Поэзия. Ну где же ты, где?

Или может в рифмовке лежала она?

Я не мог бы об этом вспомнить, пусть и в этом

Моя вина!

Ведь существуют и такие понятия, как поэзия боя, поэзия души и многие другие "виды" поэзии. Вот журнал "Придурог" посмотрите, или фотки Вальда...

Мало ли где...

Не важно как она выражалась. В рифмовке или даже, сказал бы дискардарнте, но, это тоже будет не тем... 

может я и не понял, по близко подошёл. 

Мне показалось, что она в искренности выражения. Пусть это  скупые три строчки - черным шрифтом на белом фоне, или поэма, которая посвящёна не выраженным чувствам, которые хранились, дожидаясь своего времени в душе поэта. Хранились, а после, дождавшись своего час вырывались из души... столбиками и рифмой.

А может нотами и словами звучавшими под них.

А может быть, одной единственной строкой.

А может даже взглядом...

Спасибо моему спаниелю - Оскару, за то, что я смог понять это, глядя в его глаза...

его блестящие, карие глаза! Они были такими живыми и взгляд их был таким любящим! И в них блестела такая преданность, которая отражалась в моём сердце, играя в его пульсе, как в бережных руках матери, укачивающей своего младенца. И вот просто глядя в глаза своего пса я понял смысл поэзии, смысл того что лежит в глазах моей любимой, когда она смотрит на меня. Смысл того, что бежит из глаз моих,. когда я смотрю на могилу друга, или...

Вот она, поэзия. Как поэтична эта жизнь! И как жаль,. что способность воспринимать поэзию может быть ограничена. Ведь нужна только свобода! 

Потому что она это истина. Истина, такая, какой мы её видим. Вопрос лишь в том, способны ли мы её воспринять и увидеть.