В левую руку взял палитру, В другую кисть он положил. И краски разные разлиты… В художнике творец ожил.

Он опустил в палитру с цветом Кисть, к полотну ее поднес. Был пораженный дамы силуэтом, На холст он линию нанес.

И с каждым разом интенсивней, Брал много разных красок в смесь… На полотне застыло много линий, Но образ обыграл еще не весь.

Он рисовал, не спал, был увлечен. И с каждым днем всё четче образ… Когда творение, наконец, закончил он, «Чудесно!» - крикнул хриплый голос.

Прошел с того момента год, Стоит его картина в галерее. И смотрит, восхищается народ, От игры красок в изумлении.

Стоит художник, но молчит О символе, который на картине. Звезда, что ярко там горит, На самом деле - дама в жизни.

27 января 2008 г.

Одно из моих старых стихотворений. Вот только сейчас оно увидит мир...

Я не люблю и не страдаю. И не пускаю под подушку сопли. Увы, еще такой не знаю, Что б к сердцу подобрала ноты.

Ночами сплю, а не терзаю Себя сомнениями и страхом. Спокойно сердце, но мечтает Отдаться чувствам одним махом.

Я не люблю, не лгу себе, Тебя обманывать не стану тоже. Но буду следовать мечте, Надеюсь, испытаю чувство позже.

Я не люблю, но и не черствый… Готов отдаться я тебе сполна. Однако пыл угаснуть может, Я попрошу простить тогда.

Я не люблю, но ты ведь знаешь, Могу ее еще я встретить. Любовь свою в толпе узнаю, Боясь пройти и не заметить.

Октябрь 2006 г.

О добром злюке в стихах. Продолжение вот этого http://blog.i.ua/user/606593/77195/

Я злюка добрый, иногда кусаюсь. В душе – хороший, внешне – злой. В плохих поступках тебе каюсь, И снова я кусаю палец твой.

О, как я зол, я так свиреп! Хоть бы кого-то укусить… Готов ли взять на душу грех, Готов ли злюку ты убить?

Но в глубине души не так, Я очень белый и пушистый. Но не в реальности, в мечтах, А внешне грозный я и кислый…

Быть может злюке не хватает, Любви, добра, тепла и ласки? Быть может, он тогда растает, И заиграют в глазках краски…

ЗЫ: Злюка добрый, злюка любит вас :)

А можно я по злюсь? А то тута все злятся, фекалиями кидаются... Вот и мне захотелось)

Вообщем чета у меня сейчас настроение движется к отметке ноль, но вроде еще ее не пересекло. А чего? А фик его знает, день наверно такой.

Вот я щас настолько зол, что пипец... Реально пипец... Если в рот мне засунуть палец, то руку по самый локоть откушу, чесслово. Бу... Не кладите мне палец в рот... Опасно...

Блин и груши дома нет... А в зал тока завтра... Ну чего я злюсь? Что-то тут не то... Что мне делать? Я не могу... а щас сам себе палец откушу...

ЗЫ: Шутка, не злюсь я) Но палец откусить могу... Опасно...) Улыбайтесь чаще ;)

Update
Острые-острые зубки: http://photo.i.ua/user/606593/28815/672430/  Бу :)

О героях из предыдущих шуточно-рифмованных рассказов.

И так, прошло немного время… Их чувства и желания угасли. Они порвали отношенья, Увы, попытки их вернуть - напрасны.

Сейчас герой сидит на кухне, Чашку за чашкой глушит чай. Испытывает расставанья муки, Но вынужден сказать был ей: «Прощай!».

Он тихо подошел к столу, Взял чайник электрический оттуда. Как Гамлет стал нести пургу, Воображая чайник своим лучшим другом:

- О, Чайник! Ты всех приборов царь! Меня согрел в холодную погоду. Тебе готов всю жизнь стихи писать, И заливать в тебя без хлора воду.

Ты верный друг, всегда поможешь, Они же, всё приходят и уходят. Вот так с тобою вечность проживешь. А с ними что? Чего ж проходят?

Ты прост – залить лишь воду и включить, А ей – отдай себя всего, С ней постоянно рядом нужно быть. А получаешь – ничего!

Ты верен, чист и добр ко мне… А та посмела изменить… С другим! Увы, я не прошу себе, Придется мне с тобою жить.

Но вдруг звонок раздался… И бережно тот чайник уронив, Сударь к двери помчался, В надежде, что она звонит.

Типа Happy End :)

Как пройти в библиотеку? Где купить картошку мне? Как же обогнать комету? Решить логарифм в уме?

Если уронить на ногу гирю, Будет ли болеть мой палец? Чем должно пахнуть в сортире? Зачем ест морковку заяц?

Где найти себе оленя? Мозг ли в моей голове? Как убить себя об стену? Выпить яду лучше где?

Заиграла, запестрила… Лента просто расцвела! Много очень креатива, В жизнь портала принесла!

Пустая ночь, нет ни души.
Холодный ветер гнет деревья.
Сидит юнец и рвет листы,
Пускает по ветру творенья
Его глаза, сейчас, пусты,
В них нет счастья и веселья.

А ветер дует все сильней,
Взметает вверх клочки бумаги.
И парень рвет листы быстрей,
Бросает ветру... чувства, страхи.
Стремиться вычеркнуть скорей
Из жизни, что писал годами.

Но ветер резко, вдруг утих.
Юнец услышал тихий шаг.
Из-за угла вышел старик…
Седой был, с бородой, в очках.
В его руках был парня стих.
А на лице юнца был страх.

– Меня не бойся... не обижу.
Твои творения чудесны,
Но, что, тебя печальным вижу?
Взгляни вокруг, как все прелестно.
Не рви листы, не прячь от мира.
Не будь с собою так нечестен.

И тут старик исчез в мгновенье...
И заревел холодный ветер,
Опять он начал гнуть деревья.
Юнец, в руках, листы заметил.

Всем нерешительным посвящается.
Надеюсь вам поможет

Зачем терзаешь ты себя в сомненьях?
Боишься сделать первый шаг...
Зачем теряешь все прекрасные мгновенья?
Немедленно перебори свой страх!

Послушай, cделав шаг вперед,
Ты нечего не потеряешь.
Поверь, будет все наоборот!
Зачем ты зря себя терзаешь?!

Но если хочешь, можешь дальше
Терзать себя и ждать чудес.
Не хочешь сделать все иначе?
Хочешь, что б страх взял перевес?

Тогда зачем о ней мне пишешь?
Зачем совета просишь ты?
Ведь если к ней не ровно дышишь,
Чего б, не воплотить мечты?!

И так, свежий заряд позитива :)
– Холодно. – тихо прошептала. –
Где же он ходит? Я сейчас сойду с ума.
Быть может, его страсть ко мне пропала?
Сейчас так не хватает мне его тепла...
От черт! Его панталоны я забыла постирать!
О, горе мне… Ничего, сейчас исправлюсь.
Так вроде все закинула – жмет «начать». –
Буду надеяться, что до его прихода справлюсь.
Пойду пока попью я чай,
Надеюсь, он меня согреет.
Когда наступит месяц Май?
Брр... Холодно...  Хочу в Гвинею.

Пока в раздумьях мы ее оставим.
Перенесемся в центр из городских окраин.

– Ох, ну и холод... Сейчас бы выпил я глинтвейн,
Но нет его, какая жалость.
О, у сотрудника остался после праздников портвейн.
Петя, может, выпьем малость?
– Я не против! – Петр оживился.
– Так доставай бутылку,
А то я тут немного охладился.
И попроси у Антонины «милку».

Вернемся к нашей героине,
Она сейчас в пустой квартире,
Справляется со стиркой...

– Вроде они были белы...
Теперь немного розовый оттенок.
Вот мать... Ее штаны...
Ему придется принять это...

И выбежала на мороз,
Дабы развесить это чудо.
Теперь красуясь в полный рост,
Они висят на радость людям.

Прошел еще один часок,
Вернулся ее милый.
На кухне оба пьют чайок,
А панталоны то застыли.

– Мадам, где панталоны? Вы их постирали?
– О да, мой сударь, они даже гламурней стали!
– Хочу взглянуть на них. Надеюсь, Вы не против?
– Я? Что Вы, сударь, только за! Пойдемте.
– Мадам, они замерзли... А цвет – отличный!
– То, что замерзли не беда,
 они от этого практичней.
Теперь колоть орехи можно без труда.
– О да! Вы правы, аргументы все весомы.
Когда растают, носить мне розовые панталоны.

Данной истории закончился сюжет...
Однако, дам один совет:
«Если панталоны Вы решили постирать,
То не забудьте мамины штаны заблаговременно убрать».