Стихи такая вещь, ребята,Они то сложны, то просты,Нет с ними никакого слада -Ползут на свет из темноты.Ты просыпаешься с любимой,И нет бы взять, поцеловать,Как зуд стихов щекочет спинуИ руки тянутся писать.И больше ничего не надо,Когда от рифм бросает в жар,Они лишь для тебя отрада,Ну, и конечно, гонорар.К себе он манит постепенно,И ты в издательство бежишь,Идёшь к редактору степенно,Про свой шедевр говоришь. Но вдруг чего-то происходит,Редактор мыло достаёт,Верёвку крепкую находит,И молча в...
Читати далі...