Услышанные сегодня слова о том, что... короче, человек сказал слова, которые заставили меня задуматься о смысле поэзии. Заключается ли поэзия в словах написанных в столбик?
Или может в рифмовке лежала она?
Я не мог бы об этом вспомнить, пусть и в этом
Моя вина!
Ведь существуют и такие понятия, как поэзия боя, поэзия души и многие другие "виды" поэзии. Вот журнал "Придурог" посмотрите, или фотки Вальда...
Мало ли где...
Не важно как она выражалась. В рифмовке или даже, сказал бы дискардарнте, но, это тоже будет не тем...
может я и не понял, по близко подошёл.
Мне показалось, что она в искренности выражения. Пусть это скупые три строчки - черным шрифтом на белом фоне, или поэма, которая посвящёна не выраженным чувствам, которые хранились, дожидаясь своего времени в душе поэта. Хранились, а после, дождавшись своего час вырывались из души... столбиками и рифмой.
А может нотами и словами звучавшими под них.
А может быть, одной единственной строкой.
А может даже взглядом...
Спасибо моему спаниелю - Оскару, за то, что я смог понять это, глядя в его глаза...
его блестящие, карие глаза! Они были такими живыми и взгляд их был таким любящим! И в них блестела такая преданность, которая отражалась в моём сердце, играя в его пульсе, как в бережных руках матери, укачивающей своего младенца. И вот просто глядя в глаза своего пса я понял смысл поэзии, смысл того что лежит в глазах моей любимой, когда она смотрит на меня. Смысл того, что бежит из глаз моих,. когда я смотрю на могилу друга, или...
Вот она, поэзия. Как поэтична эта жизнь! И как жаль,. что способность воспринимать поэзию может быть ограничена. Ведь нужна только свобода!
Потому что она это истина. Истина, такая, какой мы её видим. Вопрос лишь в том, способны ли мы её воспринять и увидеть.
Именно эта песня будет стоять, только потому, что я понял, ещё, как близки - фантазия, и истина.
и базы. 
