Густой виноградный сок. Рубиново-красный, почти черный…, как смола в стакане. Персики, настолько мягкие, что можно не есть их, а пить. Бокал с коньяком в обеденном солнце выглядит куском янтаря с Балтики. Концентрированное солнце в моем бокале, в своем зените, в моих ладонях. Греет, скользит между пальцев, просачивается сквозь веки, льется на пол с виноградных листьев вокруг балкона. Что-то очень невнятно шепчет вода. На потолке проступают блики, телефоны молчат, и это лучшее, что они [ могут сделать для нас ]

День, как день – ничего необычного.
После дождя, из-под тучи тянет озоном, кто-то лениво с утра постригает газон, запах убитой травы разнесло по округе, глупое что-то о ласточках лезет на ум.
Треском глухим, провода, до листвы провисают. Солнце печет мой затылок и слепит глаза. Томно звонит телефон, ветер тихо окно открывает. Что-то неважное, я позабыл досказать.

Злющая тупая баба из отдела кадров бежит с баночкой вдоль забора, кормить котят с кошкой.
На уме одно и тоже – лето, солнце.
До чего же смешными, бывают эти люди, до чего же ленивыми бывают дни…

Солнце переваливает за крышу дома...
Что-то не дает покоя, и возможности остановиться - наверное, лето.

На завтрак банка оливок с лимоном и алкоголь. И мне все равно что вы думаете об этом, мне все равно думаете ли вы вообще!
Запах лета, сухой травы, цветущего жасмина на мой день рожденья. Вдох. Выдыхать не хочется - один большой вдох...

[ Читать дальше ]

Вот он день. Был, и почти уже закончился.

Усталость и легкий тремор в пальцах. Жарко и аорта бьет изнутри, не давая спокойно сидеть на корточках. Весна закончится через два дня. Холодный ветер носит над рекой запах акации и голоса людей.

Холодно.
[ Читать дальше ]

Раз,
и вдруг закончились слова,
и с глаз долой из сердца тоже вон.
Глаза открыты, новая глава,
и только тишины протяжный звон.
Вот,
мне больше нечего сказать,
и оборвался слов круговорот,
как прятаться от лета, зимовать,
и адрес твой читать наоборот.

И каждый раз, когда не нужно слов,
не дописав последнюю строку:
"Дышал и был, и буду быть таков
–я ненавижу скуку и тоску!"

   Далеко от дома, по ровной дороге в чужой стране куда-то изо всех сил спешит автомобиль.

Он часто бывает далеко и теряется в дорожных картах. Он сделан серым а серый цвет, как известно самый практичный – на нем не видно пыли, царапин, вмятин, трещин и признаков борьбы с притяжением маленькой голубой планеты. Водитель, молча держит руль, смотрит в горизонт хмуря брови с проседью, как Темучин перед боем.
Очень тихо - обычный белого шума обволакивает людей, помогает хранить молчание. Серое напыление окон подходит к цвету машины, и линию стекла стерается так, что глядя издалека можно решить, будто его и вовсе нет. Синие вспышки проблесковых рвут водную пыль, отражают молнии в мокром асфальте, разгоняют впереди идущих.

  [ Читать дальше ]

Одним единственным, легким движением руки, уходя с работы, срываю с календаря Февраль-месяц, мну его, превращая в шарик и отправляю прямиком в корзину. Глухой удар бумажного мячика о стенку и шерох остановки.

Прощай зима, мне не будет тебя не хватать!!!

Говорят, что слишком красивая жена - несчастье для мужчины. Ну не тянет меня на мышей серых. Мне ноги подавай длинные, мордочку классную, и чтобы умненькая была конечно, и секс любила да еще и умела. Будешь моим несчастьем? Интересно, что бы она ответила мне...

Не спросил...

Летняя ночь, молнии и первая гроза режет темноту. Ветер с запахом дождя влетает в комнату сквозь распахнутый большой витраж. Звук мокрых листьев создает эффект старой пластинки присущим шипением, а проезжающие машины, как стая дельфинов оставляют море брызг и белые следы на воде.

Мне хорошо и спокойно как никогда, наше сердце работает как новый мотор (с), и мы будем делать все, что мы захотим, а сейчас мы хотим только друг друга. И больше нет ничего, все находится в нас... Фары, блики бегают по потолку и стенам, свет не горит. Мне жарко и холодно одновременно. Уже поздно, но сон не имеет шансов получить хоть малость.

Самый огромный кайф в жизни - быть с такой девочкой. Она не любит меня, она не знает, что любит уже, она уже не знает, что еще полюбит. А я, а что я? Вижу и чувствую ее тепло, и это ощущение невозможно передать словами. Она кричит и пытается сдержать себя, а я прошу громче... Терпение заканчивается и все, что я хотел получить сегодня - мое! Пытается прикрыть рот, кричит в подушку, мнет простынь, сжав ее в кулак. Что может быть лучше этого, и есть ли еще хоть что-то кроме? Нет... наверное нет... у меня нет... Волосы разбросаны по измятой постели и она похожа на греческую статую - она спартанка, это точно. Красива, как богиня и строптива, как буря. А я, а что я? Просто ценитель культурных ценностей древней Греции. Дрожь пробегает через все тело, и только одно слово - "Останься."

Гроза уходит и ночь берет свое, гром доносится уже из далека, а горизонт все еще вспыхивает раз за разом. Она засыпает, прижавшись ко мне, как к любимой мягкой игрушке и вздрагивает, как ребенок. Может ли быть в жизни мужчины что-нибудь лучше? Нет, не думаю.

"Не отпускай меня никогда, чтобы я не говорила тебе." - Говорит уже шепотом и улыбается проснувшись вдруг.

Спи... 

Гроза уже совсем далеко, она крепко спит и все равно не отпускает руку, какие-то обрывки снов и фраз. Я счастлив, люди. Она приедет ко мне сегодня вечером, она уже близко.

Желаю и вам хорошего субботнего вечера.

 

Мне, как и любому нормальному (хочется думать) человеку, по разным делам приходится путешествовать в маршрутных такси. И вот происходят там всякие вещи, которые я не перевариваю, а ежели и перевариваю, то потом, сами понимаете, чувствую себя неважнецки.

[ Читать дальше ]