Вы — сумасшествие. Под часЯ прихожу в себя, и что же?Не зная, как я жил без Вас,Как с Вами жить — не знаю тоже. Вы порождение умаИль непонятной миру страсти?Что движет Вами, кутерьма?А, может, Вы в расчёта власти? Кто мне ответит не плюя,Кто надоумит, кто подскажет,Что Вам дала любовь мояИ что даёт любовь мне Ваша? Опять ищу не находя,Одно лишь только понимая,Вы — сумасшествие, и яВернуть рассудок не желаю.

Как навалять стихи? А фиг его знает. Знаю только точно, что для этого не нужно знать ни афибрахия, ни с чем едят анапест и почём сегодня дактиль - я и сам в них не разбираюсь. Главное, чтобы были известны 33 буквы, а потом они сами как-нибудь сложатся в нечто такое, чем обязательно со всеми захочется поделиться, втайне надеясь на хоть один улыбчивый смайлик. Ну, а если, падлы, смаликов не ставят, значит, сволочи, зажрались, не понимая сути высоких материй. А ведь, мы так, итить, старались...

Читати далі...

Тебя в полях уже не носит,Не для тебя трава ковром,Теперь уже никто не спросит:“Скажи, что в вымени твоём?” Другим, а не тебе пиликнетСверчок в ромашковом раю,Другим пастух суровый крикнет:“Куда полезла, мать твою!” Молчать, скорбя, не будут люди,И не заступится страна,Почётной памяти не будетТой, что на мясо отдана. Позор же разуму такому,Что ищет ценности в красе,Не замечая дорогогоВ простой варённой колбасе.

Закрываю дверь без сожаленья,Надоело сиднем в конуре,У меня сегодня — воскресенье,Хоть и вторник на календаре. Солнце жёлтым шариком повисло,Разливая зной по городам,Монотонным будням больше смыслаЯ поступком ветреным придам. Заору средь улицы: — “Смотрите!”,— — Прыгну выше крыш, захохочу, —— “Вы за счастьем завтрашним спешите,Я своё — сегодня получу!” Жалости не надо одолженья,Я — не в сумасбродном кураже,Просто поселилось воскресеньеУ меня в подтоптанной душе.

Тихо. Пусто. Неуютно.Месяц в небе кораблём,В ледяную снега пудруГород зимний заточён. Ветер вывески качаетИ, нестройною толпой,Тучи звёзды поедаютС неприкрытой зевотой. Ветки шепчутся уныло,Что не жалует зима,Чуть дрожа, в привычки силу,Лавки жмутся под дома. Что-то манит и тревожит,Город спит. Спеша домойПробирается прохожий,Как и город, мне чужой.

Нам мало преданий,Что люди хранят, Нам мало с тобоюТебя и меня,Нам мало дворцовИ заброшенных дыр,И вряд ли сойдётОкружающий мир.Как мало всегоИ как мало ничтоВчера, и сегодняИ завтра. И то,Что много далёкимИ близким краям,Так мало беспечно Влюбившимся нам

Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить,И страсти необузданные крыльяТы мне уже не в силахПодарить. Ты можешь обижаться.Это правоНикто не собираетсяОтнять,Но слёзы нам даныНе для забавы,Не нужно их напрасноВыжимать. Ответа “почему” искатьУкрадкойНе стоит, и не лезьНа абордаж,В поэте, как и в женщине,ЗагадкаДолжна быть,Чтобы прятать свою блажь. Не важно что в ней,Дури изобильеИли расчётаБешенная прыть,Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить.

Не украшенье я и неДешёвый сувенир,Отдай меня мне,Для чего тебе ненужный мир? Тебя устраивает жизньУнынием пошла,Моя в ней радость—атавизм,Чего ты там нашла? Ты проживёшь и без меня,Я — вихрь под замком,Такое люди не хранят,Выбрасывают вон. Ключ бесполезен без дверей,Не трать свои года,Отдай меня мне поскорейВсего и навсегда.

Улица –овского. Кто этот –овский?Воин, учёный, певец?Что-то он выдумал или наделал,Просто герой наконец. Славили –овского. Песни слагали,Кичились правом любить,Ф.И.О. себе под-кумира меняли,Чтобы похожими быть. -Овского всюду портретов виселоБольше, чем в храмах икон,И не один укатил в заполярьеНедолюбивших вагон. Что стало с –овским. Никто и не знает,В моде другие сейчас,Лишь иногда на домах проступаетИмя, пустое для нас.

Пока хоть чего-нибудь стою,Пока говорю и горю,Я сердце весною омоюИ радость другим подарю. Долой монотонность лиц постных,Из сна выползайте на свет,Бросайте ярмо високосныхИ — в пропасть непрожитых лет. Пусть ходит несчастье кругами,Оно не рискнёт нападать,Я буду всегда рядом с вами,А вместе — чего нам терять? Надеждой других окрылите,Не бойтесь чудными прослыть,И слёзы улыбкой утрите, Нам завтра сегодня творить