25 Ват

Якщо на 25 банальних ват
Непревселюдно, «свєточ», ти жеврієш
В провінції чи, пак, периферії,
Не варто вирушать на пошук вад

І плям у анемічної судьби,
Сполохати прозору неміч вулиць
Де ерос і танатос вже поснули – 
Вгодовані на площі голуби.

Не слід ремінісценціям давить
В задусі днів безжальним дихлофосом,
І гуру для невдах – умовний спосіб
Нехай закриє пельку хоч на мить.

Не відкидай, славетний доктор Ху,
Між версій – абсолютно очевидну,
Кинь оком, ну хоча би принагідно
На доказів безвихідь речову.

Бо серед цапів чорних і рябих
Хтось має опинитись відбувайлом,
Не треба винуватить стіна стайні
Що в них дворянський стяг не майорить.

Строчи скоріш свій миршавий сонет,
Да, починати плин не дуже мудро
З священних ясних текстів Камасутри,
Що ж, краще з махабхарат і рігвед?

Між п’яних кораблів і сонця міст
Я бачу, наче зроблений путяще
Наш світ і кинутий напризволяще
Я потихеньку роблюсь атеїст.

Обрывок письма. Адресат неизвестен (Виталий Мамай)

...В который раз на Галлию... Ура! 
Мечи ржавеют, застоялись кони. 
Когда есть враг - и проще, и спокойней. 
Для всякой власти мирная пора 
с годами превращается в чуму, 
в подобье разлагающего яда. 
Сановники жиреют на подрядах, 
люд недоумевает, почему 
нет в жизни счастья, правды и добра, 
ячменная лепешка все дороже... 
И кесарь может схлопотать по роже, 
коль улица решила, что пора, 
или наследник явственно подрос, 
оперился и лично править рвется, 
или в среде бывалых полководцев 
назрел закономернейший вопрос 
о том, что стал сквалыгой старый Тит, 
и что вокруг него иные лица. 
На трон сажали - обещал делиться, 
а сел - и нате, морду воротит... 
Тут кесарю не сдюжить без врага. 
Мол, что-то в Риме душно стало, тесно. 
Пойдем на галлов. Галлы, как известно, 
на римлян точат издревле рога. 
Нельзя сказать, что это нам впервой. 
Предшественники тоже били галлов. 
Не то, чтоб Риму это помогало... 
У галлов все же странно с головой. 
Ведь сколько лет над ними римский кнут! 
Не так чихнешь - и Рим введет когорты. 
Но не дождутся западные готы, 
что галлы к их содружеству примкнут... 
Выходит, галлам трепки нипочем. 
И их вожди, подкупленные Римом, 
традиционно брешут о незримом 
сакральном братстве жертвы с палачом... 
И в новом веке старая игра 
не может сторонам не пригодиться... 
Кому нужна лепешка без традиций? 
...В который раз на Галлию... Ура!

Виталий Мамай


Марення

Я не мрію – я марю. 
Я не шаленію.
Розмалюю свій день,
Наче губи – повія.
Досягли всі висот,
Дехто – «фон», інші – «ібн»,
В своїх зоряних снах
Я ще конче потрібен.
Через тріск перешкод
Я уважно почутий.
Моїм пальцям не зле,
Не сніжить більше лютий.
Хвильки, тижні і дні
Так не схожі на зграю.
Не ховаю надій – 
Я їх тільки плекаю.
І на кожній з речей
Не висять динаміти.
Звісно, вистачить сил
Все на краще змінити.
В полі зору іще
Бовванів м’ячик, Таню.
Із затемнень, як щем,
Повне розчарування.
Я не там, де сонет,
Там, де «вітер у харю».
Звичний жереб нікчем – 
Я не мрію, я марю.

Квіткові теревені

і з того часу вона лише сидить та веде бесіди з квітами.
                                                                                                        М.

Світ стоголосо промовляв
До тебе. Слухай неминуче.
Вів лагідно, як те дитя,
Сталево плив північним дуче.

І дзенькав серед слів п’ятак,
І кучерявились стандарти
Високі, курво. Жити так,
Бо ми того (здається) варті.

Звільніть мене від товариств
Невтомно злих і язикатих.
Ось вам відкритий чесний лист:
Ступлю два кроки біля хати,

Почую ледь як гомонять
В садках, що близ та недалече,
Самотні квіти між цикад,
Палких обійм і снів старечих.

У чорнобривців склад строкат
Пожежонебзпечних візій
І серед нескінченних втрат
Верлібр їх вирушить по кризі.

Рудбекія затьмарить зміст
Містичних гімнів Ехнатона,
ЇЇ вірш жовто-променист
І в пелюстках блукає втома.

Жоржин доба упанішад
І натяків прозоро-млосних,
Крізь тиші полотно, крізь сад
Їх ямб дзюрчить золотоносно.

Не варто сіпати мене
У спеку балачок, в жар літа.
Красиве слухати незле... 
Я буду говорить до квітів.

Подозрение

Я выйду к берегу медлительной реки
И буду ждать, согласно мудрости восточной,
Когда появятся, раздуты и легки,
Тела врагов моих в прекрасный час урочный.

И приплывет гордыня – как я видеть рад!
С плакатом на груди «Пророка нет…», «…не ценят!»
С фамильным перстнем «За второй триумвират»,
С венком оливковым и запахом драцены.

За ней неверие – так убрано пестро,
Все в ожерельях истин, доводов и логик,
В руках – двуручная пила, том «Домострой»
И дух сортов неблагородных алкоголя.

Скульптурой Будды все застынут рыбаки
И графоманство проплывет немым укором,
Страницы станут вновь прозрачны и тонки…
Есть подозренье, что стучится то не скоро.

22.07.2014

Липень

І вітру наспів серпанковий,
Повітря присмак – геть вершковий,
І в виноградів зелен-листя
Червоним сипнуло намисто.

Скарбничками красунь Багдаду
Шипшини світяться смарагдом,
Чекають на ловців тямущих
Смородини відкриті мушлі.

Без хабарів, без сплати мита,
Червоним золотом облиті
І куполи, і бані вишень
Між завтра сном і днем колишнім.

І день черпає без упину
В долоні синь ультрамарину
І п’є з колодязної діжки,
Розбивши хмарок біг безгрішний.

І, витерши в краплинах губи,
Як зірка, більше ніж ютюба,
Так безпідставно (хоч хоробро)
Нам стверджує: «Все буде добре».

Старая фотография



Вы, верно, знаете – прозрачны и грустны
Под прессом времени вбирают фото блеклость,
Раскопки давние на берегах Десны
Теряют значимость, осмысленность и резкость.

Неясным абрисом, как водный знак купюр,
На солнце летнее беспечно смотрит юность,
В одежде страшненькой, где полный «от кутюр»,
В период, где лихой судьбе слегка вздремнулось.

Среди костров и в каше битого стекла,
Средь песен матерных и целиком лиричных,
Средь неуменья ждать и делать людям зла,
В какой прекрасной форме пребывала личность.

Проходит сена дух, закат, «Стрелучий Тор»,
И ожиданье впереди Большой Дороги,
Где вы, иллюзии, что есть еще простор,
И… угадай, кого впрягут вот в эти дроги?

Пусть все колумбы устремились в Новый Свет,
Но (по Стругацким) остров – очень обитаем.
Не удивляйся, мой потрет меняет цвет.
Причем здесь грусть седин? Я просто выцветаю.

Привід

Ми вчора святкували прибуття,
Тепер п’ємо за пластикові вікна,
І сенси швидкоплинного буття
Крізь призму алкоголю геть помітні.

І серед літа нас не зігріва,
То не в напоях справа – одностайно,
Половою розсиплються слова,
«Немає, - зазначала б молодь, - драйву»

За що там завтра «Будьмо, піднімай!»
Не келихи, не чаші – просто чашки?
Так, за новий планшет мейд ін Китай,
Він скільки грамів, кажеш ти, завважки?

Пообірвались всі наші гачки
І залишились між колод підводних,
Як губернатор-екс, товариш Чмир
Казав про рухи душ все благородних?

І як ти той пасьянс не розкладай,
Кому – начхать, а хто – «уже далече»,
Поклала жінка шлюбу тому край,
То чом не забирає свої речі?

Ми дійдемо до висновку удвох
Який Сірко цей сіромаха Путін.
Життя дрібнішає. Чи Бобік справді здох?
Коли ж ми вип’ємо за щось насправді путнє?

Танці



Танцюй, дівчино – жар в руці,
Доки об’ємні й пружні перса,
Іще не скоїли диверсій
Життя «трудів і днів» бійці.

Лови ритм офензив, застав,
Поки що рухи лебедині
Жертовним світлом сяють нині
Ефектні репліки заграв

Всіх літніх гроз. А що тобі?
Хіба тобі нести скрижалі?
Бажань дівочих блиск безжальний,
Рукою плавно поведи

І вигни стан за небокрай,
Як зброя скрізь летальна танців!
Таємних па – більш, ніж дванадцять,
Голівку милу нахиляй…

У глядачів – жир, літній криз,
Та блиск в очах – іще не вечір.
Відсічена глава Предтечі – 
Твій головний жаданий приз.

Срібною голкою



…малювати птиць срібним олівцем на лляному полотні
Ліна Костенко

Солоний крові океан
Невпинно бризкає з екрану,
Вповзає в душу невблаганно
Середньовічних жахів пан.

Я божеволію всі дні,
Мої вуста в скорботу скуті
«За що?» незнаної спокути
У незліченних жертв в війні.

«Чия то ласка?» Я б волів
Не чути про полони, втрати,
І полотнину вишивати
Стібком, як помах голубів.

Я б витинав на синім тлі
Узявши найбіліші нитки
Не кропіткий узор, не квітки – 
Одні фігури ті святі,

Лиш янголів з тремтінням крил,
Що мають бути охоронці,
Не видко їх у цій сторонці,
Відчутно, глянь, присутність злих…

Агов, прийдіть хоч уві сні,
Я хочу вгледіти наочно,
Щоб знати, як розшити точно
В хрест білий далі голубі.