Гляди, Дон Педро, снег идет,И желты фонарей одеждыОстр, словно бритва, марта ледВ лохмотья жертвенные режет.Метет и вьюжит, словно встарь,И шепчет: "Приходи, покайся,Свечу рублевую поставьСлезой обретшего скитальца"В волнАх горячечной пургиАлександрийским, ведь не меньше,Храм маяком ждет кораблиСредь белой мглы слепой, кромешной.Но я не вижу буквиц книг,Не различу слов проповедных,Чтоб сколотить молитвы бригСтоль надобен ли мне посредник?Мне, право, нечего просить,Не мне решать, что...
Читати далі...