- Привет.

- Привет.

- Как ты?

- Да ничего. Как сам?

- Нормально, спасибо. Что в термосе?

- Кофе?

- Можно?

- А я знаю, я не твой лечащий врач, что бы знать можно тебе кофе или нет.

- Да ну, перестань, я в смысле, на меня хватит?

- Да, конечно. Только учти, он без сахара и молока.

- Что, вообще ничего?

- Вообще.

- Ну и гадость.

- Я предупреждал.

- Как ты это пьешь?

- Ну, как сказать. Поначалу он казался мне отвратительным. Но… я понял, что пришел тому моменту, когда я должен попробовать его таким. Горьким и горячим.

- Зачем?

- Что бы почувствовать, какой он на самом деле. Когда его ничего не украшает. Ничего не сбивает с толку. Не отвлекает от его истинного вкуса. Что бы понять, смогу ли я любить его без сахара, молока, меда или сиропа… таким, какой он есть.

- Как человека?

- Да, но там все намного сложнее. Вот ты когда готовишь кофе, сам изначально контролируешь все. Весь процесс. И будет ли напиток чистым, зависит только от того, положишь ли ты в него сахар, дольешь ли ты в него молока. А люди… они приходят в нашу жизнь уже готовыми. В них намешано столько всего, что они сами не понимаю, что этим всем делать. И тут предстоит самая сложная задача – пробиться через слои нажитых примесей до самой человеческой сути.

- И как это сделать?

- Понимаешь, тут надо уяснить один, очень важный момент, каждый новый человек в нашей жизни, это всегда «кофе который делал не ты». Понимаешь о чем я?

- Что-то вроде кофе в гостях, которое хозяин готовит на свой вкус?

- Именно. Тебе вручают его. Готовым и размешанным. Все ингредиенты, ставшие одним целым, плещутся в твоем стакане. Ты не разделишь их. Можно долить немного воды от себя, но… Что это даст? Притупит, но не изменит вкус. 

- И что тогда?

- Ничего. Ты просто пьешь его. Пьешь таким, какой он пришел в твою жизнь. Со всем плохим или хорошим. Со всем, что в нем нравится или не нравится. Ищешь эстетику в каждом новом глотке, вспоминая горечь истинного вкуса, понимая, что где-то там, она есть. 

- А суть? Как же та суть, о которой ты говорил?

- Суть?.. Суть она на дне. В послевкусии. В осадке на стенках. В тепле, что остается внутри, когда пустеет кружка. Потому что не важно кто и как заваривал этот кофе. Не важно, какого он сорта и что в него положили. Если он тебе нравится, просто пей. 

- Налей еще, пожалуйста.

- Разумеется.

© William van Warg

- Когда-нибудь они изобретут их Эмилио, клянусь, изобретут. 

- Кого, профессор?

- Таблетки.

- Какие таблетки?

- Таблетки. Что бы знать. Что бы помнить. Что бы жить.

- Разве их нет сейчас? Тех, что продлевают жизнь, улучшают память, 

- Нет. Это таблетки, без которых не смогут жить. Не захотят.

- Вы про наркотики?

- Да нет же!

- Ну, тогда я вас совсем не понимаю.

- Это будут совсем другие таблетки Эмилио. Капсулы, в которых будет любовь. Любовь в чистом виде. Детская радость. Первый поцелуй. Луч утреннего солнца. Улыбка любимого человека. Нежность… всепоглощающая, умопомрачительная нежность…

- Но… зачем? Зачем кому либо делать такие таблетки господин Гасто? Ведь это все вокруг нас? Просто сейчас! Бесплатно! И сколько угодно…

- Не правда,… Ничего у нас нет. И никогда не было. Каждый из нас добился чего-то и решил что то, о чем он читал, о чем ему рассказывали, выглядит именно так. И дорожит этим боясь признаться себе о том, что мог ошибиться… А потом они изобретут их. И посеют зерно сомнения, о том, что имеющееся у нас лишь жалкая пародия на настоящие чувства. И мы их попробуем. И я, и ты Эмилио. Все попробуют! И они будут восхитительны. Мы забудем про то, что было у нас, про глаза и улыбки своих любимых, про жизнь которой жили. Мир разделится на «до» и «после»… И покатится.

- Куда профессор?

- В бездну, куда же еще. 

- В какую такую бездну?

- Небытия… Счастливого, здорового забвения легализированного всемирной организацией здравоохранения. В наш собственный, рукотворный и доступный ад, где все будут разделять одни общие чувства любви, радости, вкуса ванильного мороженого, звука виолончели, прикосновения любимых губ…

- И как же это все закончится?

- В том и дело Эмилио… Это никогда не закончится… 

© William van Warg 

Завтра, я слишком сильно уповаю на тебя,

Что дашь мне шанс опять все изменить,

И солнце, кинув мне спасительную нить,

Насильно втащит в новый, светлый день.

Я рву, вгрызаюсь, разбиваю руки в кровь,

От раза к разу, себя в жертву принося,

Но по потемкам былых жизней колеся,

Я там, где был, на том же месте, вновь.

Я в замешательстве, как так произошло?

Ведь ночь ушла и меркнет звезд парад,

Я в новом дне, так почему же я не рад?

Где мое завтра? Снова не пришло…

© William van Warg

Тихий треск в темноте, догорают дрова,

Но в костре не поленья, там тлеют слова,

Слова старых песен, признаний в любви,

Все теперь превратилось в ночные огни.

Жар не тот, что обычно, бесцветен огонь,

Обжигает всю душу, но не греет ладонь,

В него сыплю вопросы я один за другим,

Но его черный дым так же не возмутим.

Черно-белый огонь, почему ты не греешь?

Ты устал, ты не хочешь или ты не умеешь?

Эту тьму вокруг нас, ты бы мог разогнать?

Дать надежду на завтра? Смуту прогнать?

Что же мне теперь делать? Куда мне идти?

Или лучше навечно быть сбитым с пути?

И если есть бог на небе, а судьба решена,

Не выходит ли что, смысла жизнь лишена?

Но горит огонь молча, все глотая вопросы,

Ему чужды проблемы, не пугаю допросы,

Его дело – гореть и однажды потухнуть,

А мое, сжечь вопросы не дав миру рухнуть.

© William van Warg

Земля наконец-то прогрелась,

Обеспечив нам крепкий сон,

Наша песня с годами спелась,

Голоса превратились в звон.

Осень вновь пришла за весною,

С нею в гости пришли дожди,

Кто-то помнит про нас с тобою,

Кто-то шепчет в уме «не жди».

Здесь бывает порой одиноко,

Помня сколько оставил там,

Кто-то нас ценил однобоко,

Кто-то небу кричал «не отдам».

Но былые закончатся стужи,

Потекут из-под снега ручьи,

Мы уйдем в небеса неуклюже,

Раньше ваши, а ныне ничьи.

© William van Warg

Мой дом ветшает, покосились окна,

И свет течет в обход оконных рам,

Висят гардины, распустив волокна,

А стены помнят звуки былых драм.

Скрипит паркет, переминая доски,

Да сквозняки гуляют душу теребя,

Пусты беседы, а все шутки плоски,

Застыло время в ожидании тебя.

Стал дом похож на логово изгоев,

Вдали от переполненных дорог,

Надежду пряча под клочком обоев,

Что сможешь ты найти его порог.

© William van Warg

І нікого не буде поруч,

Коли зірветься світ у безодню,

Чорну, холодну й байдужу,

З гелію, вуглецю, кисню і водню.

І нікого не буде поруч,

І ніхто не почує крику,

І лише засміється доля,

І тицьне гріхами у пику.

І не зійде яскраве сонце,

Над зеленим, духмяним ганком,

Люди вулиці не заповнять,

Цим чудовим весняним ранком.

Небо знову не буде синім,

Ніби ніч, але без світання,

Між безоднею і землею,

Впаде зірка, вона остання.

Стане тихо, як було завжди

Все повернеться із витоків часу,

Схоплять ангела руки матерію,

І розділять на нуль геть усю її масу.

© William van Warg

Мои бабочки в животе превращаются в змей,

Из холодных и скользких останков страстей,

Они впиваются в сердце, разнося кровью яд,

Извиваясь под кожей душу мне бередят.

Я поглажу их нежно, посмотрю им в глаза,

Те, что в жизни ни разу не касалась слеза,

Те, что словно два черных, немых уголька,

Из потухшего годы назад камелька.

Пусть вы гады земные, но зато вы со мной,

В моем храме для вас собственный аналой,

И если мир вдруг восстанет, я его не виню,

Этот храм уж не раз придавали огню.

© William van Warg

Мои мысли-пауки полотно фантазий ткут,

Чем коварная ночь ближе, тем сильнее чувства врут,

Скоро сон меня отыщет и укроет пеленой,

Под которой пустой космос с мыслью о тебе одной.

Плетут мысли-пауки свой невиданный узор,

Слово муху в липкой сети, мой пленило небо взор,

Я теперь не сплю ночами, ожидая звездопад,

Раньше восхвалял я солнце, но теперь закату рад.

Сыпет небо звезды щедро на открытые глаза,

Впереди все так размыто, что там, бог или гроза?

Мне теперь остепенится или на колени стать?

Рьяно начинать молится или просто зонт достать?

© William van Warg

По миру бродит одинокий экзорцист,

Его холодный взор теперь печален,

Душой и телом раньше он был чист,

Но тест на святость навсегда провален.

Он спас весь мир от дьявольских угроз,

Пресек любое посягание на души,

Все что осталось – лишь собрать обоз,

И в путь бежать, спасая свои уши.

Казалось бы, зла нет, вот он успех!

Зачем бежать? Но все идет ко дну,

Ведь знает он, что не осталось тех,

Кто из него изгнал бы сатану.

© William van Warg