то вздыбливаясь, брыкался бульвар, по которому...которым... Да хрен с ним...Дойду...Наташки вот только не будет...без сакса этот...А-а. Не жалей...Незачем...Па-па,па-пи-па,папапа...Жалеть мне незачем, поверь, - одна из множества потерь...Господи,какой же отравой я накачался...Дайте ж выплеснуть слова...Ну,и не слова тоже...

   ...Наутро я обнаружил рядом с собой на ковре невероятно мятый клочок бумаги, испещрённый славянской вязью и китайскими иероглифами в перемешку с санскритом и клинописью, прорванный в нескольких местах. После расшифровки открылось нечто, смахивающее на городской романс. Вот видишь, лохматая-хвостатая, каковы муки стихосложения ?...  И в это самое мгновение, будто снова включили свет...

   ....Она. Дочка. Я, в обтягивающем трико и с дурацким велосипедом...И голос подорванной крысы из подъехавшего "Ланоса" - ТАТЬЯНА.ТЕБЯ ЕЩЁ СКОЛЬКО ЖДАТЬ?...По моим часам едва ли больше пары минут. "Нам встречи отмеряет срок секунд безжалостный клинок. Нелепо и до слёз смешно просить НЕ ЗАБЫВАЙ теперь, когда ты прочь идёшь..."   И я уж было взгрустнул...

    Кавалерия из-за холма - мой трясущийся и тарахтящий мобильник...Ты?...Уау!..Здесь...Два дня?..Как там Москва?..В Лондоне?..Зовёт замуж?..И что сегодня?..Привезла мой любимый?...Всё. Через пару часов...Вот так. Отчего бы одному благородному дону было не выпить джину вечером у одной благородной доны? Это классика, кошка, ты её не знаешь...Дрыхнешь уже?..Ну спи,моя хорошая,спи.............

.ВМЕСТО ЭПИЛОГА.....Февраль 1995. Лыжная база близ Синевира. Гудёж ещё даже не в разгаре....А ТЕПЕРЬ ДЛЯ МОИХ ДРУЗЕЙ...Ни я, ни мои друзья ещё не знаем, что не пройдёт и года - и они скроются где-то в Земле Обетованной почти навсегда и будут прорываться в мою жизнь редкими телефонными голосами и несграбными лохмами торопливых строк в запоздалых письмах. Но пока что - подсвеченная, полная ирреальности заснеженная площадка перед пансионатом. Музыканты в гуцульском облачении, скрипки, аккордеон, цымбалы и бубен. Правда,ещё и синтезатор. Играют PARADISE , очень деликатно, достойно. И я .С микрофоном, в позе Элвиса...И в свинге, на манер I WANT SOME RED ROSES FOR THE BLUE LADY...............................................................................:

 Все наши встречи невзначай                                                     

 В два слова - ЗДРАВСТВУЙ и ПРОЩАЙ.                                 

 Жизнь - нескончаемый вокзал между тобой и мной.               

Игрушки у Судьбы в руках,                                                        

 Друг к другу не приходим в снах.                                              

 И время разделяет нас незримою стеной.                               

 В сумерках души растает без следа                                         

 Встреч,надежд и расставаний череда  -                                  

Мчит меня незримо мой неумолимый экспресс из ниоткуда в никуда.                                                

 Жалеть мне незачем,поверь,  -                                                 

Одна из множества потерь.                                                       

 Но яд их в памяти волной вдруг хлынет через край               

 В тот миг, когда ты прочь пойдёшь                                           

 В неспешно шелестящий дождь ,                                             

 Из вороха ненужных слов оставив мне ПРОЩАЙ...................

Танцующие пары в лыжных комбезах...Было негрустно...И гудёж ещё даже не был в разгаре.