Укутай меня своим черным шарфом
И руки сожми, мне их негде согреть.
Детей, как правило, греет их дом
И мамин горячий суп на обед.

Укутай, укрой меня обними,
Ноябрь так холоден и жесток.
Над нами и звезды и фонари,
А между - холодного ветра поток.

Я скроюсь в уютном кармане пальто.
Я попаду рукам твоим в плен.
Я требую много и ничего.
И «ничего» получаю взамен. 

Детей, конечно же, греет любовь,
А я покрываюсь медленно льдом.
Ты смотришь, как глупая девочка вновь,
Тебя умоляет согреть шарфом…

Уснуть на твоем плече,
Проснуться в твоих руках. 
Ты… мой любимый Че...
Утерянный в чьих-то снах....

Вырван из чьих-то рук,
Сколько им было лет?
Годы все чаще лгут,
Любимый мой человек.

Я начинаю жить,
С рифмою «Выживать».
Милый куда мне плыть?
Тонуть в тебе? Не всплывать?

Милый куда идти,
С пылью в моих глазах?
Кого ты хочешь спасти?
И что, кому доказать?

Уснуть на твоем плече,
И верить, что навсегда!
Ты мой любимый Че…
Без тени и без следа.

Я начинаю ждать.
Верить немой свече.
Пустить или удержать?
Что мне? Любимый Че…

Пустить и смотреть, как ты
Без тени и без следа,
Уходишь в чужие сны.
Надеясь, что навсегда.

А если мне удержать…
Каков наш с тобою век?
Но мне, увы, не решать.
Любимый мой человек…

Вихрем кружатся мысли,
Толпами мчат куда-то.
Истина где-то близко.
Истина где-то рядом.

Я покурю у входа.
Мне б не в метро, а в сказку.
Толпами мчат народы,
Странных каких-то наций.

Странных каких-то мнений,
Разносторонних взглядов.
Я им, увы, не верю.
Им же – это не надо.

Я покурю и брошу.
Плавно в толпе расплавлюсь.
Сквозняк задевает кожу,
(Радуюсь - что не старость…) 

Мысли взлетаю выше,
Их набираю в жмени.
Господи, сделай ТИШЕ!
Не ставь меня на колени!

Дай мне немного времени!
Дай мне немного силы!
Где-то в душе – я верую!
Там же и попросила…

Солнце в метро не светит.
(Да и не пахнет садом)
Выйду – станет теплее.
Истина где-то рядом.

Мои мужчины не любят мои стихи. Они им костью в горле, занозой в пальце. Они лишь вначале им очень нравятся, читают взахлеб, словно супом давятся. И верят в то, что они «лихи».

Мои мужчины не любят мои стихи. Мужчины редко в таком видят толк. Проза, четверостишья, столб… Он думает ты овца, а он волк. И он говорит: «Твои «стишки» не плохИ».

И ты думаешь, как же так? Сочиняла из буквы фразу, оттачивала как алмазы. Зачем я писала такой заразе и тратила свой талант.

Остались только штрихи…Сказано грубо, смело, остро. В какой-то степени даже злостно. Мои мужчины не любят. Просто. 
Ни меня ни мои стихи.

Знаешь, почему я не пишу?
Потому что ничего не происходит!
Жизнь бежит, и я ей в след машу,
А она… и взглядом не проводит.

Жизнь набита пеной суеты.
А меня от суеты воротит.
Знаешь, почему горят мосты?
Потому что их никто не сводит.

Знаешь, почему от лампы свет,
Согревает тех, кто в окна смотрит?
/В этих окнах точно счастья нет/
Но с любовью говорят, не спорят.

Говорят еще, что люди злые.
Люди говорят, и веришь ты!
Знаешь, почему они такие?
Потому что люди жгут мосты!

Жизнь бежит? 
Нет. Медленно уходит.
Оборачиваясь, каждый раз.
Только почему мосты разводят,
Никогда не спрашивая нас…

Мужчина, который поистине любит,
Который, меня никогда не предаст.
Я знаю, что он всегда со мной будет.
И верю, что все за меня отдаст.

Мужчина, который единственный дарит
Чудесные песни мне, и стихи.
Но как же он редко рядом бывает,
Что мне не хватает его любви.

Укачивал крошку, под «Heavy metal»,
А я засыпала в его руках…
Я остаюсь еще маленькой где-то,
В самых далеких, забытых снах.

Мужчина, который поистине любит-
Пожалуйста, помни меня такой!
Мы знаем с тобой, как дальше будет,
И время не слышит слова «Постой».

Мужчина, который давал мне имя,
Который вел меня под венец…
Я не хочу быть больше сильной!
И мне не хватает тебя отец!

© Быстрякова

p.s. Папам посвящается...

Я убедилась полностью или скорее почти,
Что мне помогают в жизни - розовые очки.
Эти тонкие стеклышки, розовое бельмо,
Скрасят самое яркое жизненное г**но!

Товарищи будьте бдительны! Лучше их не снимать!
В очках любая девица – красавица, а не б**дь.
В очках чудесное небо! И мальчики на подбор!
Без стеклышек, правда, хуже: алкаш, хулиган и вор.

В розовых «деформаторах» - каждый день благодать!
А что за ними твориться, насра… /мне не надо знать!
В очках я всегда улыбаюсь, и мне улыбаются в след.
Осудят меня реалисты, за этот несносный бред.

Осудят и пессимисты, забрасывая петлю,
А я надевая очки, еще раз всем повторю.
Эти тонкие стеклышки, розовое бельмо,
Скрасят самое яркое жизненное г**но!

© Быстрякова

Он крикнет ей в след, что она его за***ла!
И вдавит педаль,  до упора, в пол.
«Ну какая семейная жизнь без скандала?»
Размышляла она,
доставая ствол…



P.S. С Днем Святого Валентина=)

Она могла бы меня любить.
Как любят матери своих дочек, как интриганы свои многоточия. И даже наше с ней общее прошлое, /и нет плохого в нем, нет хорошего/, не смогло бы остановить.

Она могла бы меня любить.
Хранить, лелеять и опекать. И раз в неделю со мною спать. И два раза в месяц со мной ругаться. Она могла бы со мной расстаться... А после этого позвонить. 

Она могла бы со мною спать?!
(Не обязуя своею стать)
Эммануэль умерла б от завести. Наркоторговцы все «граммы радости», продали б за то, что было у нас. А я буду помнить цвет ее глаз…

Она могла бы меня любить.
Десять и двадцать и тысячу лет. Я одену подаренный ею браслет. Разолью по бокалам теплый коньяк, и спрошу её: «Как же так… ведь ты могла бы меня забыть».

Она могла бы не отвечать:
«Такое внукам не рассказать, как Ева с Евой могли летать. Как хохотали своим сопрано, ложились поздно, вставали рано. Чувственность-слишком тонкая нить...
Скажи, я могла бы тебя не любить? »

Из слабости в слабость! Из крайности в крайность! Пинг-понг, да и только. И радости – ноль!
Мне к Вам ни тепла, ни любви не осталось. Я сыпала сахар, Вы сыпали соль.
Мне к Вам привыкать стало чем-то бесценным, а Вы без особых усилий: «Прощай!»
Я к Вам приходила единственным, целым. Но я - пила кофе, а Вы - пили чай.
Я падала громко, а Вы пали низко. Кому теперь будет труднее взлететь?
Вы не были мне, по истории, близкой. Но даже в таком Вы смогли преуспеть.
Из слабости в дерзость! Я тоже живая! Но жив или мертв – ты всегда заменим!
Я буду рыдать, о Вас вспоминая.
Вы были дешевле…
Я - не дорогим…