Не понимаю тех, кто утверждает, что блог ведет для себя. "Для себя" дневник ведут в ворде и сохраняют на личном компе в папке под паролем. Публичный дневник ведут для... прааавильно, для публики. Причем этой фразой - "для себя" - как правило, кидаются в момент, когда сталкиваются с человеком, чье мнение кардинально отличается от мнения хозяина блога. Не надо оправданий. Признайтесь, что ведете дневник для друзей, которым вы интересны - то есть для публики, которой понравятся ваши заметки. Это не стыдно. Это нормально.

Не понимаю тех, кто подтирает собственные "вчерашние" записи, с которыми не согласен в нынешнем душевном состоянии. По-моему, это наивно. Наивно думать, что убив запись, вы измените что-то в своем прошлом. Особенно это касается плаксивых заметок. Мол, позволил себе минутную слабость, а ваще я человек-кремень. Все, что было - все ваше. Люди радуются и страдают. Это тоже не стыдно. Это нормально.

И эта истерика по поводу игноров. Если я не хочу общаться с человеком, я посылаю его нахуй. Нахуй вместе с его мнением и правом его выразить. Смешно было бы думать, что в реальной жизни вы бы позволили какому-нибудь встречному мудаку прицепиться к вам на улице со своим "фе" и вникали бы в его точку зрения... В лучшем случае такого ждет игнор. В худшем - пшик из балончика в морду и коленом по яйцам. Не ну правда, с чего бы вам ловить и пересчитывать чьих-то тараканов?

Ну вы поняли, что спорить бесполезно... дневник я веду для себя... запись убью... и всех несогласных буду слать лесом))) Надо же когда-то начинать. Типа, с добрым утром!

Мы говорим: "Будь здоров!", когда кто-то чихает, но молчим, когда кто-то простужен и кашляет...

... когда сотрудник заходит в комнату, где полно людей, и, не найдя одного нужного ему человека, уходит со словами: "Ну вот НИКОГО нет...".

... если выскочить на десятиградусный мороз с мокрыми волосами, то прическа моментально застывает, держится без всяких там пенок, лаков и прикольно звенит под порывами ветра. Главное, не пытаться их (волосы) расчесывать без предварительной разморозки, потому как отваливаются они пачками со смачным хрустом, шо те сосульки по весне. И оттого весь кураж и желание боднуть кого-нить на улице своим ледяным ирокезом сразу тает и испаряется((

Я уже как-то возмущалась привычкой наших людей жрать на рабочем месте, и вот настало время для нового потрясения - привычкой проводить встречи на кухне. Не, ну реально, выкраиваешь минутку похавать, заходишь на кухню, а там - какой-то тип из соседнего кабинета презентует перед сидящими за обеденным столом потенциальными клиентами какой-то продукт своей компании. Еще и глаза пучит мне в сторону двери, мол, уйди, девочка, не мешай дяде работать. А ты, чувствуя себя последней сволочью, идешь на принцип - невозмутимо кладешь в микроволновку тормозок и, насвистывая себе под нос, нарезаешь ровными ломтиками сырок. А потом садишься перед рассказчиком и внимательно слушаешь его выступление, уплетая за обе щеки.

Кухня ж, мать их за ногу, общая на этаж. И надпись на ней русскими буквами: "КУХНЯ", а не комната переговоров. И перерыв у меня выдается редко - ну нету никакой возможности быть доброй и понимающей. Да и как-то не вяжется у меня деловая обстановка с жирными столами, запахами жратвы и мокрых тряпок.

Хотя кухня это еще фигня... вот общий на этаж сортир - это тоже отдельная история. Стоишь, бывало, держа в руках шнурок от сливного бачка как пистолет у виска и смотришь грозно в полные мольбы и страдания глаза какой-нить манагерши, которая в этот момент скороговоркой тараторит по телефону: "Тысячу-извинений-Иван-Иваныч-звоночек-на-второй-линии-я-вам-обязательно-перезвоню-позже-извините-еще-раз-спасибо-что-позвонили-до-свидания"... и звук сливающейся воды из бачка...

Утренний позитивчик, бля... На родной Дарнице меня, как обычно, прислоняют к надписи "не прислоняться", и уже ко мне в свою очередь крепко так прислоняют какую-то совершенно незнакомую мне барышню. Врать не буду - весьма симпатичную, приятно пахнущую духами и кофе.

На Левобережке плотность людей в вагоне увеличивается на порядок. И какой-то вовсе отчаявшийся уехать пассажир, решил во что бы то ни стало пропихнуть свою тушку в переполненный вагон. Уж не знаю, какой разбег он для этого взял, но даже у меня на противополжном конце вагона ощутимо хрустнули ребра. Впрочем, эти ощущения быстро отошли на второй план, потому как одновременно с ними я четко ощутила дыхание моей барышни на своей щеке. А еще через секунду, обернувшись, получила смачный такой поцелуй, по сравнению с которым казавшиеся мне наглыми домогательства моих кавалеров показались мне теперь просто невинными.

Барышня засмущалась и, залепетав какие-то извинения, попыталась отодвинуться, но не тут-то было. Я же, выйдя из ступора и представив эту сцену со стороны, всю дорогу давилась смехом, отчего моя барышня еще больше забилась, как пойманная в сети рыба. Честно, мне было ее очень жаль и хотелось сказать что-то типа: "Да не парься, проехали", - но я продолжала молча плотоядно улыбаться, глядя как перепуганная девица, расталкивая локтями пассажиров, просочилась к выходу. 

А в метро теперь надо быть осторожнее... А то рассказывай потом кавалеру, что ребенка тебе сделал случайный попутчик во время утренней давки, хе-хе...

...еще в аресенале - тарелки и блюдца. Елена Касьян.

Говорят, что посуда бьется на счастье. Но никто, блять, не объясняет, сколько конкретно чашек надо расколотить, чтоб это счастье наконец-то на меня наступило.

Когда на станциях-переходах перед эскалаторами собирается толпа, то люди как-то сразу начинают одинаково шаркать ногами по полу и неуклюже переваливаться с ноги на ногу - влево-вправо-влево-вправо, словно толпа загипнотизированных пингвинов-зомби.

Получила СМС: "Сидим в баре с ПАЦАНАМИ. Ждем ТРЕТЬЕГО". Ломаю голову, сколько же их там сидит...

Прятать шпоры в трусы пошло!!! Особенно, когда шпора - это восемь листов А4, свернутые трубочкой...