В прокуренных комнатушках бытия
мы прожигаем жизнь убегая от реальности
в дым фальшивых слов и пепла на столе,
в котором кто-то нарисовал крест.
Зачем?
Мистически неуловимый образ счастья
стирает нервной рукой в сознании свое имя.
Больно.
Мучительно хочется вспомнить
чего не знал и не помнишь.
Бессмертный клочек вселенной
ворочится где-то в глубине
и отнимает благостное чувство ясности
и ты мечишься мужду забыть и вспомнить.
Почему?