Останні статті
- Земное
01.04.2026, 09:15 - ***
14.03.2026, 09:54 - По случаю...
07.03.2026, 09:32
Свіжі фотографії
***
- 11.03.24, 16:28
И
первый звук, и первый шаг –
они чистейшее открытие
среди наглейших всех отваг,
ведущих, в общем-то, к забытию.
Как чувство новое, что в боль
или же в радость - по наитию…
как вдруг безудержная соль
на раны свежие, к пробитию…
Впервые – всячески дано
тому, кто в этом мире вертится:
что в черно-белое кино,
что в красках радужных… Пусть чертится.
Жаль, нет возможности менять
хоть что ни будь на жизни росстанях.
Надеюсь, сможешь ты понять…
И отыскать, к твоим что в подписях…
Я буду вечен в тех мечтах,
которые как наслаждение,
как стон, что в некоторых снах
звала к себе… Но, не по времени.
Теперь мы разные. Мой взгляд
по сути прост, он в утешение
на то, что за спиной – назад…
болит – зудит… Как откровение.
А ты… под именем другим
со мной, за мной - нам в умиление…
Я знаю, верю – мы сбежим,
пускай в стихах лишь, к озарению…
Наивность. Глупость. Оптимизм.
Синонимов всему настроится.
Как близок сердцу фатализм!!!
В нём счастье где-то меж освоится.
Твой взгляд инкогнито, с дали,
он,чувствую(!), ко мне льнёт с нежностью…
Ты не смогла. И я, увы…
Уляжется, меж нас мятежным что.
они чистейшее открытие
среди наглейших всех отваг,
ведущих, в общем-то, к забытию.
Как чувство новое, что в боль
или же в радость - по наитию…
как вдруг безудержная соль
на раны свежие, к пробитию…
Впервые – всячески дано
тому, кто в этом мире вертится:
что в черно-белое кино,
что в красках радужных… Пусть чертится.
Жаль, нет возможности менять
хоть что ни будь на жизни росстанях.
Надеюсь, сможешь ты понять…
И отыскать, к твоим что в подписях…
Я буду вечен в тех мечтах,
которые как наслаждение,
как стон, что в некоторых снах
звала к себе… Но, не по времени.
Теперь мы разные. Мой взгляд
по сути прост, он в утешение
на то, что за спиной – назад…
болит – зудит… Как откровение.
А ты… под именем другим
со мной, за мной - нам в умиление…
Я знаю, верю – мы сбежим,
пускай в стихах лишь, к озарению…
Наивность. Глупость. Оптимизм.
Синонимов всему настроится.
Как близок сердцу фатализм!!!
В нём счастье где-то меж освоится.
Твой взгляд инкогнито, с дали,
он,чувствую(!), ко мне льнёт с нежностью…
Ты не смогла. И я, увы…
Уляжется, меж нас мятежным что.
***
- 18.02.24, 16:31
Вот и луна засияла,
вот и звезда засветилась,
вот и волна засверкала -
ярко все, в полную силу.
Купол церквушки несмело -
он ведь, несложное дело,
просто покрашен умело, -
молча в поддержку всецело…
И огонек, что в окошке,
мается, рвется навстречу,
к ним же пытается стёжкой…
Близкие ведь, недалече…
Тихо вокруг, откровенно…
Вправду ли, что так бывает?
Каждому сон вожделенный...
Ну а уж он ублажает
нежным, прекрасным, нездешним
душу, живет что страдая,
веруя в то, что окрепшей
к Свету взойдет, покидая…
***
- 12.01.24, 12:28
И конец для нас загадка,
и начало спит во мгле.
Сердце рощи. А. Присманова
Вдруг звон разбитого стекла
поспорил с нежной тишиной -
упал бокал вмиг со стола -
взмахнул подвыпивший* рукой…
Полузакрыв свои глаза,
так в этой позе и застыл.
Блаженная щекой слеза
за винной дозой вниз, без сил…
Видение к нему пришло
от лучезарного вина.
И повлекло, и повлекло…
как будто вновь, вот(!), с ним она…
Прислушиваясь, замерев,
всё в толк никак не мог понять -
о-о-о, сколько Женщиной болев,
за что теперь её терять?!
Средь леса мнимых нежных рук
держать её, её одну…
Вино рекой и море мук
манят, зовут в свою волну…
И загрустил: его вина,
его, как сон, самообман…
А коль уж так, так пусть сполна…
Бокал разбит? Тогда в стакан!
подвыпивший* - нетрезвый, захмелевший......
и начало спит во мгле.
Сердце рощи. А. Присманова
Вдруг звон разбитого стекла
поспорил с нежной тишиной -
упал бокал вмиг со стола -
взмахнул подвыпивший* рукой…
Полузакрыв свои глаза,
так в этой позе и застыл.
Блаженная щекой слеза
за винной дозой вниз, без сил…
Видение к нему пришло
от лучезарного вина.
И повлекло, и повлекло…
как будто вновь, вот(!), с ним она…
Прислушиваясь, замерев,
всё в толк никак не мог понять -
о-о-о, сколько Женщиной болев,
за что теперь её терять?!
Средь леса мнимых нежных рук
держать её, её одну…
Вино рекой и море мук
манят, зовут в свою волну…
И загрустил: его вина,
его, как сон, самообман…
А коль уж так, так пусть сполна…
Бокал разбит? Тогда в стакан!
подвыпивший* - нетрезвый, захмелевший......
Не
спи, не спи, художник,
не предавайся сну.
Ночь. Б. Пастернак.
Найти бы равновесие страстей,
познать бы то, что значится как совесть…
О всём и написать когда-то повесть,
взрослея между разных плоскостей.
Не вечности заложником здесь быть.
Не спать - ступать(!), всё время обгоняя,
искать, чтоб знать - себя всяк изменяя,
не зря прожИл. Не стыдно уходить.
И там, где желтый купол и река,
где облака, березки – всё простое,
всем отпустить… воздав душе покоем,
как будто бы и не было меня.
Найти бы всё, что нужно для того,
чтоб не вернуться в эту Реку* снова,
опять ловить вкруг сетью рыболова,
а что – неведомо… О-о-х-х-х, нелегко.
в эту Реку* – на тот же уровень бытия
не предавайся сну.
Ночь. Б. Пастернак.
Найти бы равновесие страстей,
познать бы то, что значится как совесть…
О всём и написать когда-то повесть,
взрослея между разных плоскостей.
Не вечности заложником здесь быть.
Не спать - ступать(!), всё время обгоняя,
искать, чтоб знать - себя всяк изменяя,
не зря прожИл. Не стыдно уходить.
И там, где желтый купол и река,
где облака, березки – всё простое,
всем отпустить… воздав душе покоем,
как будто бы и не было меня.
Найти бы всё, что нужно для того,
чтоб не вернуться в эту Реку* снова,
опять ловить вкруг сетью рыболова,
а что – неведомо… О-о-х-х-х, нелегко.
в эту Реку* – на тот же уровень бытия
Будни суеты
- 27.12.23, 19:58
- Стих_и_я
Ничего не меняется....
Не обсуждай наивную мою молитву!
Она проста, она чиста,
как первые, жалящие огнями плиты,
что все не «всуе» для меня.
Да успокойся ты! Не надобно сражений
из-за меня и для меня…
Я ведь не твой… не рукотворный гений.
Да и не гений – искра от Огня.
Прими, ну что тут?! Из раздела «Очень сложно!»?
А как же «Жизнь – она фигня!»?
Не обсуждай… Док молча, тихо, осторожно
осколок тянет, отводя…
Не обсуждай чуднУ тебе мою молитву
из слов-обрывков, диких фраз…
Не подноси в миг скальпель доку – смерти бритву -
ну, не сейчас… ну, не сейчас!
Да успокойся ты, ведь ангел – Неба чудо!!!
И в этом ты не конкурент.
Пусть лучше всюду мне да будет очень худо,
но всем надеждам жив процент!
Прими, ну что тут?! Ты прекрасно всё ведь знаешь,
что, да, не я, а ты… а ты
невольно в злости всячески навек сгораешь
среди наивной красоты.
Я буду жить, сказал мне тихо строгий док мой.
Я буду видеть и писать…
И любоваться той звездой, далекой и высокой…
ОН соизволил мне опять.
А ты? А ты?! Молчание и глупо горе…
остатки пепла, где костры
всё схоронили в буйственном огне-задоре
песочных битв меж детворы.
Год истекает, злясь. Георг Гейм
Не спится. Жду серого рассвета хмурый образ.
Ночь беспросветная и кажется безмерной.
И телом на молекулы мельчайшие разобран,
и мысль собой рассеяна, вся эфемерна.
По сути дни неспешны, унылые, все мимо.
Не радует в них жизнь - дымится, дотлевает…
тропинкой то-о-о-онкой бьется с концом непостижимым.
Кто даже знал финал – отныне лишь гадает…
Год истекает. В сумбурном глупом беспорядке
всё лучшее, чего хотелось, в клочьях тает.
Безропотно, что виделось во снах ещё в зачатке,
как призрак-бред нагой, как не жилец… Светает.
Не спится. Жду серого рассвета хмурый образ.
Ночь беспросветная и кажется безмерной.
И телом на молекулы мельчайшие разобран,
и мысль собой рассеяна, вся эфемерна.
По сути дни неспешны, унылые, все мимо.
Не радует в них жизнь - дымится, дотлевает…
тропинкой то-о-о-онкой бьется с концом непостижимым.
Кто даже знал финал – отныне лишь гадает…
Год истекает. В сумбурном глупом беспорядке
всё лучшее, чего хотелось, в клочьях тает.
Безропотно, что виделось во снах ещё в зачатке,
как призрак-бред нагой, как не жилец… Светает.
Невезения,
в боль, полоса
мук зовет за собой голоса,
говоря в них, что мир не таков,
чтоб о нём парой простеньких слов…
Дни, как листья намокшие, – все
безысходны, подвластны слезе.
Потемневши от сути своей,
всюду ищут отменных врачей…
Изменений бы надобно им:
- Мы тепла все, в надеждах, хотим!
Но, увы, гнёт своё полоса…
Еле слышимы, в боль, голоса…
мук зовет за собой голоса,
говоря в них, что мир не таков,
чтоб о нём парой простеньких слов…
Дни, как листья намокшие, – все
безысходны, подвластны слезе.
Потемневши от сути своей,
всюду ищут отменных врачей…
Изменений бы надобно им:
- Мы тепла все, в надеждах, хотим!
Но, увы, гнёт своё полоса…
Еле слышимы, в боль, голоса…
***
- 26.09.23, 07:58
Не разгадать тех линий странных,
ладонью что моей бегут,
в неведомое неустанно
они манят, зовут, ведут…
Большие, малые, где в перекрёсток,
а где изогнутой прямой…
А вот и крохотный отросток…
А вот одна сама собой...
Рисунок вовсе и не сложный,
и безопасен – что уж тут?
Но тайной он своей надёжный
среди житейских амплитуд.
Скорей всего, так и останусь
слепцом средь этих линий я.
И в них однажды и расстанусь
с тем, что судьба в ладонь внесла.
