Вода вдохнула солнце.
Все дни лежу на ней.
Она -- моя плацента,
Она -- мой сад камней.
Вода -- полёт блаженства
И часть меня самой.
Даст телу совершенства
Ну а душе покой.
И унесут теченья
Тревоги все мои.
Дай, Боже, мне терпенья
Ждать год, считая дни.
Рыба любит сковородку
Пламенно и жарко,
Ну, а русский любит водку --
Лучьше нет подарка !
Украинец самогонку, а грузин вино.
Цыган тоже любит выпить (ему всё равно).
Узкоглазые ребята тоже пьют саке.
И шампанское на праздник льют, назло реке.
Только я тихонько в рюмку друга под шумок
Выливаю все напитки ( бедный мой дружок).
Седые спилят тополя,
Заасфальтируют аллеи.
Я в старой комнате опять
Обои новые поклею.
Девчёнки женщинами станут --
Лак на короткких волосах.
А помнишь у меня какая
Была тяжелая коса.
О, Боже ! Как же мне постылы
Мои часы, календари,
А сердце, не жалея силы,
Весёлым пламенем горит !
Я скоро уеду, не завтра, но очень скоро.У меня в почте несметное количество писем.Я ОЧЕНЬ прошу не высылать мне новых.Их там и так тысяча штук. ( Я не шучу).Я хочу хоть что-то успеть прочесть до отъезда.
С уважением, Юля
.
Всё.Я вернулась !
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашенка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо..
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что этот чистый пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, --
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Н.Заболоцкий.
( Многим знакомое стихотворенье.Интересны ваши мысли по поводу данного вопроса.)