Останні статті
- Дело мастера боится
08.02.2025, 06:27 - Особое мнение
27.01.2025, 14:34 - ???
25.01.2025, 07:52
Свіжі фотографії
Нет, не показывай мне, осень,
свою отжившую листву
и неба плачущую просинь,
и речки грустную волну…
вдали прощальный ключ той птицы,
что по весне опять домой
чрез расстояния слетится,
чтоб здесь умножиться собой.
Не открывай мне в грустных красках
родных просторов красоту,
в которых шлешь глазам огласки,
к снегам ведя всю суету.
Побалуй, осень, Бабьим летом,
а в нём усладою-теплом…
Вот ты об этом мне, об этом…
А уж потом, с последним днем…
Улыбнулось счастье да не мне:
по весне, в ненастье, в тишине,
облаком спонтанным, обнимая в блажь,
мимо, эх, скользящий чудный макияж
женственного тела, облика, ества…
Не ко мне. Нет дела. Чуждая волна.
- Но не всё так просто в суете,-
шепчет очень тихо в тишине
тот один, как остров, женственный формат, -
приютиться в сердце я бы очень рад,
возвратиться чудом, что, увы, прошло,
что навек от жизни, с болью, отвлекло.
И готов принять бы я его.
И готов упрятать от всего!
Только между нами разная волна:
- Жизнь, увы, прожита, ну почти сполна…
Дети, внуки, семьи… сути пелена…
Знай, ты не забыта… Может, так и я?
Не спросило время ничего у нас.
Жизнь свою прожили в обществе гримас…
Жизнь свою прожили как бы и не зря,
говорим на прошлое скромно посмотря.
Улыбнулось счастье… помним в тишине.
Улыбнулось счастье… помним в тишине.
Ты и я – ненастье… Боль наедине.
