Кричали стены корча рожи, 

Обои, словно куски кожи, 

Свисали мягко развеваясь,

Мой дом шатался заикаясь.

Из кранов вытекала брань,

Ломала лампа света грань,

В кладовке завывала тьма,

Мой дом соскакивал с ума.

И дверь похожая на пасть,

Будто готовилась напасть,

В надежде, что я побоюсь,

Мой дом прости я остаюсь.

© William van Warg

Она сидела голой на постели, 

И ночью молча, пялилась в окно, 

Стучало сердце тихо, ели-ели, 

Стучало сердце так уже давно. 

А рядом спала мирно её кошка, 

А дождь все барабанил по стеклу. 

Но не было ей дело до окошка, 

Ведь кошки они тянутся к теплу. 

И так они все ночи проводили, 

Одна пила отвар из горьких трав, 

Другая знала, что её любили, 

И не понятно кто из них был прав. 

© William van Warg

- Привет.

- Привет.

- Ты снова тут.

- Ну да, мне, как бы, некуда больше идти.

- Понимаю.

- Знаешь, мне иногда сниться, что всё, во что я верил, реально.

- Печально, но чем я могу помочь?

- Ничем, просто мне хотелось с кем-то этим поделиться.

- Почему ты решил, что мне это интересно?

- Ну, как почему, потому, что у меня нет никого ближе тебя.

- А ты считаешь, что те, кто ближе всего тебе, должны тебя понимать?

- Нет, но все же… Кому это еще рассказывать?

- Да кому угодно. Хоть целому миру.

- Но миру плевать.

- А почему ты решил, что мне не плевать?

- Потому, что ты мой друг.

- И всё? Это предопределяющий фактор?

- Да.

- А ты наивен.

- Может быть, но с другой стороны, разве я не прав?

- Прав, конечно. 

- Так почему ты артачишься?

- Почему? Я тебе объясню. Вот я. Вот жизнь, которой я живу. Не самая веселая и не самая простая, но все же жизнь, которую я выбрал. Мне много чего в ней не нравиться, много чего я бы с радостью поменял, будь у меня такая возможность, но её нет.

- И?

- Не перебивай.

- Прости.

- Угу, так вот, в этой неоднозначной и неординарной жизни есть ты, ты и твои проблемы, на которые я не знаю, как реагировать. Ты приходишь ко мне, рассказываешь их каждый раз, а я качаю головой, держась за подбородок, ломаю голову, терзаю себя, для одной единственной цели, помочь тебе.

- И тебя это не устраивает?

- Я не закончил.

- Хорошо, молчу.

- Вот и славно. Так вот. Появляешься в моей жизни ты и приносишь с собой кучу проблем. Проблем, которых у нормальных людей нет и не должно быть.

- Но я ведь не нормален.

- Именно поэтому мы до сих пор и друзья, но дело совсем в другом.

- В чем?

- В том, что ты прекрасен.

- Прости, что?

- В том, что ты прекрасен.

- Я не понимаю.

- И не нужно. Просто подойди к зеркалу.

- Сейчас?

- Да, сию минуту.

- Подошел, и?

- Посмотри на себя. Внимательно.

- Посмотрел, и?

- Ты хотел бы не быть собой?

- В смысле?

- В прямом. Ты хотел бы быть другим человеком, не тем, кого ты видишь в зеркале?

- Нет, это же я.

- Вот и ответ. Ты прекрасен для самого себя. Прекрасен, но не умеющий себя любить. 

- Да какой там прекрасен, я…

- Заткнись! У тебя есть только то, чем ты есть, другого у тебя нет, и не будет. Ты забываешь это, сознательно игнорируешь, а меж тем, та прекрасная сторона тебя страдает. 

- Но как так? Что мне делать?

- Для начала – перестать валять дурака.

- Что? Но, как же! Я же…

- Ты же. Ты создал вокруг себя бесполезный ореол загадочности, который никому не нужен. Посмотри вокруг. Проведи пальцами по обоям. Вытащи ногу из тапка и пройдись по полу. Уткнись головой в балконную раму и заплачь. Дай этим долбанным чувствам выход. Дай его самому себе. Чувствуй. Дыши. Живи. У тебя не будет другой возможности это сделать. У тебя нет и не будет времени или желания почувствовать запах свободы. А он очень прост, знаешь, чем пахнет истинная свобода? Она пахнет маем. Она пахнет крепким чаем. Пластиком стеклопакета. Поручнем перил. Свежими бельем. Лаком для волос. Сигаретами.

- Я не понимаю. Как это все относиться ко мне?

- Как? Ты что совсем глупый? Никак, конечно же!

- Что? Я… Господи, о чём ты тогда?

- Я?... Я о том, что мы в простых вещах, которые позволяют нам чувствовать себя живыми, в них и есть свобода. Когда я выхожу по утрам на балкон и вдыхаю утренний воздух, я чувствую себя свободным. Когда я беру за руку кого-то и ему в глаза говорю то, что думаю, я чувствую себя свободным. Когда я останавливаюсь посреди дождя, и просо смотрю вверх, на капли, падающие мне в глаза, я чувствую себя свободным. Когда я курю, выдыхая облако ядовитого дыма в поток попутного ветра, я чувствую себя свободным. Когда перехожу дорогу. Когда забываю о времени. Когда слушаю звон колес электрички. Я – свободен. Я свободен больше, чем когда все вокруг думают, что я занят.

- Но почему я прекрасен?

- Потому, что все прекрасны. Все мы вместе и каждый по отдельности. Потому, что пока мы в это верим, мир вокруг не скатиться в полное говно. Потому, что ты, вершина айсберга для самого себя. Ты – пик Килиманджаро. Ты снежная буря и проливной дождь. Ты все чувства мира в одной единственной оболочке. Цени это. Цени, и никогда, слышишь, никогда не переставай чувствовать. 

- Всё?

- Конечно же, всё. 

- А как же чувства боли, страха, ненависти?

- Так же как и чувства радости, страсти, влюбленности.

- То есть… мы то, что мы чувствуем.

- Да… мы всё, что мы чувствуем.

© William van Warg

Вечір тане у жовтих вогнях передмістя,

Ліхтарі між дерев, безкінечні узбіччя доріг,

Вітер дме, жене купи пожухлого листя,

І ми разом із ним все шукаємо власний поріг.

© William van Warg

Весь вечер лезет под одежду чужая, липкая тоска,

И как-то очень неуютно скрепит паркетная доска,

И чай остыл, и сигареты вгоняют заново в печаль,

И почему-то этой ночью всё не кончается февраль.

© William van Warg