17.01.2012

Снег сыплет. Туча наползает на телевышку. Так покрышка, не замечая, сминает вдоль бордюра травинки. Солнце плетется с тучей в обнимку, редко выглядывая в просветы. Красные полосы ярко светят, а белые почти пропадают в тумане. Человек, согревая свечу в кармане, читает буквы, под первым снегом, и произносит слова с надгробий. То имена, то некие даты, но улыбается, мыслям о прошлом.

Аллея, что заполнена словами чужих прожитых жизней стала камнем, и видно выцветающие лица, увитые гранитом и ростками, то винограда, то плюща живого, что закрывает их от проходящих, покою отдавая предпочтенье. Обрядом пешеходного прочтенья страдает каждый, кто сюда приходит, и как в толпе живых людей шагая, ты с интересом наблюдаешь лица, и видишь их давнишние портреты, что сняты в день, когда они не знали, что это фото вырежут в граните.

Холодная и тихая обитель всего, что кончилось, лежит в январском будне. И человек подходит чуть поближе, осознавая, что немноголюдно да и пустынно в общем-то в округе. Из двух перчаток вынимает руки и громко обращается к портрету. Здороваться – дурацкая примета, возможно кто-то скажет суеверно, но не из тех людей сюда пришедший. А тот, кто улыбается с портрета, стоит облокотившись о машину, в футболке белой в средине лета. Пришедший говорит и поджигает сухими спичками свечу, две сигареты - одну себе, еще одну для друга. Ненастный день становится светлее, снежинки пролетают и редеют, и солнце в этот день сменяет вьюгу. Ну, с днем рожденья друг... И год пошел по кругу.