Перебирая бутафорские скрижали
И задницей вминаясь в иллюзорный трон,
Вы снисходительно поэтов унижали,
Когда объедки со своих столов бросали...
И ни куда-нибудь..., а пОдНоги..., под стол

Не все сгибались в ваши ноги за подачкой...--
Были и гордые...
И среди них был ОН
Поэт... на задних лапках не ходил, собачкой
Стоял в сторонке...-- раздражал..., прилипшей жвачкой...
И вам казалось, что не вы..., а ОН смешон

Вы ниже плинтуса поэта почитали...--
Мол...-- Муза дохлая..., Пегас плешив и хром...
Но вот...-- Ушёл душой ОН..., в сумрачные дали
И вы... уже гордитесь тем. что его знали...
И трижды тем..., что, хоть немного, знал вас ОН

Опомнитесь !!! Посмертной дружбы не бывает !!!
Подумайте -- Где вы..., а где сияет ОН ?!!!
Орлу... нет места в жалобно-летящей стае,
Где каждый..., только, задницу и наблюдает
У тех, кто... чуть порасторопнее крылом

Поэт остался ВНЕ !!! ... всех тронных копошений
С гитарою в руке....-- Как вышел покурить........
И в звёздной тишине...., венцом его творений,
Нам стало понимание того, что гений
В притронной стае... не имеет права быть !!!