Ось тобі зміст – бери, кури,

Складай із нього жваві рими

Та мало істини за ними -

Вірші забудуть. Раз, два, три,

На «три» забули. Тчк.

І ставить крапку супокою

На тому, що було тобою,

Огидна пам’ять нетривка

Спи, забутий,

Той, хто мав тебе почути,

Спить

Колір ночі знати хоче,

Ніч з’їдає твої очі,

Та не захистить

Мій маленький рок

Ось тобі побут – бери, живи,

Склади із нього жваві рими…

Так хочеться побути з ними,

Вони не скажуть: «Раз, два, три,

На три забули». Не така

Була, що зара(з) тінь від тіні,

І тануть погляди настінні

У глибині ковтка

Спи, забутий,

Той, хто мав тебе почути,

Спить

Колір ночі знати хоче,

Ніч з’їдає твої очі,

Та не захистить

Мій маленький рок

На острове  Питкерн, у маяка на краю Земли, невысокий мужчина залез на
стремянку и снял со стены  зазывный плакат, попахивавший совдеповщиной.  На
остров больше никто не приедет, некому говорить: «Добро пожаловать!»  Он закрыл
маяк, и посидев на дорожку, отправился в путь, на ту сторону острова, где его
ждала женщина, которую он любил, и сын, которого он родил и который никак не мог
умереть.
Он не медлил и не торопился, не бежал и не плёлся — дошёл вовремя. Женщина вышла
его встречать — смуглая, растрёпанная, но ещё не утратившая былой красоты.
- Где сын? - спросил он, - мне нужно к нему.
- Он в хлеву. Там, где ты его и оставил, - ответствовала женщина, - идём за мной.
Прошли века, но он твёрдо помнил дорогу, хотя женщина шла рядом и в любой момент
могла указать ему на нужную дверь.
У входа в хлев он споткнулся и едва не расшиб себе лоб о низкий свод потолка. В
полумраке,  в яслях, на сырой соломе лежал старик. Седая борода укрывала
его, как покрывалом.
- Сын мой, я вернулся! - мужчина — не старый, не молодой, - лысый — приник к тому
месту,  где рассчитывал найти голову сына.
- Да, отец, - услышал он слабое дуновение из  невидимых уст. Сыновняя голова
лежала там, где он и ожидал. Там, где он её и оставил несколько тысячелетий назад.
- Я сделал то, что обещал, - сказал мужчина и обратился к свету, едва проникавшему
сквозь узкий дверной проход

[ Читать дальше ]

Наш концерт! Первый в этом году! Группа "Іншиj день"  в киевском клубе "ФИЛИН". Участие в Рок-Тусовке - вот чем мы там будем заниматься.

ДЕВЯТОГО ЯНВАРЯ, В СЕМЬ ЧАСОВ ВЕЧЕРА!

Все подробности мероприятия - на афише вверху. Освежить память касательно нашей музыки (ваш покорный слуга "служит" в группе штатным клавишником) можно здесь (в ушах звучит трек "Інший день"), а скачать - на нашем сайте - www.iday.net.ua

Тех, кто изволит после новогодних праздников посетить клуб "Филин", прошу оставить какую-нибудь закорючку в комментах. Типа, придём, ждите). Можно оставлять номера телефонов или какие-то контакты. Не получится в этот раз - будем информировать о дальнейших наших концертах.

В любом случае -

45 МИНУТ КАЧЕСТВЕННОГО УКРАИНСКОГО РОКА ГАРАНТИРУЕМ)))  

- Мам, это правда, что моя будущая жена будет похожа на тебя? - спросил Стасик свою маму, чью красоту он искренне презирал.
- Да, - честно призналась мама,- надеюсь, ей также будет чему тебя научить.
Поправила не самый послушный из своих локонов. И потянулась поправить сыновний.
Стасик засмущался.
-  тебе понравилось, сына? - таки поправила - теперь волосы над раскрасневшимся лицом не так торчали.
Стасик пожевал губу, как делал не раз, сомневаясь в чем-либо. Покрутил в руке кончик своего пениса, чего не делал вообще никогда. И сжал под одеялом руку собственной матери, которую никогда не хотел обижать.
- Немного странно, - решился он наконец, - пипка ноет, будто в туалет хочет.
- Ничего, - сказала мама и, приподнявшись на подушке, закурила тонкую сигарету, - это пройдёт.

Наконец записали на студии две песни. Одну из них предлагаю вашим рецепторам)). Внимайте, критикуйте, хвалите! Все отзывы - у комментах.

НАША ГРУППА - "ІНШИJ ДЕНЬ"

НАШ САЙТ - iday.net.ua

Модный агрегат по дроблению древесины, прикреплённый к трактору с тыла, выглядел, как чирей на заднице у осеннего пейзажа. Трактор ел ветки, и крестьянская подвода медленно наполнялась лиственной трухой.  Суетливое  бурундучьё копошилось в подлеске, обламывая деревьям иссохшие конечности. Деревья были не против: их души уже отлетели вместе с листьями, а тела стали хрупкими и бесчувственными. И оттаскивая их ветки по мокрой осенней траве к трактору, бурундучьё делало больно только жителям верхних слоёв чернозёма. Предводитель в алом сюртуке брал на себя ответственность и лично вставлял ветки в жернова агрегата. Тот трясся крупной дрожью, но глотал и дробил безотказно. Мужик-бурундук, стоя верхом на подводе, орудовал граблями, а мы, праздно шатавшиеся по окрестностям уже второй день, глядели в зев молотилки. Два горизонтальных вала похрустывали очередным несостоявшимся бревном.     

- Цікаве конструкційне рішення, - сказал Василь Васильців.

Он стоял рядом, в профиль. Я кивнул профилю, скорее машинально, чем всамделишне. Да мол, интересно. Но не более. Есть масса куда более интересных вещей.

- Наприклад? - поинтересовался Василь Васильців.

Я пожал плечами. Скорее нервно, чем растерянно. Патриархальная картинка, дополненная трактором и выводком бурундуков, не располагала к агрессии. Она вообще ни к чему не располагала. Я так и не ответил, а Вася, видимо, вполне удовлетворенный отсутствием ответа, продолжил следить за отсутствием событий. Следует отметить, что именно здесь в голове моей возник тот самый образ - жернова, а-ля валы, измельчающие трупы деревьев, которые переворачиваются по часовой стрелке. Я смотрел на предводителя, сражающегося с толстенной веткой, смотрел дальше - на те самые жернова - и тут камера наезжала, с хрустом, стенки агрегата стирались, изгибались причудливо, и превращались в нечто влажное, смыкающееся, розовощёкое.

В чей-то рот - с голосовыми связками в конце.

Есть! Есть вещи куда интереснее. Наприклад?  

Например, твои связки, Вася.

http://fortecya.org.ua/tpl/static.song.php?id=836

Всё дело в этой ссылке. За ней кроется некая композиция рок-группы, в которой участвует и ваш покорный слуга. Коль вам понравится она, проголосуйте и оставьте туточки свой комментарий. Можете не слушать (что, конечно, куда печальнее), но по доброте душевной оставьте там свой маленький, но такой нужный голос. Спасибо всем.

Кстати, данная песня гурту "Інший день" "У лоні снів" уже предлагалась вашему вниманию на моём блоге. Вот туточки

"Жил бил очінь слабий чілавєк. Он бил моральним уродом і ніколи не робив гімнастичних вправ. Однажди он увідєл, как какойто нємитий урюк насілуєт прєкрасную женщіну-вамп. Он підійшов і довго сматрєл на то, как разгорячонний урючій члєн йорзав туди-сюди. А потом ані уснулі вмєстє. Вот такая історія".

Жан Термідор "Скоплєніє тєл", 1998

На малюнках: бомжі з постійним місцем перебування. Дядя Ваня і його коханка полюбляють цілуватися на вєтру і дрихнути на пожовклій травці нашого місцевого стадіончіку.

Скажіть, а у вас є улюблені бамжі?

смерть есть большая обезьяна,

людей сжирает, как полбанана

потом рыгнёт и насрёт устало

смертельно едким смертельным калом

и в кале том, как сейчас я вижу,

твой нос - кусочек - в зловонной жиже

и хрящик сердца был просран густо

вокруг воняло душой капустной

лежат человеки анальной массой

и смерть понимает, что всё напрасно

берёт говно в рот, жуёт отвратно

и высырает людей обратно

Я видел его и уехал из Львова в растроенных чувствах. Хотя нет - скорее, в раздвоенных...

Вася - милый мальчик, которого мои друзья называют олигофреном. Такой себе милый мальчик-олигофрен. Он поёт песни собственного сочинения, поёт не тихо-сам-собою, а поёт громко, на весь интернет. В этом - его трагедия. Его трагедия - он избрал своими слушателями нас, прожжённых циников и игроков "в жизнь". Циники до сих пор уверены в том, что Вася прикалывается, что Вася на самом деле знает, что он - олигофрен и мастерски продаёт своё говно пиплу. И в этом - НАША беда. Я ехал к нему во Львов убеждённым в том, что Васыль Васыльцив тоже "играет". Как мы, прожжённые циники и игроки. Но пяти часов, проведённых вместе, хватило, чтобы понять: всё очень серьёзно. Вася убеждён в том, что он гений. Вася убеждён в том, что он сочиняет невьебенные тексты, а к ним выкапывает из глубин своего не слишком извилистого мозга потрясающую по гармоничности музыку. И в этой убеждённости, господа, нет ни грамма его вины. Вся - наша. Он окружён ребятами, отцами-мамами, которые никогда не скажут ему правду. Папа сам пишет ему стихи (видели бы вы, с какой наследственной бравадой отец, он же менеджер Васыля, говорил о своём вкладе в искусство!). Мама слезится, когда Васенька касается струн своей новой гитары "Ибанес". Две с половиной тысячи дебилов, которые "Вконтакте", "боготворят" парня и писают кипятком на каждый из его тринадцати альбомов. Эти дебилы ещё и уши васины, безжалостно растоптанные стадом медведей, затыкают. Мол, не слушай критики, Васенька. А Васенька слушал и очень переживал. Но его быстро научили - не думать и не слышать.

Во Львове последний альбом Васыльцива сводит некий местный ебанат по имени Мыкола Сало. На студии, куда меня отвели, Сала не оказалось. Зато оказался некий звукорежиссёр, который с ходу огорошил Васыля мерзким вопросом: "А ты кто?" Потом выяснилось - реж знал Васыльцива и глубоко его презирал. И когда интервью было записано, натруженным движением выхватил из заначки "Учебник по гармонии". "Читал, блядь?" Вася не читал. Далее последовала многоэтажная тирада - "учись у великих, блядь, то да сё" - Вася смотрел на режа добрыми глазами и парировал критику молча - как его учили: "не буду я учиться, я и так хороший, прекрасный и замечательный".  Так умерла надежда на то, что Васыль Васыльцив, встав на путь перманентного совершенствования, начнёт петь, как Робертино Лоретти и играть, как Джон Леннон. Теперь он будет до конца своей жизни играть так, как умеет. А когда нам надоест восхищаться этим убогим "мытцем" и замечательным человеком, мы оставим его в одиночестве. Вася сопьётся и умрёт. Мне жаль его. 

Но ещё больше мне жаль нас. Мы такие сволочи.

Для тех, кто заинтересовался - персональный сайт Васыля

Сюжет про Васыля - СЕГОДНЯ, программа "Максимум в Украине",  пятница, 21:10, телеканал ICTV