Очень запоздалое.

Ко мне идет весна. Она прячется в смешных нелепых тенях нагих деревьев и водосточных трубах, стекает талой грязной жижей снегов и ругается грозами в марте. Рассыпается, как дешевой бижутерией, на мелкие части теплым градом и пугает снегом и метелью. Размазывает тебя по дивану весенней усталостью, не дает встать утром и пытается убаюкать днем в обеденный перерыв...

Я хочу ее любую. Испорченную резким прохладным ветром свежей стрижкой, на которую сбежала утром в рабочее воскресенье. Такую мимолетную, с прохладным свежим дыханием апреля и с удушливым запахом сирени. Вы заметили как в этом году пахла сирень? Как будто все цветы умерли в один момент и этот навязчивый сладковатый запах цветочной смерти заполняет каждую щель, проникает в дома и бархатным платком пытается перекрыть дыхание на улице. Я ее жду, хоть и не умею описать словами, не умею правильно прожить, а только слегка прикоснуться.

Приходят теплые майские дожди. Ветер разносит пух и засохший цвет акации по улицам городов.

В лицо начинает обжигающе дышать лето.