Иллюзия любви.........

Крысиные бега, бежишь - живёшь, остановился - обанкротился. Душно как-то. Болезненная смесь офисного психоза и пьяного загула. Судорожная попытка глотнуть свежего воздуха - японская баня: "весенний кабинет с сакурой", полумрак, в бассейне с розовой водой плавают горящие свечи и лепестки роз. Девчёнки - узкоглазые обезьянки, мастера глубокого заглота... не ТО... Душно... Дорого... Бессмысленно...

   Всё нахер. Забить в старый рюкзак ящик портвейна и в ГОРЫ. Зимой.

  Оффис усыпан картами Крыма. Любимая (блондинка) нервно глотает маслины с косточками (верное средство от запора), трусливо посасывает мартини Россо и бормочет: "Ой, бльоо. Мама дорогая, лучше бы я сегодня в школу пошла".

    Решено тупо идти пешком (ногами).  40 минут прогулка и героев ждёт "высокогорный" ресторан с верандой. Глинтвейн. Пейзажи. Баня...

    Вечер. Купе СВ. Стук колёс. Портвейн всю ночь. Утро, солнце, Симферополь. Портвейн с горла на скамейке.Такси на перевал. Портвейн на обочине шоссе. Первые нетвёрдые шаги наверх. По хрустящему ковру из жёлтых листьев... Не в кайф... Мир вокруг стремительно темнеет. Нехорошее предчувствие ЖОПЫ.

   С неба упало облако и притворилось глухим туманом. Считайте, что зрения у вас больше нет. Голоса вязнут как в вате. Наши глаза теперь на кончиках наших пальцев. Ухнул и зашелестел дождь. Холодные лезвия секут закопчённые алкоголем лица. Лес и камень на глазах покрываются стеклом - это лёд. Красиво. Слов нет. Ну его нафиг. Через 2 часа подьёма начался... нет это был не снег... это был белый пепел. И он как-то не радовал...

   5 часов подьёма. Хмурый стеклянный лес сменяют голые скалы. Дерево повязанное черными лентами. Непонятно. Альпинисты так метят Места Смерти. Грамотные люди их обходят как чумные могильники. Мы грамотные. Но идти больше некуда. Ноги отказывают, пальцы перестали гнуться, просто вбиваем их между камнями, холодно, хрипим, ползём по "живой" осыпи, она шевелится под нами. Глоток портвейна. Знаю, что сегодня мы умрём, с ТАКИХ склонов живыми не уходят. С таких склонов спасатели спускают мамам изуродованные трупы. Чертовски хочется жить. Глотаю портвейн. Снова вбиваем непослушные руки в белый пепел. Сдираем кожу. Хватаем воздух открытыми ртами, за склон зубами. Я рычал. Просил горы отпустить нас. Если не всех, то хотя бы девочку. И вбивал, вбивал чужие деревянные пальцы в лёд и камень.

   Мы выжили. Горы отпустили нас. Это ЧУДО. Попали на сложнейший склон, по которому зимой даже профессионалы со снаряжением(!) не ходят. Считается, что тут  СМЕРТЕЛЬНЫЙ СЛУЧАЙ в группе НЕИЗБЕЖЕН. Южный Лонжон. Склон не имеет даже категории сложности. Тут просто ходить НЕЛЬЗЯ. Кладбище альпинистов. А мы с портвейном, с девочкой В КОЛГОТКАХ И НА ПЛАТФОРМАХ... Сейчас она Легенда Чатыр-Дага.

  Наверху, в тепле, моя малышка гахнула полную кружку горячего коньяка. Выключилась. А у меня на нервной почве что-то как пропё-ёрло на секс. Некрофилия какая-то. Бред, но та-ак приятно. Смотрю, друзья с печальными глазами усталых спаниелей. Щас заскулят. Сил хватило только махнуть рукой: "Епите, ей сейчас пох". И провалился в сон, там было жарко-жарко, солнце, сосны, огромный букет цветов и я крепко-крепко сжимал в ладони обручальное кольцо для моей малышки, а её мама мне шутливо грозила пальцем.