Июль, жара, московский метрополитен. Запах пота настолько густой, что оседает солью
на стеклах. Пассажиры спрессованы так, что "ни родить, ни залететь". Я в сарафанчике
длиной "покуда мама разрешает" стою спиной к сиденьям. Вдруг чувствую, что кто-то
гладит меня по бедрам, точнее, по тому месту, которым они к корпусу привинчены.
Причем прикосновение не рукой, а чем-то типа кисточки или пуховки для пудры. За
спиной строгий старческий возглас: "Вася!"...
Читати далі...