Центральной улицы конец, тридцатой осени начало. Ещё живой, и, как по мне, такой пустяк - не так, уж, мало. Сто двадцать градусов у стрел в углу - четыре по полудню. Прохожих лиц анфас смотрел, но все - чужие только люди. О рифмах думал, как бы их приблизить к чести максимально, чтоб не сломать при этом стих? Вопрос остался актуальным. В тени деревьев дым пускал, всё было ровно и беспечно. Сентябрьский ветер у виска нашёптывал о чём-то вечном.